La Vanguardia

En estos tiempos de mentiras e hipocresía, cuando hasta los delincuentes dicen ser víctimas de los demás, describir la guerra como una forma de arte sublime –aunque el cuadro incluya la violencia y la sangre– puede entenderse como una provocación impertinente, pero éste es el mensaje que nos han legado casi todos los grandes tratadistas sobre la materia, empezando por Carl von Clausewitz, al que todavía se cita más en las escuelas de negocio que en las cátedras, obsesionadas con sustituir la verdad de las cosas por la dictadura de lo correcto. El historiador prusiano, algo así como el Maquiavelo de la ciencia militar, podía ser frío, cosa que se le exige a cualquier general, pero no cabe decir que practicase también el cinismo. Decía que un conflicto armado, en contra de lo que se cree, tiene una indudable base racional, aunque lo aconsejable, por supuesto, fuera evitarlo. La confrontación política es una fórmula. Una variante (discreta) de la guerra en la que aparecen los mismo elementos que encontramos en cualquier campo de batalla: interés, odio y suerte. Todos juntos.

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En Andalucía se entierra mejor que en ningún otro sitio. A pleno sol, bajo un cielo muy azul y con un intenso aroma de nardos. Ocurre, sobre todo, si el difunto ha gozado en vida del aprecio público y ha sido merecedor de los elogios, con frecuencia alimentados por el interés terrestre, de la mayor parte de los notables de la sociedad. Es el caso de Manuel Clavero Arévalo, abogado, catedrático de Derecho Administrativo, ex rector de la Universidad de Sevilla durante el tardofranquismo y ministro de los gobiernos de Adolfo Suárez en los tiempos del alumbramiento –feliz para unos, caótico para otros– de la Santa Transición. El jurista andaluz, que a los 95 años ha dicho adiós a una existencia larga, intensa y afortunada, marcada por su devoción al tenis, los premios y los galardones, disfrutaba desde hace décadas, prácticamente desde que abandonó la política activa por falta de dinero y seguidores suficientes, del extraño privilegio de formar parte del panteón de santos laicos de la gran autonomía del Sur, construida gracias a la coyunda entre sus partidarios –escasos, pero muy influyentes– y el socialismo más temprano, que pasó del marxismo al regionalismo pragmático en cuanto descubrió las indiscutibles ventajas que supone para una generación fundar una patria, aunque sea de forma difusa, como método para instaurar una dinastía.

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En el epílogo de su Juan Belmonte, matador de toros, Manuel Chaves Nogales deja escrita para la posteridad –puesta en boca del torero de la calle Feria– una frase cargada de drama y de esperanza: “La verdad es que yo nací esta mañana”. Todo el sentido de la fragilidad de la existencia está encerrado en esta combinación única de ocho palabras. Incluidas las grandezas y la miseria de la política. Las primarias que enfrentan este domingo a Susana Díaz –Su Peronísima (reducta)– y a Juan Espadas –el embajador de Ferraz– deberían leerse en función de este sucinto pero poderoso enunciado de significado ambiguo. Alguien va a (re)nacer hoy. Y por tanto, como cantaba Bob Dylan, alguien va a morir (políticamente). Es la inevitable simetría de los opuestos. Cada cosa engendra su contraria. No hay Yin sin Yang.

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Las primarias del PSOE en Andalucía, que se celebran este domingo bajo el inmisericorde influjo del sol rotundo del Mediodía, que desde hace días nos regala mínimas nocturnas cercanas a los treinta grados, se asemejan –literalmente– a una cruenta guerra entre partisanos. Amor escaso, resentimiento abundante. Las familias socialistas de la gran autonomía del Sur, un consorcio de tribus belicosas y sin demasiado rigor en lo que a las lealtades se refiere, igual que el viento de Levante que disloca las playas de Cádiz, se han organizado en un sinfín de fatrías de combatientes que, dependiendo del interés –materialista o evangélico, o ambos– antes de que muera junio decidirán algo más que su candidato a la Junta. Dirimirán si la ‘pax sanchista’ es un hecho circunstancial o, por el contrario, se convierte en categórico.

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La oposición entre las dos Españas, esa fatídica constante de nuestra historia, viste ropajes diferentes según el tiempo que corresponda, pero, con escasas variantes, sigue siendo uno de los ejes conceptuales de nuestra vida política, tan generosa en banderías como fértil en encontronazos sangrientos. Especialmente entre supuestos iguales. Si la Guerra Civil fue una contienda entre hermanos, algunos de sus precedentes históricos, como las batallas carlistas que noveló Valle-Inclán, muestran un siglo XIX marcado por las violentas causas de legitimidad. Los bandos en liza peleaban entonces por dinastías monárquicas. Ahora lo hacen por la hegemonía electoral, que no consiste en lograr más votos que el adversario, sino en dominarlo con menos sufragios gracias a la geometría parlamentaria de las minorías. En esta escaramuza andan enredados en Andalucía el PP y Vox, dos partidos siameses que, lo mismo que se necesitan, insisten en repudiarse, como sucede en casi todas las guerras fraternales.

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