Crónicas Indígenas

“El amor y el escándalo”, decía Henry Fielding, insigne novelista británico del siglo XVIII, “son los mejores edulcorantes que existen para el té”. En España, por lo general, el café se prefiere cargado, el azúcar todavía no se percibe socialmente como lo que realmente es –un veneno amargo para el cuerpo y dulce para el alma– pero en materia de escándalos (políticos) somos una potencia total y absoluta, como demuestra el hecho, indiscutible salvo para la nutrida tribu indígena de los marianos y las charos, de que el sanchismo tenga a más de un centenar largo de altos cargos, asesores de confianza, comisarios políticos y fontaneros imputados por la justicia, además de la educativa condena del Dúo Dinámico (Ábalos y Koldo). Nuestro indudable talento para deteriorar la ética en la vida pública es, sin embargo, objeto de un fenómeno de índole paranormal: la mitad del arco parlamentario, teórico representante de la mayoría social que ha dejado de apoyar al Gran Insomne, pero que también ha decidido no dejarlo caer o, como sucede en el caso del PP, esperar que opere la infalible ley de la gravedad, que es gratis y no exige esfuerzo, no acaba de ver las consecuencias de su conducta.

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Hacer la Santa Transición imitando a la España (fallida) de la Restauración no puede decirse que haya sido un buen negocio. El cambio político que nos condujo –por la vía de la reforma, huyendo de la ruptura– desde la dictadura franquista a la partitocracia, y a continuación nos encaminó hacia el cesarismo, consolidado gracias a las concesiones políticas en favor de los nacionalismos periféricos, inspiradas en una lectura ingenua del legado de la Segunda República, ha desembocado en un extraño viaje a la semilla.  Nuestro inquietante presente político se asemeja demasiado a un pretérito que, en buena medida, parecía que habíamos superado. No es así. La vida pública española parece condenada a la eterna política del encasillado, el ingenioso (y fraudulento) sistema electoral mediante el cual los partidos dinásticos de finales del siglo XIX y comienzos del XX se repartían el poder en Madrid por turnos sucesivos y, con él, ocupaban las instituciones estatales, que dejaban de ser neutrales y servir a todos

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El género de la épica, que exige un héroe, un drama, un sufrimiento que parezca digno y que no sea mortal, y la firme voluntad de enfrentarse al destino, se convierte en una bufonada cuando su autor no domina ni el verso ni la prosa o la sensibilidad del auditorio se torna excesivamente terrestre. La modernidad es un tiempo sin héroes. Los guerreros hace varios siglos que descendieron del caballo, aunque los políticos todavía anhelen ser estatuas y actúen en el escenario, donde declaman sus (falsas) virtudes y reprochan a sus adversarios sus graves pecados morales. Las funciones son tan largas como una ópera vanguardista de Bob Wilson. El debate de esta semana en el Congreso es una excelente muestra. Cabe resumirlo así: El Gran Insomne, puro y casto, en fiera y desigual batalla contra la infinita maldad del mundo y las derechas.

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Se lo han dicho en verso y en prosa. Con música y sin ella. De forma diplomática y también, cosa que es comprensible en política, abiertamente hostil. Por tierra. Por mar. Por aire. Con subtítulos, en tecnicolor y hasta utilizando la lengua de signos. Pero Sánchez se niega. No sólo a dar por terminada esta legislatura, que únicamente ha servido para destrozar las instituciones y violentar la vida pública española, sino también a que el Congreso pueda debatir y juzgar si es pertinente (o no) que se adelanten las elecciones generales. Se entiende pues lo que El Insomne quería decir aquel día en el que proclamó que iba a gobernar con o sin el concurso del poder legislativo. Cesarismo, victimismo, fango y decretos (absolutistas). 

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“Los españoles siempre hemos ido detrás de los curas, ya fuese con un cirio o con un palo”. Agustín de Foxá, escritor y falangista, describía así la devoción (interesada) de las élites de nuestro país por el clero. La frase no tendría nada de extraño si se reparase –cosa que raras veces se hace– en el hecho (indudable) de que la Iglesia administra el asombroso monopolio de la absolución total de los pecados terrestres –incluyendo los carnales y los derivados de la avaricia y la corrupción– y tiene una indiscutible maestría en asuntos como la pompa y las puestas en escena majestuosas y sublimes. El teatro es una de las grandeurs del Vaticano. Un arte en el que no tiene rival y además ha hecho escuela. Como es imposible encontrar religión sin ceremonial ni existe galardón alguno en el que el premiado no sea el propio jurado que lo concede, el viaje del León XIV por las Españas –con paradas en Madrid, Barcelona y Canarias– puede ser leído, al margen de las creencias individuales de cada cual, como otra manifestación más del provincianismo ibérico, ese prodigio de la naturaleza que consiste en entender la realidad a través de las orejeras de la identidad, el filtro de las urgencias diferenciales y la ley (fatal) de las frustraciones particulares. 

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