Crónicas Indígenas

La política indígena es el retablo de las maravillas. El único cambio cierto de la legislatura del escabeche va a consistir en alterar -si los nuevos augurios no nos engañan- el calendario electoral natural. La cosa tiene un indudable mérito: el gobierno del cambio (sin cambio) va a despedirse con una única, impar y solitaria reforma: adelantar (por intereses partidarios) la fecha de las urnas. Que en el Quirinale hablen de un adelanto técnico, como predican los heraldos de San Telmo, es una milonga piadosa, incluso enternecedora. Una fábula para lerdos y despistados. Que el día anterior -el quiebro fue en Huelva- el abate Bendodo y el Adelantado Marín, envidia de las academias, negaran la mayor era una cortina de humo para quienes piensan que el periodismo consiste en repetir –ad nauseam– lo que dicen en público los próceres. Ellos dos van a abandonar de inmediato el salón del baile. Santas milongas.

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«Todas las cosas que nos ocurren son útiles aunque no sepamos para qué». La misteriosa frase de Victoria Ocampo, fundadora de la revista Sur, gloria de la intelectualidad argentina en los años treinta del pasado siglo, sirve -por analogía- para explicar la extraña sensación atmosférica que ha dejado en Sevilla el cónclave del PP -versión reload-, donde Feijóo ha sido entronizado tras una designación marcial entre baronías que se parece en exceso a las antiguas guerras de los uomini d’onore. La derecha meridional celebra haberse transformado en un lobby tan esencial para la Nueva Génova como en su día lo fue el PSOE de la Marisma en Ferraz. En esto también se nota la mimetización del Quirinale en dirección a la herencia histórica del socialismo indígena, excepto por el tono -dicen que sereno- del Reverendísimo. Muy tranquilo, si somos sinceros, nosotros no le vemos.

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El PP ha planteado su congreso súbito de Sevilla, donde entronizarán a Feijóo como rey de Génova después del ajusticiamiento a primera sangre de Pablo Casado, que tiene previsto despedirse –de cuerpo presente– ante sus asesinos políticos, buscando un evidente efecto espejo. Si en la capital de la Marisma fue donde Fraga cedió el mando a Aznar, que culminó su ascenso a la cúspide del partido conservador con su llegada a la Moncloa, el simulacro especular pretende sugerir esta misma analogía con otros actores distintos: Casado en sustitución del ministro de Franco y Feijóo en el lugar del señor absoluto de FAES. El símil es simétrico, pero también incierto. Fraga se excluyó por decisión propia y porque su figura limitaba al partido que fundase como Alianza Popular. A Casado lo han matado sus generales, temerosos de que su guerra con Ayuso en Madrid los abocase –a todos– al desastre. La sangre no es lo mismo que el agua. La génesis de la historia falla, aunque la puesta en abismo tenga aire de regresión consoladora: la guardia de Aznar retornando a los puestos de influencia y visibilidad para consolidar el mensaje de que el PP auténtico ha regresado. 

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Es privilegio singular de los poetas elegir a sus antecesores para situarse a sí mismos dentro de esa corriente fluvial que conocemos como tradición cultural. Los políticos de la Marisma, que no escriben versos, sino decretos, órdenes y reglamentos, pero que en su fuero interno ambicionan caminar por una alfombra roja, como si fueran los astros de una lluvia de estrellas -esta patología es especialmente intensa en el caso de Del Pozo (Patrizzia), la consejera de la cometa, y Antoninus Muño, El Inminente (alcalde de Sevilla)-, además de designar a sus sucesores, como hizo Griñán, ser de lejanías, con Su Peronísima y, a su vez, Chaves con el reo del último melodrama, igual que los antiguos romanos al falsificar el origen de las estirpes patricias vinculándolas con la guerra de Troya, desean fabricar a sus precursores.

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Los mitos antiguos instauran héroes. Las religiones crean santos. Y las autonomías, que son construcciones políticas de una generación que se inventó, con siglo y medio de retraso, que la modernidad consistía en regresar a la aldea, aprovecharon el hambre y la desgracia de generaciones para convertirse en el feudo de unas élites que, siguiendo a los románticos del siglo XIX, fundaron paisitos donde cada una de ellas podía fingir ser corte, monarquía o república, según conviniera. Es curioso que la Marisma, un territorio donde nada es estable, porque ni es tierra ni agua, sino mezcla de ambas cosas, insista en proyectar (ante un público en general ausente) un modelo de identidad finisecular en lugar de contemporáneo. Tiene explicación: la obstinación mimética y, en buena medida, la ausencia de creatividad propia. 

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