Crónicas Indígenas

Cumplido el rito del Lunes de Pentecostés, con su alba oscura, mientras los romeros -y los romerales- de la República Indígena rezaban tras cruzar las arenas ardientes en dirección al ombligo de la Marisma, Almonte, nuestro particular Cuzco, donde la providencia ha hecho coincidir bajo la sombra del mismo simpecado a la paloma –Su Peronísima (marchita)– y al palomo –Su Reverendísimo–, parece que el milagro de los primeros presupuestos de las derechas va por fin, y no sin esfuerzo, encarrilándose. Hasta esta tarde, cuando comience la discusión parlamentaria de las primeras cuentas en escabeche -del cambio desde luego no son-, no tendremos seguridad plena de cómo terminará el culebrón, pero las aguas comienzan a encauzarse. Sellado un principio de acuerdo entre PP y Vox para conquistar Madrid, entre otras plazas en disputa, y con la virginidad del Adelantado Marín (Cs) perdida sin remedio, ya no hay razón táctica para mantener la enmienda de Vox a la totalidad del presupuesto.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

«En política ladrando se llega a todas partes», escribió Roberto Arlt. Ladrar sigue siendo un requisito necesario para prosperar, pero ya no es suficiente; la cumbre ahora requiere que Tu Señora -léase en clave costumbrista- te haga un video en el despacho oficial y lo cuelgue solita en Instagram, ese prodigio, anunciando al orbe (incluida una oposición sin ideas) que tu covacha necesita una reforma (con cargo a los contribuyentes) para ser digna del glamour según Mijas. Mayormente, pijo a no poder más. «Cariño, di hola». Parece broma, pero es lo que le ha ocurrido a Cortés (Manuel), directore generali de la Agencia de Educación, un ente que, según la auditoría del bipartito, es prescindible pero todavía existe. ¿Por qué? Misterio.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El famoso encapsulamiento del gobierno del cambio (léase escabeche) ha durado menos que un invierno (como Dios manda) en la Marisma. Ha sido cerrarse el demoníaco ciclo electoral y comenzar el mambo. La legislatura no cumple seis meses de vida, queridos indígenas. La legislatura comienza justo ahora, cuando Vox anuncia su enmienda (negociable) contra los primeros presupuestos de la coalición PP-Cs, que tras seis meses de disfrutar de la suavidad de las poltronas, vestir los cargos con inmensísimo deleite, acudir solícitos a todos los foros, cócteles y encuentros con comisionistas y conseguidores varios, y chupar cámara como nunca antes en su historia, se dan cuenta (in media res) de que este circo es un perfecto espejismo y que la aritmética parlamentaria sigue siendo la que es, la misma de siempre.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Los filósofos estoicos clásicos –Marco Aurelio, sin ir más lejos– solían vincular la pobreza con el crimen y el robo. No como justificación de ambos, sino como probable causa empírica. Quien no tiene nada debe subsistir a cualquier precio. La necesidad del prójimo goza de buena prensa -en realidad no es tal, sino propaganda- desde que la Iglesia instauró el dogma del pobrismo y el Evangelio proclamó aquello de bienaventurados los pobres de espíritu, porque de ellos será el Reino de los Cielos. En la Marisma el cielo estival es como un cuchillo vertical: bajo su azul inmisericorde conviven la dicha y el quebranto. El INE ha dicho esta semana, en vísperas de la discusión sobre el primer presupuesto del Reverendísimo Bonilla y del Adelantado Marín, el dúo sin igual que nos gobierna, que tenemos el dudosísimo honor de albergar a quince de los veinte municipios con menos renta de España. Desde Níjar y sus campos, donde Goytisolo situó la zona cero del subdesarrollo meridional de su tiempo, hasta Los Palacios, pasando por ilustres plazas veraniegas -Isla Cristina o Barbate, ínsulas pesqueras- donde se vive con menos de 7.000 euros.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El día después de unas elecciones se parece mucho al fenómeno meteorológico del arcoíris. Todos miran el cielo como si fuera de colores, aunque la realidad -electoral- sea en unos casos inquietante y, en otros, agria. Todos sonríen, pero la procesión va por dentro. Según la Biblia, el arcoíris es un regalo de Dios a los hombres para garantizar que el diluvio no se repetiría. Un acto de cinismo divino: quien ha querido ahogarte te dice, tras la tempestad, que ya no volverá a pasar. Suponemos que esto, o algo parecido, es lo que fue a decirle Su Peronísima (marchita) a Sánchez, the Conqueror, a Madrid. La Reina (caída) ya no viaja con su peluquero, sino con Cornejo, que de melena, digamos, anda escaso. Entre los susánidas es ahora la tendencia: Ella inició esta etapa cortándose las puntas, según anunció en twitter.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.