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Periodismo Indie

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El desastre extremeño, el preludio andaluz

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Un único color –el negro– diferencia la enseña regional extremeña de la bandera oficial de Andalucía. Ambas son creaciones simbólicas  concebidas con objetivos políticos para dotar de un perfil identitario (artificial) a dos territorios históricamente muy vinculados entre sí y con una historia, si no común, similar. Incluso convergente. La autoría de la bandera extremeña siempre ha sido objeto de disputa –la tesis más extendida se la adjudica al abogado Martín Rodríguez Contreras, que unió los colores de Cáceres y Badajoz–, mientras que la andaluza es una afortunada ensoñación del notario Blas Infante, que en 1919 recurriría al verde omeya para identificar a toda la región meridional con su pretérito musulmán.  Ambas divisas fueron imaginadas por las correspondientes élites territoriales, de forma que, salvo durante la cada vez más lejana etapa de efervescencia autonómica, su uso, más que una expresión de raíz popular, expresa una nítida voluntad de orden institucional. 

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Christopher Marlowe, sombra  y espectro de un fantasma

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En la historia de la literatura universal existen tres personajes con el nombre de Marlowe. Uno –Philip– es el detective privado creado por el novelista norteamericano Raymond Chandler para sus novelas negras. Otro –Charlie, cuyo apellido prescinde de la última letra– es el viajero que Conrad sitúa en los confines del Congo en su relato sobre El corazón de las tinieblas y en novelas como Lord Jim. El tercero (y primero de todos ellos) es Christopher Marlowe. Los registros y los archivos documentales dicen que fue un individuo real. Sin embargo, ha pasado a la posteridad como la sombra difusa de un fantasma y con el perfil ambiguo de un espectro. No deja de ser un destino curioso: nacer como un hombre de carne y hueso y, tras perecer, sobrevivir como una incógnita eterna “Hell is just a frame of mind”, escribió este Marlowe que nació en Canterbury en 1564 y, menos de treinta años después, dio su espíritu, por decirlo según la fórmula retórica de la época, en Deptford, un suburbio de Lewisham, en la periferia de Londres.

Las Disidencias en The Objective.

Las encuestas electorales no dicen (toda) la verdad

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“Nunca se miente tanto como antes de unas elecciones, durante una guerra y después de una cacería”. Que sepamos, el presidente de la Junta de Andalucía y candidato a su tercera reelección, Moreno Bonilla, no tiene costumbres cinegéticas, aunque cuide mucho a este colectivo por aquello de ponerle una vela a Dios y otra a Vox, que nada más fundarse hizo de la caza una cuestión de alta política. Las costumbres que sí practica el cabeza de lista del PP meridional son el estudio de las encuestas y el arte de la simulación, así que comparte la idea de Otto von Bismarck, el gran canciller prusiano, de que en tiempo electoral cualquier exageración es conveniente y viene bien simular que nuestra guerra no está ganada de antemano.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

La agonía de Sánchez y los clarines de Illa

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Causa una cierta ternura, que es lo que cualquiera en su sano juicio siente cuando ve a alguien desamparado, oír a Salvador Illa, el presidente con la eterna cara de yo no he sido, sostener con cierta vehemencia (ma non troppo, porque el susodicho es uno de esos políticos que no dejarían entrar en ninguna fiesta), que le parece bene que Sánchez, el Insomne, quiera prolongar la legislatura sin que exista motivo, más bien todo lo contrario, hasta el precipicio. Lo que acabará el día que haya que ir las urnas –salvo que el presidente del Gobierno se descuelgue con la propuesta de que en España deben suspenderse las elecciones porque si se vota ganarían las derechas, cosa que no hay que descartar– será el propio Sánchez, cuyas opciones de futuro se reducen a un hipotético exilio, acaso a la manera del rey emérito, o al ostracismo eterno. 

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Rusia contra Napoleón o la venganza del ‘Ancien Régime’

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Que la Historia no se repite, pero tiende inevitablemente a la rima, que no es sino una más de las distintas formas artísticas de la recurrencia –“History doesn’t repeat itself, but it often rhymes”– lo dejó dicho Mark Twain, periodista, escritor y consumado humorista norteamericano que, entre otros hallazgos de ingenio, definió al hombre como “el único animal que come sin tener hambre, bebe sin tener sed y habla sin tener nada que decir”. Cabría añadir que la raza humana incurre sin descanso en otra repetición: librar guerras. De las batallas antiguas nace la épica –la primera forma narrativa– y el culto a los héroes. También crean los imperios.  Ninguna conquista de la Historia ha sido pacífica, incluyendo, por supuesto, todas aquellas que adoptan la máscara de las rendiciones por anticipado. 

Las Disidencias en The Objective.