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Uno de los rasgos más significativos del discurso histórico del socialismo andaluz, que no es ni ha sido nunca socialdemócrata, sino que deviene de una actualización (sin duda mejorada) de la tradición del Mediodía español, donde persiste una cultura de raíz agraria, que vincula a los antiguos caciques del XIX con su clientela, es la reiteración habitual, insistente, rítmica, mecánica, con la que califican a Andalucía como “nuestra tierra”. Repárese en el matiz: rara vez, y salvo como sinónimo de ocasión, los socialistas hablan de forma espontánea de la región, la comunidad o la sociedad. Al referirse al Sur apelan siempre antes al peso (telúrico) de la tierra. Enuncian pues una forma retórica de posesión. Para el imaginario meridional la tierra no es un medio. Se concibe como un fin.

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“Cuando yo vine a España (entré por el Norte, como hacen los invasores) me dijeron: “Sí, el Norte es fuerte y rico. Por lo mismo, sus inquietudes sociales no están en el corazón de España. Cuando las inquietudes cundan al Sur, cuando sepa que Andalucía reclama, échese a temblar”. Hace un siglo y un lustro –en 1919– aparecía en El Heraldo de México un artículo, firmado por Alfonso Reyes, con un título provocador –‘La Andalucía eficaz’– en el que el padre de la prosa mexicana sentenciaba: “Los andaluces son hombres de una eficacia incalculable: no hay uno de cuantos conozco que no sea el primero en su mundo”. No es ironía. Ocho años antes de que Ortega y Gasset acuñase la desafortunada tesis del ideal vegetativo de la España meridional, su equivalente iberoamericano, bebiendo en los libros de Azorín, anunciaba que la Andalucía pintoresca había sido vencida “por los estragos del tiempo” y descubría “que los abigarrados muñecos de la feria no son muñecos, sino hombres. ¡Andalucía sufre y llora, y no lo sabíamos!”. Es el retrato del Sur amargo del primer tercio del pasado siglo: una sociedad de cultura agraria, encadenada a la tierra y gobernada por instituciones de raíz medieval: los latifundios. Sin industria. Sin prosperidad. Con hambre, paro y sin porvenir.

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“BUSQUE ACÁ en qué se le haga merced”. La respuesta que el Consejo de Indias envió a Miguel de Cervantes, recién rescatado de su cautiverio en Argel, para denegarle su petición de marcharse a América, ilumina, gracias a la magia de las analogías, las razones que han guiado a la mayoría de los magistrados del Tribunal Constitucional en la desactivación in extremis de la sentencia del caso ERE, el ejemplo más alto –por seguir con los símiles cervantinos– de corrupción que vieron los siglos pasados y verán los venideros en Andalucía. Del ejemplo cervantino se desprende ya una primera conclusión: hacer merced no equivale a hacer justicia. La decisión del Constitucional, que se erige a sí mismo como tribunal de casación, abriendo un inquietante precedente en relación al Supremo, es una gran merced, pero no un acto cabal de justicia. Dicho lo cual, hay que admitir que la mayoría del TC es coherente con el relato del PSOE sobre este caso, aunque sea en términos irónicos: el punto y final de una trama de clientelismo político, tras trece años de instrucción dirigida por tres magistrados diferentes, cosa que acostumbra a obviarse, y avalada sin excepción por las instancias judiciales que han revisado el asunto, no podía resolverse al gusto de los condenados más que con un desenlace de naturaleza homónima.

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