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Periodismo Indie

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El año ‘british’ de Julio Camba

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Julio Camba (1884-1962) explicaba la vida a través de miniaturas. No sólo, como acostumbra a recordarse cuando se le rememora, porque era la viva encarnación (en versión pontevedresa) de Bartleby, el famoso personaje de Melville, practicante de la filosofía del preferiría no hacerlo, indiscutible maestro del folio y medio, sino porque su industria –humilde, artesanal, mística– consistía en encajar toda la inmensidad del ancho mundo en la estrecha caja de un columna de periódico.  “He adquirido la facultad de convertir todas las cosas en artículos de periódico. Ya pueden ustedes darme las cosas más absurdas: un gabán viejo, un par de gemelos de teatro, una máquina de afeitar, un pollo asado, un mujer bonita. De cada una de esas cosas yo les haré a ustedes una columna de prosa periodística, o si ustedes lo prefieren, les haré una columna de todas esas cosas juntas. El articulista es como un avestruz. El avestruz lo convierte todo en cosa de comer y lo digiere todo; el articulista lo reduce todo a un artículo de periódico”. 

Las Disidencias en Letra Global.

Pedro Sánchez, las estirpes de Toscano y los amigos del jurado

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En uno de sus magníficos Discursos de sobremesa, Nicanor Parra, el poeta, matemático y físico chileno, hermano de la Violeta y Premio Cervantes, padre de la antipoesía, declaró ante la insigne audiencia académica que le honraba con la concesión del Premio Luis Oyarzún –“aunque no vengo preparrado” (sic)– que en esta vida los galardones y homenajes son “para los espíritus libres / y para los amigos del jurado. // Chanfle / No contaban con mi astucia”. El auditorio estalló en risas ante la ocurrencia, sin reparar en que el autor de Versos de salón estaba poniendo en cuestión ante ellos mismos su legitimidad para otorgarle ese reconocimiento público. Los premios en Sevilla, donde la costumbre rige desde antiguo, se conceden siempre a mayor gloria del jurado. Al premiado sólo le queda resignarse a ser un actor secundario y pensar, por supuesto sin decirlo nunca, aquello que escribió Thomas Bernhard: “¿Que si los premios son un honor? En absoluto. Son la mayor humillación que cabe imaginarse”. 

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Pizarnik y el vals de la muerte

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Alejandra Pizarnik siempre vuelve y, como dicen sus paisanos –los argentinos–, revuelve. Aunque, en su caso, acaso convendría poner en suspenso, salvo en lo que a la vertiente estrictamente biográfica se refiere, la procedencia exacta de la poeta de Buenos Aires. Pizarnik no es, en realidad, de ninguna parte, salvo que consideremos como una patria razonable el extrañamiento espiritual, que es un territorio difuso, anímico, que no figura en mapa alguno porque habita en una geografía mucho más extensa, que no es sólo terrestre, sino sobre todo es humana, excesivamente carnal como para contar con una mera representación física. Y, sin embargo, esta condición apátrida, que consiste en habitar el mundo sabiendo –o mejor dicho: sintiendo– que no se forma parte de él por completo, es el marco propicio para sumergirse en el mundo (devastado) de sus libros. 

Las Disidencias en The Objective.

Las etimologías de Juan Bonilla

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Se puede escribir con método y hacerlo por placer. Los autores inseguros y los cerebrales suelen incurrir en lo primero, mientras que los desordenados acostumbran a practicar la segunda opción para justificar sus caprichos. Sin embargo, no se reivindica lo suficiente esa capacidad –tan extraña– de hacerlo simultáneamente en ambos registros sin descartar ninguno de ellos. Esto es: con un método tan estricto que la única poética a tener en consideración sea el arte de la diversión, esa sensación de inmensa felicidad que da empezar la siguiente línea y llegar a la próxima página. Simios apóstoles (Athenaica), el último libro de Juan Bonilla (1966), donde el escritor jerezano reúne una colección de ensayos, aforismos, fragmentos, reflexiones, anotaciones y hasta una conferencia, pronunciada en 2021 en la Sala de las Columnas del Círculo de Bellas Artes de Madrid, en unos Encuentros sobre Ciencia, Arte y Humanidades, es una buena muestra de que las fórmulas retóricas que –de partida– pudieran parecer antagónicas terminan inevitablemente por cohabitar sin problemas cuando uno escribe –y sobre todo lee– sin tomarse dichas tareas como obligaciones y trabajos. 

Las Disidencias en Letra Global.

Andalucía en la nueva ‘era Trump’: historia, aranceles y bases militares

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La idea de sí misma que tiene una ciudad, además de por la práctica de determinados hábitos, el respeto a ciertas costumbres y la existencia de un sinfín de sobrentendidos que distinguen a los indígenas de aquellos otros que, al menos durante un tiempo, la habitan en condición de forasteros, se refleja en cómo usan sus espacios públicos. En los hitos y monumentos que colocan en estos enclaves simbólicos. Hay ciudades que los dejan vacíos. Otras los convierten en jardines. Algunas erigen en ellos monolitos y obeliscos cuyo origen nadie recuerda. Sevilla es una de las urbes con las estatuas más incomprensibles del mundo. Tiene un busto, situado junto a la antigua Cárcel Real, donde la leyenda dice que se concibió el Quijote, consagrado a Cervantes; y un monumento a Bécquer, pero la mayoría de sus representaciones públicas están dedicadas a toreros, bordadores, tonadilleras y capataces de pasos de Semana Santa, como si su estampa (folclórica) estuviera en peligro y hubiera que recordarla sin cesar.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.