Los Aguafuertes

No se entiende demasiado bien –o quizás se comprenda demasiado– el revuelo político que en determinadas cancillerías de la España Plural está causando la publicación de los datos estatales sobre inversión y gastos territorializados, la base estadística con la que cada una de las distintas autonomías, por supuesto haciendo uso de la contabilidad creativa, van a hacer sus balanzas fiscales particulares para argumentar lo que mejor convenga en cada sitio, que no equivale exactamente a lo necesario. Los virreinatos en los que el régimen autonómico ha convertido España, en una mutación que nos conduce a un desastre perpetuo, ya cuentan con números suficientes para hacerse (aún más) las víctimas. ¡Bravo! Los primeros en desenfundar han sido los independentistas catalanes que, al calor de las elecciones de esta inminente primavera, exigen un cupo similar al vasco y al navarro: un fuero especial que les permita recaudar y controlar todos los impuestos estatales que se pagan en Cataluña, gastarlos a capricho y establecer –en un gesto piadosísimo– una cuota de solidaridad que se extinga con el tiempo. Esto es: cuanto antes, mejor (para ellos). La idea, tal y como está formulada, supone eliminar de la agenda política la cohesión social y territorial y alumbrar una soberanía financiera de facto, en ningún momento recogida en la Constitución.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Hace cinco días, Sánchez, El Insomne, proclamaba: “Hay Gobierno para rato”. Su augurio ha durado menos de una semana (con sus días y sus noches). Que la legislatura pueda continuar, aunque sea para un periodo máximo de dos años escasos, que es la previsión general desde la tormentosa investidura, está en cuestión. Dependerá de los resultados de las elecciones vascas (21 de abril) y catalanas (12 de mayo), que suponen, a efectos del tablero político estatal, dos auténticos terremotos para una mayoría parlamentaria artificial que necesita mantener una misma constelación planetaria fija todo el tiempo. En Euskadi, donde la gran incógnita es si el PNV podrá retener el poder –con el apoyo del PSOE– o se verá superado por EH Bildu, lo previsible es que los socialistas ocupen una posición clave, pero secundaria. Sea cual sea la fórmula final –Moncloa se viene apoyando en ambos bastones desde hace tiempo– sólo un milagro podrá impedir que el fantasma de los últimos comicios gallegos –un PP triunfante, un PSOE barrido por los nacionalismos– vuelva a tomar cuerpo terrestre.

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A estas alturas de la película –un cuento de terror para sus protagonistas; una tragicomedia expuesta ante la atónita mirada de los espectadores– no podemos asegurar con seguridad si el guión de estos primeros cien días triunfales del gobierno frentista que (todavía) preside el Insomne Sánchez –con sus insignes señores del muro– incluye antes la autodestrucción de quienes se sientan, ufanos, en la cúspide del poder político en España o se le adelantará la escena de la disolución del PSOE tal y como lo habíamos conocido hasta ahora. El orden de los factores siempre es importante: altera el producto resultante y, en estrictos términos de composición narrativa, de su eficaz disposición depende que la peripecia de la novela devenga en una pieza solemne o mude en un grotesto. Entre Shakespeare y Rafael Azcona, en los asuntos ibéricos, siempre nos inclinamos por la segunda opción. Cuestión de tradición.

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En uno de sus ensayos más combativos –Visión de la realidad y relativismo posmoderno (Arcos)– Esteban Torre, decano de los estudios métricos y señor de la ciencia del verso, destruye con un humor corrosivo, reduciéndolas a lo grotesco, muchas de las milongas de la cultura posmoderna, que sostiene (en contra del principio de realidad) que la verdad es un mito del pasado, que todas las cosas son relativas, que el pensamiento es una materia líquida, que el significado de las palabras es una convención y que los grandes relatos culturales que han articulado durante siglos la tradición occidental han muerto. Un posmoderno –viene a explicar Torre, que también es poeta y médico– es un tipo que cruza la calle de una ciudad mientras un tranvía se aproxima a toda velocidad hacia donde está y, en un alarde de coherencia conceptual, decide atravesar tranquilamente por mitad de las vías seguro de que el ómnibus que bufa a un palmo de distancia de su cuerpo no existe porque “la realidad está fragmentada y vivimos en el nonsense”. El tranvía, igual que le ocurrió a Gaudí, el arquitecto lo arrolla, impugnando al mismo tiempo su vida y su soberana estupidez.

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