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La Atlántida íntima y devastada de Rosa Chacel

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Nadie escribe en España biografías como Anna Caballé (Hospitalet de Llobregat, 1954). La ensayista y profesora universitaria catalana, seducida desde niña por el perfume de los libros y el misterio de las vidas ajenas, dos senderos divergentes que, sin embargo, conviven sin problemas dentro de un género que en España no ha gozado de excesiva fortuna, ha dedicado toda su carrera académica y su tarea como investigadora a cubrir, mediante un trabajo sostenido, esforzado y ambicioso, este llamativo vacío histórico y literario, pues ambas disciplinas cohabitan en el cuerpo de los libros consagrados a retratar a los individuos y destinados a dar sentido a lo que, en apariencia, no lo tiene: esas existencias que el azar gobierna igual que maneja sus marionetas en un retablo de atracciones un titiritero.
De esta trayectoria da buena cuenta su trabajo al frente de la Unidad de Estudios Biográficos de la Universidad de Barcelona, su ensayo El saber autobiográfico (Premio Jovellanos), donde esboza su poética sobre el arte de narrar las presencias terrestres de este mundo, y sus propios libros, caracterizados por un arduo ejercicio de documentación –y lo que es más inusual y nada frecuente– una capacidad literaria envidiable.

Las Disidencias en The Objective.

María Jesús Montero: poder absoluto, sospecha constante

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En los tiempos magníficos del sanchismo, la era dorada que ha permitido al Gran Insomne gobernar España sin ganar las elecciones, gracias a los pactos de interés con los independentistas vascos y catalanes, amnistía mediante, todos los caminos y senderos del poder conducían a María Jesús Montero (Sevilla, 1966), la Todopoderosa, según su propia autoficción. La política hispalense, que es médico pero nunca ha ejercido como tal –Deo Gratia–, era la mejor ejecutora de los deseos de su jefe, hasta que éste, acaso debido al teatrillo sentimental que representó el día que amagó con renunciar –“soy un hombre profundamente enamorado”–, decidió que había llegado la hora de pasar página y la envió al degolladero meridional. Ella no podía negarse. Y no se negó. El batacazo electoral del 17M fue colosal: los electores de izquierdas, incluidos muchos socialistas, huyeron despavoridos de la candidatura del PSOE, asentándose temporalmente en los pagos políticos de Adelante Andalucía, troskistas verde carruaje que, antes de hacerse soberanistas andaluces –ese oxímoron–, estuvieron en Podemos (sin poder hacer otra cosa que calentar banquillo). Este episodio significó un antes y un después en su carrera política. 

El Bestiarium en The Objective.

La izquierda hiperbólica y el eclipse zurdo

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“El amor y el escándalo”, decía Henry Fielding, insigne novelista británico del siglo XVIII, “son los mejores edulcorantes que existen para el té”. En España, por lo general, el café se prefiere cargado, el azúcar todavía no se percibe socialmente como lo que realmente es –un veneno amargo para el cuerpo y dulce para el alma– pero en materia de escándalos (políticos) somos una potencia total y absoluta, como demuestra el hecho, indiscutible salvo para la nutrida tribu indígena de los marianos y las charos, de que el sanchismo tenga a más de un centenar largo de altos cargos, asesores de confianza, comisarios políticos y fontaneros imputados por la justicia, además de la educativa condena del Dúo Dinámico (Ábalos y Koldo). Nuestro indudable talento para deteriorar la ética en la vida pública es, sin embargo, objeto de un fenómeno de índole paranormal: la mitad del arco parlamentario, teórico representante de la mayoría social que ha dejado de apoyar al Gran Insomne, pero que también ha decidido no dejarlo caer o, como sucede en el caso del PP, esperar que opere la infalible ley de la gravedad, que es gratis y no exige esfuerzo, no acaba de ver las consecuencias de su conducta.

Las Crónicas Indígenas en The Objective.

Los Gallardos: el Vesuvio (sin volcán) de la Andalucía vacía

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El destino suele escribir las peores tragedias con renglones torcidos.  Sin piedad y sin contemplaciones. Un día estás tan tranquilo en mitad del campo, en el Levante de Almería, dentro de un paisaje en el que, según el imaginario español, se tiende a creer que nunca pasa nada (el pueblo situado en la zona cero de la catástrofe tiene poco más de tres mil habitantes), igual que en Fargo, la película de los hermanos Coen, pero sin nieve, y de repente un fuego súbito y abrasador aparece a las puertas de tu casa para llevarte al infierno. Más de una decena de muertos –y subiendo– y una veintena larga de desaparecidos, todavía no se sabe si para siempre o no, es el saldo de urgencia del pavoroso incendio que ha arrasado Los Gallardos y parte de su comarca, el más destructivo del que se tiene memoria en Andalucía. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Jordi Amat y las cenizas de la ciudad democrática

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La obsesión por la grandeur produce monstruos. Igual que las frustraciones no resueltas. Sobre todo en el ámbito de la historia cultural de las ciudades, esos artefactos hechos con las capas que deja el tiempo sobre un lugar, la historia de quienes lo han habitado –y todavía lo habitan– y la condensación de anhelos y esperanzas que explica que individuos muy diferentes, incluso antagónicos, compartan un mismo espacio que, gracias a la acumulación, adquiere algunos de los atributos de lo sagrado. Cualquier urbe es, al mismo tiempo, un enclave prosaico y una suerte de templo religioso, ya sea desde el punto de vista sentimental o en el aspecto simbólico. La ciudad señala nuestro origen –todas las biografía constan de un nombre, dos fechas (el nacimiento y la muerte) y los dos lugares donde tienen lugar ambos sucesos– y albergan el instante nuestro ocaso. Del mismo modo que ocurre con los individuos, las ciudades nacen por unas determinadas circunstancias, evolucionan –no siempre a mejor– por otras distintas y desaparecen o se estancan, que es una forma pasiva de aceptar que nadie puede ganarle la batalla decisiva al tiempo.

Las Disidencias en Letra Global.

La alianza entre las derechas: notas para una tragicomedia

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El maravilloso Wilde (Oscar) puso en la boca de uno de sus más logrados personajes masculinos –Lord Illingworth, el aristócrata cínico de A Woman of No Importance (1893)– una afirmación extraordinaria: “Hoy en día uno puede sobrevivir a todo, excepto a la muerte; y superar todo, excepto los serios inconvenientes de una buena reputación”. Parece haber sido escrita pensando en Moreno Bonilla, que el pasado domingo, sin gallardetes y en los jardines secretos del Quirinale que la infanta María Luisa de Borbón, también duquesa de Montpensier, regalase graciosamente a los sevillanos para su uso y disfrute –cosa imposible, porque la Junta los usa en exclusiva como si fueran suyos– tomó posesión por tercera vez como máxima autoridad del Estado en el Sur de España.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.