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Periodismo Indie
Agustín de Hipona, convertido en santo por la Iglesia después de una vida licenciosa, definió la soberbia como una hinchazón que pasa por grandeza, sin serlo, y que tiene todos los síntomas de una enfermedad del espíritu. A juzgar por los resultados electorales, los andaluces han decidido que Susana Díaz, la candidata del PSOE, debe recibir tratamiento contra un mal del que ha dado muestras sobradas, las más recientes televisivas.
Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.
Hubo un tiempo en el que la figura del escritor aún no se había revestido con el terno que el romanticismo y la modernidad le colocaron a la literatura. En aquellas fechas copiar argumentos no implicaba cometer un delito. El plagio no existía. No había propiedad ni derechos de autor. Tomar prestadas ideas ajenas era corriente. Quizás porque todos los asuntos están ya inventados y, en el fondo, quienes nos dedicamos a escribir apenas si ocupamos nuestro tiempo en hacer variaciones de un único tronco. Las historias humanas se reducen siempre a lo mismo: fracasos, viajes, reflexiones, éxtasis imaginativos, amor, dolor, pan y cebolla.
El indigenismo anda revuelto. Y no son las vísperas del gozo. Es que han visto a Zoido inaugurar, aplaudiendo, el boceto de una estatua que el lobby costalero de los Santiago quiere ponernos, con el patrocinio de la Caja Rural del Sur (siempre en vanguardia), en el Coliseo.
La Noria del sábado en El Mundo.
La Gramática de Emilio Alarcos Llorach (España Calpe) se vende como churros. Ha sido uno de los libros que más se han comprado estas navidades. Cosas de las fiestas, supongo. Cualquier exquisito podría pensar que tal episodio es una muestra característica de la orgía consumista con la que nuestra sociedad –consumista en realidad durante el año entero– juega a las despedidas anuales. ¿Qué mejor que un libro apañado que poner en las estanterías de casa y que, de paso, también sirve para las discusiones superfluas en las que todo el mundo incurre cuando pretende dárselas de intelectual? Algo similar sucedió hace no demasiado con El Péndulo de Foucault, de Umberto Eco. También pasa con obras menores y de consumo raudo: ciertos libros de periodistas sabelotodo, biografías morbosas, compendios de cocina que nunca se usan a la hora de comer y algún que otro título con más ruido que nueces.
Tener talento en Sevilla es un problema. A veces, un pecado. Y, casi siempre, una carrera de obstáculos. Si te haces preguntas en esta ciudad corres el riesgo de que te tomen por un bicho raro.
La Noria del sábado en El Mundo.