Crónicas Indígenas

Inmerso en el humo espeso de sus puros, y tras escuchar las convulsas historias que salían de su diván cubierto de terciopelo y alfombras, Sigmund Freud explicaba que los seres humanos inventamos nuestro linaje del mismo modo que los escritores crean a sus antecesores: por una cuestión de supervivencia. No es tarea fácil. Los neuróticos fracasan en el intento. Y quienes consiguen culminar el proceso creen -de forma ingenua- que han superado los interrogantes de la existencia. En política sucede algo similar: quien camina por libre termina ajusticiado por la horda circundante; en cambio, los que son incapaces de hacer autocrítica se camuflan en la tribu para reforzar una identidad que explica su presencia en la cúspide, pero no arregla nada. Es lo que la Querida Presidenta, que se ha bautizado esta semana a sí misma como «la ayudante», ha hecho al definir al PSOE como «una gran familia», profundizando así en uno de los rasgos del peronismo rociero: los individuos no existen, lo único trascendente es la grey que camina a través de las arenas hacia la Tierra Prometida de la marisma.

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.

Óscar Wilde decía que la naturaleza imita al arte. Tras oír a Su Peronísima ante la comisión de la formación, y constatar el efecto pánico del procesamiento de Chaves y Griñán por los ERE, pensamos que el escritor irlandés se quedó corto al rebatir a Aristóteles: la condición humana supera siempre a cualquier creación artificial. La prueba es que la Querida Presidenta estuvo sembrada ante los legisladores indígenas. Literalmente: no se movió del argumentario que traía preparado de casa. Era el mismo que ya nos habían avanzado en Canal Sur sus heraldos favoritos nada más comenzar la semana. Lo repitieron, con mayor vehemencia aún, tras conocer el auto contra los patriarcas caídos de la autonomía socialista.

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Los impuestos son igual que una calle llena de coches aparcados: sólo te das cuenta de su dimensión cuando alguien prohíbe aparcar. En este caso, cuando pagas los tributos sabiendo exactamente lo que haces. Conocer es sufrir, lo mismo que escribir sigue siendo llorar, como dejó dicho Larra. Estamos en plena campaña de la renta -el atraco es cotidiano, pero tiene sus momentos estelares- y, en simultáneo, sufrimos con creciente intensidad el maldito déjà vu de la campaña electoral, en la que los mismos prometen lo que saben que no cumplirán y nos venden un pescado que cada día está más podrido. Un mínimo sentido de la piedad, esa virtud tan cristiana, aconsejaría no haber repetido la campaña electoral, ya que ir a una segunda vuelta de las generales se tornó inevitable.

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La política es como un juego de naipes. Los electores reparten la baraja cuando votan y, una vez dadas las cartas, los partidos juegan la mano tratando de engañar al contrario e intentando lograr un Royal Flush, la célebre escalera real del póker. Amarillo Slim, un maestro en el arte bastardo de las cartas, contaba: «Nadie gana siempre. Y el que lo dice o miente o no juega». Cada vez que se convocan elecciones ocurre lo mismo: sabes cómo llegas, pero ignoras cómo saldrás del trance. El 26J no será una excepción. Esta segunda vuelta puede deparar sorpresas.

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