Cuadernos del Sur

En uno de sus magníficos Discursos de sobremesa, Nicanor Parra, el poeta, matemático y físico chileno, hermano de la Violeta y Premio Cervantes, padre de la antipoesía, declaró ante la insigne audiencia académica que le honraba con la concesión del Premio Luis Oyarzún –“aunque no vengo preparrado” (sic)– que en esta vida los galardones y homenajes son “para los espíritus libres / y para los amigos del jurado. // Chanfle / No contaban con mi astucia”. El auditorio estalló en risas ante la ocurrencia, sin reparar en que el autor de Versos de salón estaba poniendo en cuestión ante ellos mismos su legitimidad para otorgarle ese reconocimiento público. Los premios en Sevilla, donde la costumbre rige desde antiguo, se conceden siempre a mayor gloria del jurado. Al premiado sólo le queda resignarse a ser un actor secundario y pensar, por supuesto sin decirlo nunca, aquello que escribió Thomas Bernhard: “¿Que si los premios son un honor? En absoluto. Son la mayor humillación que cabe imaginarse”. 

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La idea de sí misma que tiene una ciudad, además de por la práctica de determinados hábitos, el respeto a ciertas costumbres y la existencia de un sinfín de sobrentendidos que distinguen a los indígenas de aquellos otros que, al menos durante un tiempo, la habitan en condición de forasteros, se refleja en cómo usan sus espacios públicos. En los hitos y monumentos que colocan en estos enclaves simbólicos. Hay ciudades que los dejan vacíos. Otras los convierten en jardines. Algunas erigen en ellos monolitos y obeliscos cuyo origen nadie recuerda. Sevilla es una de las urbes con las estatuas más incomprensibles del mundo. Tiene un busto, situado junto a la antigua Cárcel Real, donde la leyenda dice que se concibió el Quijote, consagrado a Cervantes; y un monumento a Bécquer, pero la mayoría de sus representaciones públicas están dedicadas a toreros, bordadores, tonadilleras y capataces de pasos de Semana Santa, como si su estampa (folclórica) estuviera en peligro y hubiera que recordarla sin cesar.

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El Sur de España es, desde tiempos remotos, una tierra de frontera. Esta condición obedece al imponderable geográfico: los casi 1.000 kilómetros del litoral meridional se abren a las aguas de la Mar Océana Atlántica, por decirlo en términos clásicos, y al Mediterráneo Occidental. Andalucía es el resultado de un sinfín de vaivenes de fronteras, que fueron cambiando sin cesar durante los siglos que discurren entre las invasiones del Norte de África y la reconquista castellana, que en las tierras del Mediodía se demoró durante casi doscientos cincuenta años, desde la toma de Sevilla (1248) a la rendición del reino nazarí de Granada (1492). Este legado histórico ha tenido dos consecuencias. Primera: la identidad cultural del Sur de España es una suma (heterodoxa) de distintas civilizaciones, cada una de las cuales ha dejado, en mayor o menor grado, su particular huella. Su herencia. No es posible, salvo por intereses fenicios, definir un hecho diferencial andaluz, al modo de los nacionalismos del Norte. Tampoco cabe hablar, salvo que se quiera incurrir en el ridículo, de pureza cultural, racial o social. Andalucía es sincretismo. Acarreo y mezcla. Sedimentación. Promiscuidad.

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En política, lo mismo que en la vida, andar jugando con las cosas de comer es un hábito que causa disgustos y, de forma infalible, termina provocando graves discordias familiares. Si la España autonómica, que nada tiene que ver con la federal, como falsamente proclaman los interesados en que la sociedad no distinga lo que ha votado de aquello que se construye en contra su voluntad y hasta de sus intereses, puede equipararse a una congregación, lo cierto es que la política territorial del Gobierno no ayuda a la concordia ni contribuye a la cooperación. Al contrario: alimenta los agravios –reales o imaginarios– entre supuestos iguales que nunca lo han sido de facto, pero hasta ahora al menos tenían la estéril ilusión de serlo de iure.  Esta es la primera consecuencia de la asimetría consentida que la ministra de Hacienda, la sevillana María Jesús Montero, ratificada (sin primarias) hace ahora una semana como nueva líder del PSOE meridional, camufla en una operación con distintas etapas que tiene en la quita de la deuda autonómica su primera fase, y que depende de una mayoría parlamentaria que, en estos momentos, cuando se celebra el 28F en Andalucía, no está en absoluto garantizada.

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Maquiavelo, uno de los grandes héroes de la filosofía política, cuya sabiduría se sustentaba en la observación y la experiencia más que en criterios de orden moral, decía que los hombres son capaces de olvidar con más facilidad la muerte de sus propios padres que la pérdida de su patrimonio. Si el diplomático florentino pudiera levantar la cabeza y contemplase ahora las últimas discordias políticas de Andalucía, que es la región más parecida a Italia que existe en España, se asombraría de la asombrosa exactitud de su parábola. Todos los partidos políticos de la gran autonomía del Sur, desde la siniestra hasta la derecha, conciben el autogobierno como una suerte de monopolio en el que la paternidad se confunde con el mayorazgo, como si ambas cosas fueran idénticas y los siervos del antiguo sistema feudal todavía tuvieran que agradecer a la gracia de los signori su capacidad legislativa.  Se trata de un síntoma de la perversión del legado andalucista, que desde hace cuatro décadas es objeto de litigio entre todas las fuerzas del arco parlamentario, incluidas las difuntas, como el Partido Andalucista.

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