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Periodismo Indie

Los Aguafuertes

Las hojas del calendario

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La creencia más común sostiene que el tiempo, ese concepto abstracto que está encarnado en nosotros, los que (todavía) estamos vivos, porque los muertos lo son porque para ellos ha dejado de regir esta misma convención, fluye desde el pretérito en dirección al porvenir. Según la física moderna, sin embargo, la hipótesis contraria –el retroceso temporal, derivado de la noción isotópica del devenir– no carece de lógica desde el punto de vista teórico, lo que la convierte en un supuesto perfectamente verosímil, aunque todavía sea inverificable. En teoría, todos podríamos volver a nacer otra vez, aunque no sepamos exactamente cómo hacerlo. Borges, a quien siempre le obsesionó este torbellino de los días y las horas, que es lo que intentamos medir con los calendarios, pensaba que en realidad el tiempo, lejos de ser una condena y un cáncer que nos devora, como escribió Henry Miller, es “la dádiva de la eternidad”. La frase está inspirada en William Blake, según el cual la eternidad, que es de donde venimos y hacia donde nos dirigimos, es quien nos regalaría esta experiencia de sentirnos vivos y recordar a quienes nos precedieron a través de los homenajes y la memoria.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Los círculos no son cuadrados

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Tras contemplar el hipnótico espectáculo (una farsa entre ridícula e infantil) de la conferencia de presidentes autonómicos celebrada la semana pasada, donde se congregaron los virreyes de esa España que unos llaman Plurinacional, otros Diversa y en la que bastantes de los restantes ven encarnada la herencia del carajal de unas autonomías que actúan, sin título legal alguno que las avale en sus pretensiones, como naciones soberanas, sólo puede concluirse que este Gobierno no tiene remedio, que los presidentes regionales se toman a sí mismos excesivamente en serio y que la discusión pública se ha convertido en España en un pase de modelos –de damas y caballeros– donde lo trascendente es el desfile, la entrada y la salida, los saludos, los besos (más falsos que un duro sevillano) y los gestos para hacer de menos.

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Los señores feudales de la cultura

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Es el signo de los tiempos digitales: productos sin materia, leche sin lácteos, queso creado artificialmente, sin necesidad de ordeñar vacas ni de alimentar ovejas, sexo sin contacto, huevos sin gallinas –resolviendo así el viejo dilema de la causalidad–, carne creada con impresoras y (supuestos) periódicos que no saben qué diablos es una noticia. El capitalismo digital, que todavía se encuentra en su prehistoria, aunque nos asombre, ha convertido el viejo sueño de la libertad de creación –en el internet primitivo nadie pensaba en los derechos de autor porque todo se compartía de forma altruista, en una suerte de ágora electrónica– en otro paradigma, distinto, que explica nuestro presente: ya no importa cómo se hagan las cosas, ni tampoco la calidad de las mercancías. Lo trascendente –en términos mercantiles– es que exista alguna clase de transacción, aunque sea del aire que respiramos. No exageramos: los mayores del lugar, disculpen ustedes la tristeza, recordamos cómo en las tiendas de los museos del pasado –donde lo que se exponían eran verdaderas obras de arte, en vez de videos, cartelería y textos aumentados de tamaño para poder articular un relato– se vendían, a modo de souvenir, latas vacías y herméticamente cerradas que contenían eso: aire.

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Ténganlo muy claro

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Admiradísimos niños, estimadas niñas y presuntos niñes. Como ya deberían saber todos ustedes –permítanme, por un instante, que recurra a esta vieja forma (impersonal, pero no por completo) de cortesía que consiste en llamar de usted a las personas a las conocemos pero no sabemos bien quiénes son (lo cierto es no hay nada más difícil en esta vida)– habitamos en un mundo que se encuentra amenazado por el cambio climático, donde el capitalismo financiero, ese señor que no tiene corazón, sino cartera, gobierna nuestras vidas; los políticos, especialmente los de izquierdas, no dejan de subirnos los impuestos –para luchar contra el imperialismo (por decirlo a la manera de Fidel Castro) justo antes de sumarse a él–, todos los empleos se han convertido en basura (eso sí: orgánica) y tener una vivienda en propiedad, ese antiguo anhelo burgués, resulta una misión imposible. Ahora hablamos con máquinas en vez de hacerlo con personas. Preferimos ver las pantallas iluminadas de nuestros móviles en lugar de mirar al cielo.

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Las patrias inservibles

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Tras el desastre de Valencia, convertida en una inmensa colonia de ahogados, ruinas, barro y supervivientes a los que, además de haberlo perdido todo, ya no se les concede ni el derecho a la indignación, uno tiene la sensación de que España vive una suerte de final de ciclo. El tiempo tendrá que confirmarlo, pero la sensación, que es lo que sucede a la intuición, es que la realidad, con todo su infinito y abrupto pormenor de sufrimientos, ha destrozado algo más trascendente que los pueblos, las tierras de labranza, los coches, los anhelos y los hogares. Ha derribado también el inmenso muro de propaganda, mentiras y bulos institucionales con el que el poder oficial –que en Valencia administra el PP y en España ostenta la mayoría parlamentaria que (todavía) sostiene a Pedro Sánchez en la Moncloa– se protege a sí mismo de sus actos y culpa a los demás, sean adversarios políticos o víctimas anónimas, de todas las calamidades posibles y de buena parte de las imposibles. Populismo vestido de soberbia.

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