Cuadernos del Sur

“No hay dinero en la poesía, pero tampoco hay poesía en el dinero”. Robert Graves, el escritor británico, que está enterrado con una corona de arbustos bajo una sencilla lápida de barro en Deià (Baleares), una de las regiones con mayor renta de España, creía que esta doble ausencia –del oro en lírica y del lirismo en los negocios– protege a la primera de la corrupción que, al igual que la tradición del canto, acompaña el acontecer humano desde el origen del mundo. Elegir convertirse en poeta tiene un precio: debe profesarse la pobreza con dignidad. Graves lo sabía de primera mano porque fueron sus novelas históricas –sobre todo Yo, Claudio– las que le ayudaron a cobrar derechos de autor; sus poemas y su gran ensayo –La diosa blanca–, dedicado a la Musa, eran editorialmente menos rentables, aunque elevaran su espíritu. 

Algo similar sucede en la guerra (perpetua) de la financiación autonómica, que Moncloa acaba de resucitar, en paralelo a las negociaciones para intentar investir como presidente a Pedro Sánchez, después de más de un lustro negándose a tratarla, a pesar de que el sistema regional de reparto de fondos lleva caducado hace casi un decenio. Todas las partes afectadas simulan hablar en verso –apelan a la España plural, a la identidad, a la singularidad, a la lengua propia– pero el fondo de la discusión es absolutamente prosaico.¿Cuánto y a cambio de qué? Un discurso idéntico al parlamento de un tratante de ganado. 

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En política no caben las alegorías. La disputa y la conservación del poder no son guerras abstractas, sino batallas concretas y terrestres. Todos los relatos que construyen los partidos para triunfar se confían al sortilegio de la ficción (en general, sentimental), pero todas estas fábulas, al menos en las democracias, son sometidas de forma constante al prosaísmo vulgar de las urnas. Del contraste entre los cuentos (partidarios) y las verdades (los votos) nacen los milagros y también muchas calamidades, madres eternas de sus hijas: las disputas. El saldo del 23J –dos bloques electorales sin mayoría garantizada– se asemeja en Andalucía a la figuración de un espejo: lo que se ve no es lo mismo que se mira. Las apariencias, en este caso, esconden un enigma. Por eso, tras trazarse el nuevo mapa electoral, Juan Manuel Moreno Bonilla se preocupó de poner en escena a toda prisa en el parlamento autonómico una serie que podría titularse así: ‘Urgente y categórico distanciamiento de Vox. Temporada 1’.

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Las analogías, tanto en retórica como en literatura, operan en esa dimensión (simbólica) que Roman Jakobson definió como el espacio mágico de la contaminación por contacto. El lingüista ruso denominaba de esta manera el proceso (intelectual) mediante el cual un término es descrito en virtud de las cualidades de otro. Es la fórmula que encierra cualquier definición –explicar una palabra usando otras palabras– y gobierna el arte de la metáfora y la metonimia. Las asociaciones conceptuales, sin embargo, en política deben ser manejadas con sumo tacto. Su errónea administración, o las dosis excesivas, pueden convertir a un candidato electoral en un zombie. En una metáfora rigen tres elementos: el objeto del que realmente se habla (tenor), el objeto que se invoca o nombra (vehículo) y la relación entre ambos (fundamento). Feijóo contaba antes del 23J con los dos primeros –la profecía decía: “En España va a pasar lo mismo que hace un año sucedió en Andalucía”–, pero le ha faltado el tercero. El exceso de confianza y la polarización, por supuesto interesada, le han conducido a esa zona fantasma donde los triunfadores son vistos por todo el mundo, comenzando por ellos, como perdedores.

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“El estilo es el hombre mismo”. Esta célebre frase, pronunciada por Georges-Louis Leclerc, ilustre conde de Buffon, tras ser elegido como uno de los cuarenta inmortales de la Academia Francesa, explica mejor que cualquier encuesta la insistencia de los socialistas, a los que casi todos los sondeos insisten en desahuciar de la Moncloa, en atacar la imagen política de Alberto Núñez Feijóo a cuenta de sus “inexactitudes” sobre la revalorización de las pensiones. La campaña electoral del 23J, que comenzó con las izquierdas llamando a librar una cruzada antifascista mediante el método de amplificar hasta el infinito la influencia de Vox en un hipotético futuro ejecutivo de cohabitación con el PP, termina con una agria disquisición, más interesada que metafísica, sobre el sentido y la trascendencia de la verdad y la mentira. 

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Para el marxismo más temprano la función de los sindicatos en la lucha obrera viene ser una cuestión equivalente al misterio de la Santísima Trinidad para los católicos: una alegoría que, según cómo y quién la interprete, puede significar cosas muy distintas. Incluso antagónicas.  Algunos patriarcas de la revolución vieron en la libre asociación de los trabajadores en las trade unions un aliado en favor de su causa; otros, en cambio, consideraban la militancia corporativa de los trabajadores como una peligrosa desviación burguesa que requería someter a estas organizaciones sociales a la inflexible disciplina del único Dios: el Partido. Sindicatos, en sentido estricto del término, existen de toda clase, laya y condición: obreros, socialdemócratas, patronales, corporativos y verticales. De derechas y de izquierdas. En la histórica Andalucía irredenta de los años setenta los hubo con perfil jornalero, entreverados con la práctica de un catolicismo de base –Diamantino García, el cura de los campesinos, fue uno de los fundadores del Sindicato de Obreros del Campo (SOC)–, y también apocalípticos. 

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