Cuadernos del Sur

En un artículo soberbio –‘El voto y la cámara de los comunes’, incluido en All Things Considered (1908)– el ingenioso G.K. Chesterton describe las tres reglas fundamentales de la elegancia que, ante un duelo electoral, debería respetar cualquier candidato. Primera: no se debe alimentar al elector de ninguna manera. Segunda: no conviene persuadir a nadie de que se haga pasar por un elector. Y tres: no es lícito amenazar a un votante con alguna consecuencia derivada de sus preferencias políticas. “Un hombre”, agrega a modo de glosa el gran escritor británico, “no tiene derecho a atender o a criar un electorado con acciones caritativas agresivas, a comprarlo con grandes regalos como parques y bibliotecas o a dar muestras imprecisas de futura benevolencia: todo esto, que se lleva a cabo sin reprensión, es soborno y nada más”. Huelga decir que Andalucía, donde se votará dentro de apenas cuatro meses algo más que la presidencia de la Junta, no es ni por asomo el Reino Unido, por mucho que geográficamente esté situada –como cantaba el rockero sevillano Silvio (Melgarejo)– “al Sur de la Gran Bretaña”.

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Sostiene Tácito, el ilustre historiador romano, que la celebridad y el sosiego son compañeros de viaje antagónicos. Si alguien disfruta de la primera deberá renunciar por fuerza al segundo, y viceversa. Sin embargo, la hoja de ruta electoral de Moreno Bonilla para revalidar dentro de apenas cuatro meses (escasos) su mayoría parlamentaria absoluta aspira, en un ejercicio no exento de riesgos, hacer compatibles ambos conceptos. La figura del presidente de la Junta, andalucista por táctica, es el principal activo político del PP en Andalucía, donde las siglas importan, pero no son trascendentes y, a veces, traen incluso algunos problemas inesperados.  Tras la tragedia de Adamuz y las inundaciones de las últimas semanas, en el Quirinale han decidido que, en vez de hablar de la financiación singular de Catalunya o de los casos de corrupción que acosan a Pedro Sánchez, es más inteligente –para sus intereses– hacer un ejercicio de contención. 

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Fue Alain Badiou, filósofo francés, quien dijo que el teatro y la política participan del mismo juego: la construcción de un sujeto colectivo. Ambos configuran un demos. Lo que en términos prosaicos conocemos como la opinión pública, y en las ancestrales culturas agrarias se llamaba pueblo, requieren de una escenificación constante. Necesitan celebrar un ritual para que cada individuo contraste su parecer con el juicio de los demás. En democracia esto sucede en las elecciones y en los parlamentos, donde lo que se pone en escena es la soberanía popular o el dominio territorial. Su exceso es lo que explica que la política posmoderna, desprendida de su objeto –la gestión pacífica de la convivencia y la administración de la res publica–, se haya convertido en una mera suma de narrativas interesadas a las que siempre acompaña un acto solemne (o cómico) de representación. Nuestros próceres no confían mucho en la retórica.

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Todos los cuentos empiezan con el mismo sortilegio: “Érase una vez…”. Es una frase que existe en todas las lenguas del mundo, desde la más primitiva a la más compleja, y que funciona como pórtico entre el espacio (imaginario) de la ficción y el territorio (sin misericordia) de la realidad. Una vez enunciada, da igual si la voz que la pronuncia tiene un nombre propio o pertenece a un desconocido, acontece la magia: quienes la escuchan –y aquellos que la leen en un libro– saben de antemano que es hora de suspender temporalmente su inclinación hacia la incredulidad, que es la tendencia natural de todos los seres humanos, y prestarse a considerar verdaderas las invenciones que constituyen las fábulas. Sin esta convención, que en literatura se denomina pacto ficcional, es imposible que funcione correctamente cualquier relato, sobre todo aquellos que tienen como único objetivo una finalidad de orden político. 

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Sostenía Voltaire, glorioso ilustrado e impertinente natural, que los seres humanos nacemos y vivimos entre las convulsiones que causa la inquietud y el letargo que acompaña al tedio. No podríamos elegir ninguno de estos dos males para describir el estado de postración en el que encuentran en estos momentos –a apenas cinco meses para las elecciones regionales en Andalucía– los socialistas meridionales porque, en realidad, no se trata de sentimientos antinómicos, sino de sensaciones complementarias. El PSOE andaluz sabe perfectamente que no va a ganar estos comicios, pero desconoce cuál va a ser el grado exacto de hundimiento de su suelo electoral. Ignora pues la incógnita de una ecuación que no es únicamente autonómica, sino una suerte de preludio de una crisis de orden estatal. Al mismo tiempo, muchos de sus dirigentes más veteranos se desasosiegan por la inevitable erosión que supondrá someterse al castigo directo de las urnas. 

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