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Ariana Harwicz, la inquisición social y la hoguera de la cultura

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Uno de los síntomas más perversos de los tiempos que vivimos, en los que atreverse a pensar y a decir cosas por libre se ha convertido en un ejercicio de alto riesgo, es la facilidad con la que la discrepancia, y no digamos ya la disidencia, mueve al escándalo general. No se trata de ninguna novedad. La guerra entre las distintas ortodoxias y sus correspondientes heterodoxias es cuento viejo, como diría Günter Grass, que también vivió los seductores demonios del horror y la comodidad de pensar que militaba en el lado correcto de la Historia (que siempre escriben los vencedores de la batalla). El novelista alemán, conciencia durante décadas de la izquierda alemana, desveló hace ahora veinte años exactos que una vez formó parte de las juventudes nazis, hecho que siempre le causó una honda vergüenza pero que tampoco podía negar y enterrar. La verdad siempre debe prevalecer sobre la mentira y la libertad –de pensamiento, creativa y social– sobre la repugnancia moral. 

El Bestiarium en The Objective.

Las esmeraldas de Zapatero y las (medias) verdades de Sánchez

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Cervantes, reo de los berberiscos de Argel durante un lustro y príncipe de nuestros ingenios literarios, sostiene –por boca de don Quijote– que el verdadero mérito de creer consiste en hacerlo en la más absoluta de las oscuridades, dando por ciertas cosas que nunca (jamás) hemos contemplado. Esto mismo es lo que el Gran Insomne reclama a los españoles –que todavía le escuchan– cuando repite cada día una milonga distinta sobre la invasión de Ceuta, confiado en que la fe del carbonero y el fanatismo de los ciegos sean más poderosos que la vista y el realismo. Una verdad sin pruebas, carente de un cuerpo empírico, no es una verdad. Es un mandamiento. Ser sanchista exige esta forma de teología: asentir sin ver, descalificar sin motivo, afirmar sin conocer, jurar sin creer y defender una idea diferente cada día sin haber convencido a nadie de la mentira de la jornada anterior. No es tarea fácil, desde luego.

Las Crónicas Indígenas en The Objective.

Seis mentiras sobre la verdad o la literatura del cubo de Rubik

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Clemens J. Setz (Graz, 1982) tiene barba hirsuta de leñador y una figura, entre misteriosa y desconcertante, que recuerda a la de un bolchevique adolescente que desea dejar de serlo de inmediato, similar a la estampa, entre frágil y grave, de un seminarista eslavo, sin descartar una mezcla entre ambos personajes. No siempre fue así. De él existen algunas fotos de una época, no tan lejana, en la que parecía un joven destinado a ser un hombre –sea lo que sea que esto signifique– de provecho. Antes de cumplir los cuarenta años, que es la edad de los que tienen juicio o, a esas alturas, ya lo han perdido por completo, ganó el Premio Georg Büchner, el galardón literario más importante en lengua alemana, pero este reconocimiento no evitó que, exactamente igual que tantos traductores (Setz lo es), periodistas culturales y novelistas sin público, tuviera que continuar poniéndose –cada día– frente a la página en blanco para componer una frase, terminar un párrafo o cerrar un capítulo. 

Las Disidencias en Letra Global.

Moreno deja huérfano el centro político en Andalucía

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No hay más que inventarse un adversario externo para huir de uno mismo y, de paso, disimular tus debilidades y contradicciones con el socorrido argumento –en realidad, peregrino– de la defensa de una patria (autonómica) en la que no creen ni aquellos que la encarnan. Dos meses y medio después del pacto entre el PP y Vox en Andalucía –que allanó la tercera investidura como presidente de Moreno Bonilla– el saldo del nuevo ejecutivo de coalición entre las dos derechas (indígenas) no es no sea brillante o prometedor. Es que sencillamente no existe. Cero absoluto.  El Quirinale, tras digerir –con sumo desagrado y a la fuerza– que ya no cuenta con una mayoría parlamentaria propia, y entregarse en manos de los ultramontanos, ha optado por asumir el tono y el fondo del programa de Vox e instalarse en una inacción crónica que no es que sea nueva –los dos gobiernos anteriores del PP nunca destacaron por su capacidad de iniciativa política– pero que, dada la debilidad de Moreno, se ha institucionalizado.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Rodrigo Cortés y la polifonía narrativa de la ‘Hija del cielo’

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De Rodrigo Cortés (Orense, 1973) se han dicho y escrito muchas cosas. Casi siempre con esa tendencia al encasillamiento con la que acostumbran a categorizarse a los creadores que no se limitan de forma exclusiva a una única disciplina. Cortés ejerce sin problema como cineasta, escribe libros y guiones, hace podcasts y alimenta una galaxia de contenidos culturales en múltiples formatos. Por eso los juicios sobre una parte de sus obras terminan contaminando a otras, de forma que –como también le sucede a Gonzalo Suárez, que fue escritor antes que director de cine, o viceversa– su trabajo no siempre logra desprenderse por completo de los prejuicios de quienes, en lugar de reparar sólo en el qué y en el cómo, se obsesionan con el quién. Su tercera novela, Hija del cielo (Random House), prolonga el camino iniciado hace ahora doce años con Sí importa el modo en que un hombre se hunde y Los años extraordinarios, transitado (con un enfoque más breve, dadas las convenciones del género corto) en los relatos de sus Cuentos telúricos. 

Las Disidencias en The Objective.

Miguel Ángel Pérez Triano, la ‘malatesta’ del sanchismo en Ceuta

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Aparecía en todas las fotos e imágenes, pero en una posición secundaria y, en apariencia, irrelevante. Siempre un paso por detrás de los ministros que, en un ciclo no precisamente virtuoso, iban a Ceuta a prometer lo que desde el principio sabían que no harían –repatriar los invasores, inmigrantes o no, que han convertido la capital española en el Norte de África en una ciudad en guerra– y a acusar, primero de forma discreta, y después abiertamente, a Juan Vivas (PP), el presidente de Ceuta, de ser un incendiario. A Miguel Ángel Pérez Triano (Ceuta, 1983), la malatesta del sanchismo en la ciudad caballa, nadie que no viviera o fuera de allí lo conocía hasta hace cincuenta días escasos. Ahora su rostro –barba tentativa de un par de días para compensar el vacío de una alopecia generosa– está en todas partes y su nombre figura en las diligencias de los juzgados. Su presunta inacción ante los avisos de las fuerzas de seguridad sobre la invasión –ignorados de forma consciente– lo han situado en el disparadero de la causa por presuntos delitos de prevaricación, omisión del deber, denegación de auxilio y homicidio por imprudencia que instruye la Audiencia Nacional. 

El Bestiarium en The Objective.