Los Aguafuertes

En uno de sus ensayos más combativos –Visión de la realidad y relativismo posmoderno (Arcos)– Esteban Torre, decano de los estudios métricos y señor de la ciencia del verso, destruye con un humor corrosivo, reduciéndolas a lo grotesco, muchas de las milongas de la cultura posmoderna, que sostiene (en contra del principio de realidad) que la verdad es un mito del pasado, que todas las cosas son relativas, que el pensamiento es una materia líquida, que el significado de las palabras es una convención y que los grandes relatos culturales que han articulado durante siglos la tradición occidental han muerto. Un posmoderno –viene a explicar Torre, que también es poeta y médico– es un tipo que cruza la calle de una ciudad mientras un tranvía se aproxima a toda velocidad hacia donde está y, en un alarde de coherencia conceptual, decide atravesar tranquilamente por mitad de las vías seguro de que el ómnibus que bufa a un palmo de distancia de su cuerpo no existe porque “la realidad está fragmentada y vivimos en el nonsense”. El tranvía, igual que le ocurrió a Gaudí, el arquitecto lo arrolla, impugnando al mismo tiempo su vida y su soberana estupidez.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Casi nadie se acuerda y muchos prefieren no volver a recordarlo, fingiendo haberlo olvidado por completo, pero la República española, cuya famosa proclamación (múltiple) aconteció sin que mediasen unas verdaderas elecciones constituyentes que decidiesen un cambio de régimen político –los comicios del 14 de julio de 1931 fueron unas elecciones municipales–, advino, como escribió con acierto en sus excelentes crónicas Josep Pla, sin un amparo legal suficiente, igual que en su día el independentismo intentó entronizar –sin éxito, pero causando un daño irreparable a la frágil democracia española– la República Catalana. La monarquía alfonsina, tras su obsceno apoyo a la dictadura de Primo de Rivera, se vino abajo porque su sede se convirtió en vacante tras la salida del Rey, que nunca renunció a sus derechos dinásticos ni abdicó, sino que sencillamente optó por abandonar el trono. Sin más.

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Desconocemos si entre quienes susurran consejos al egregio oído de Pedro I, el Insomne, presidente del Gobierno gracias a los votos del Napoleón de Waterloo, ese apóstol del lawfare, prófugo de la justicia y jerarca de una república (todavía) inexistente, últimamente convertido en la representación misma, según el PSOE –aunque el verdadero copyright sea del PSC–, del progresismo independentista (oxímoron), habrá algún devoto de las películas de Jean-Luc Godard. Pero lo cierto es que esta legislatura de la amnistía, que será tormentosa y breve, aunque no tanto como desearía Feijóo, se parece mucho a aquella mítica película con la que debutase el cineasta: À bout de souffle. Un título (francés) que puede traducirse indistintamente como Al final de la escapada o Sin aliento. Para los devotos del Insomne, que igual que los peronistas –según decía Borges– lo son porque alguien les paga por serlo, el presidente del Gobierno, que no ganó las elecciones pero ha sido elegido mediante el procedimiento fenicio, antítesis del parlamentarismo sincero, es la viva imagen del joven Jean Paul Belmondo, un héroe malote y perverso.

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