Crónicas Indígenas

Si Borges estaba en lo cierto –“todas las tiranías fomentan la estupidez”– las inminentes elecciones adelantadas (que no iba a adelantarse) del 29N, convocadas tras analizar las encuestas y proyectar sus augurios sobre el calendario judicial –posible imputación del PSOE por financiación ilegal, las cloacas y el juicio (con jurado popular) de su esposa–, van a ser las más estúpidas y, al tiempo, las más trascendentales desde la restitución de la democracia. El Gran Insomne reproduce un método que no está demasiado alejado del que el franquismo aplicó con su célebre democracia orgánica. No hay una coincidencia exacta –los partidos políticos no están prohibidos, podrán hacer campaña y (todavía) gozamos de libertades civiles– pero sí se vislumbran inquietantes analogías que ponen de manifiesto lo que está en juego. No se circunscribe a todo lo que ha sucedido en estos ocho años: la pérfida amnistía, la colonización institucional, el deterioro de los servicios públicos, los interminables casos de corrupción, la intensa polarización social, la satanización del adversario político o la invasión de Ceuta. 

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Sabíamos de sobra, porque en el caso del Gran Insomne también se cumple la ley de hierro que formulase Heráclito –Ethos anthropos daimon (el carácter es el destino mismo del hombre)– que los últimos meses de la tormentosa singladura, ya sin puerto garantizado, del sanchismo iban a ser generosos en calamidades y en naufragios, pero era difícil pronosticar hasta qué punto de deterioro social llegaría nuestro veraneante perpetuo para sostenerse en el atrio de una catedral –España– camino de la ruina. El momentum Maricarmen, concebido para desviar la atención de la catástrofe de Ceuta, donde la Constitución lleva dos meses sin cumplirse, igual que en la Cataluña del año 2017, y la soberanía se ha convertido en un espantapájaros, señala el peor de todos los desenlaces posibles: un frentepopulismo obsceno, alimentado con el dinero de todos y sustentado en la industria de la desgracia, que busca dividir la sociedad en bandos. Derecha e izquierda. Propietarios e inquilinos. Santos y demonios. El famoso muro que Sánchez prometió levantar no era físico. Consiste en una suerte de barrera melodramática que, como sucede en ciertos relatos de Dickens, se sitúa entre el cuento de Navidad –adelantado a septiembre– y la fábula de terror. 

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Cervantes, reo de los berberiscos de Argel durante un lustro y príncipe de nuestros ingenios literarios, sostiene –por boca de don Quijote– que el verdadero mérito de creer consiste en hacerlo en la más absoluta de las oscuridades, dando por ciertas cosas que nunca (jamás) hemos contemplado. Esto mismo es lo que el Gran Insomne reclama a los españoles –que todavía le escuchan– cuando repite cada día una milonga distinta sobre la invasión de Ceuta, confiado en que la fe del carbonero y el fanatismo de los ciegos sean más poderosos que la vista y el realismo. Una verdad sin pruebas, carente de un cuerpo empírico, no es una verdad. Es un mandamiento. Ser sanchista exige esta forma de teología: asentir sin ver, descalificar sin motivo, afirmar sin conocer, jurar sin creer y defender una idea diferente cada día sin haber convencido a nadie de la mentira de la jornada anterior. No es tarea fácil, desde luego.

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El sanchismo, dispuesto a amedrentar a cualquiera que se le enfrente, no deja de perder batallas. Una tras otra. Hay quien cree que el Gran Insomne aún puede ganar la guerra de resistencia que libra contra el principio de realidad, pero esa hipótesis –en estos momentos remota, porque la invasión de Ceuta no es una crisis coyuntural, sino sistémica– se diluye cada día. La epopeya, desde hace siglos, es un género literario muerto. Nadie escribe ya poemas heroicos –salvo como género irónico– y, por supuesto, nadie los lee. El mundo moderno es irremediablemente vulgar. Un sitio prosaico. Es verdad que a nuestro Veraneante Perpetuo, prodigio de la desvergüenza –“Eso, a Vivas”–, nadie podrá negarle nunca su habilidad para practicar y extender a su alrededor la discordia y la amoralidad. Tampoco es discutible su talento para hacer daño allá donde pisa. Pero la crisis de Ceuta, que en términos simbólicos equivale a un Segundo Desastre del 98, sobrepasa las expectativas. Su huella es muy profunda. Y su rastro, devastador

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En cualquier acto consciente de figuración teatral, esa forma artificial de fingimiento artístico, el actor que se sitúa sobre las tablas, o frente a una cámara cinematográfica, intuye de manera natural si su interpretación es verosímil o resulta neutra ante la audiencia que lo contempla. En función de cuál sea su percepción, rebajará o amplificará sus gestos, mantendrá sus silencios y se demorará o amplificará sus diálogos. Un comediante quiere que le crean. Y, para lograrlo, debe atender a la reacción de su público. En el caso de este gobierno, que ni un solo día de estos últimos ocho años ha dejado de sobreactuar, la tragicomedia dentro de la cual nos tiene encerrados –hasta que no podamos votar seremos un público cautivo– se conduce por el método opuesto: importa poco lo que exprese la sala –a través de las encuestas– porque el guión es intocable. Suceda lo que suceda la compañía sanchista de titiriteros está dispuesta a interpretar su retablo de las mil y una maravillas hasta el final de los tiempos.

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“Nuestros padres mintieron: eso es todo”. Jon Juaristi resumió con este verso, inspirado en uno de los epitafios que Kipling escribió sobre los soldados caídos en la Primera Guerra Mundial –“Si alguno pregunta por qué morimos, diles que fue porque nuestros padres nos engañaron”–, sencillo y rotundo, la calamidad de su generación política, que creyó que matar por la imaginaria patria (vasca) era un destino heroico que exigía la muerte ajena y la propia. Nada es más peligroso que asumir, sin someterlas a revisión, las convicciones políticas de quienes nos precedieron: el fielato a determinadas herencias familiares y culturales conduce al desastre. Hubo un tiempo en el que entre la clase política española, primero durante la Transición, y después entre sus herederos, se instaló la idea de que el relativismo era un instrumento útil para la convivencia. Despreciar la gravedad de la realidad, después del largo y oscuro tiempo de la dictadura franquista, lleno de prohibiciones y doctrinas, parecía ser un atenuante frente a la visceralidad ibérica.

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