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Seis mentiras sobre la verdad o la literatura del cubo de Rubik

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Clemens J. Setz (Graz, 1982) tiene barba hirsuta de leñador y una figura, entre misteriosa y desconcertante, que recuerda a la de un bolchevique adolescente que desea dejar de serlo de inmediato, similar a la estampa, entre frágil y grave, de un seminarista eslavo, sin descartar una mezcla entre ambos personajes. No siempre fue así. De él existen algunas fotos de una época, no tan lejana, en la que parecía un joven destinado a ser un hombre –sea lo que sea que esto signifique– de provecho. Antes de cumplir los cuarenta años, que es la edad de los que tienen juicio o, a esas alturas, ya lo han perdido por completo, ganó el Premio Georg Büchner, el galardón literario más importante en lengua alemana, pero este reconocimiento no evitó que, exactamente igual que tantos traductores (Setz lo es), periodistas culturales y novelistas sin público, tuviera que continuar poniéndose –cada día– frente a la página en blanco para componer una frase, terminar un párrafo o cerrar un capítulo. 

Las Disidencias en Letra Global.

Moreno deja huérfano el centro político en Andalucía

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No hay más que inventarse un adversario externo para huir de uno mismo y, de paso, disimular tus debilidades y contradicciones con el socorrido argumento –en realidad, peregrino– de la defensa de una patria (autonómica) en la que no creen ni aquellos que la encarnan. Dos meses y medio después del pacto entre el PP y Vox en Andalucía –que allanó la tercera investidura como presidente de Moreno Bonilla– el saldo del nuevo ejecutivo de coalición entre las dos derechas (indígenas) no es no sea brillante o prometedor. Es que sencillamente no existe. Cero absoluto.  El Quirinale, tras digerir –con sumo desagrado y a la fuerza– que ya no cuenta con una mayoría parlamentaria propia, y entregarse en manos de los ultramontanos, ha optado por asumir el tono y el fondo del programa de Vox e instalarse en una inacción crónica que no es que sea nueva –los dos gobiernos anteriores del PP nunca destacaron por su capacidad de iniciativa política– pero que, dada la debilidad de Moreno, se ha institucionalizado.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Rodrigo Cortés y la polifonía narrativa de la ‘Hija del cielo’

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De Rodrigo Cortés (Orense, 1973) se han dicho y escrito muchas cosas. Casi siempre con esa tendencia al encasillamiento con la que acostumbran a categorizarse a los creadores que no se limitan de forma exclusiva a una única disciplina. Cortés ejerce sin problema como cineasta, escribe libros y guiones, hace podcasts y alimenta una galaxia de contenidos culturales en múltiples formatos. Por eso los juicios sobre una parte de sus obras terminan contaminando a otras, de forma que –como también le sucede a Gonzalo Suárez, que fue escritor antes que director de cine, o viceversa– su trabajo no siempre logra desprenderse por completo de los prejuicios de quienes, en lugar de reparar sólo en el qué y en el cómo, se obsesionan con el quién. Su tercera novela, Hija del cielo (Random House), prolonga el camino iniciado hace ahora doce años con Sí importa el modo en que un hombre se hunde y Los años extraordinarios, transitado (con un enfoque más breve, dadas las convenciones del género corto) en los relatos de sus Cuentos telúricos. 

Las Disidencias en The Objective.

Miguel Ángel Pérez Triano, la ‘malatesta’ del sanchismo en Ceuta

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Aparecía en todas las fotos e imágenes, pero en una posición secundaria y, en apariencia, irrelevante. Siempre un paso por detrás de los ministros que, en un ciclo no precisamente virtuoso, iban a Ceuta a prometer lo que desde el principio sabían que no harían –repatriar los invasores, inmigrantes o no, que han convertido la capital española en el Norte de África en una ciudad en guerra– y a acusar, primero de forma discreta, y después abiertamente, a Juan Vivas (PP), el presidente de Ceuta, de ser un incendiario. A Miguel Ángel Pérez Triano (Ceuta, 1983), la malatesta del sanchismo en la ciudad caballa, nadie que no viviera o fuera de allí lo conocía hasta hace cincuenta días escasos. Ahora su rostro –barba tentativa de un par de días para compensar el vacío de una alopecia generosa– está en todas partes y su nombre figura en las diligencias de los juzgados. Su presunta inacción ante los avisos de las fuerzas de seguridad sobre la invasión –ignorados de forma consciente– lo han situado en el disparadero de la causa por presuntos delitos de prevaricación, omisión del deber, denegación de auxilio y homicidio por imprudencia que instruye la Audiencia Nacional. 

El Bestiarium en The Objective.

Los cien mil hijos de Sánchez y los comisionistas de Marruecos

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El sanchismo, dispuesto a amedrentar a cualquiera que se le enfrente, no deja de perder batallas. Una tras otra. Hay quien cree que el Gran Insomne aún puede ganar la guerra de resistencia que libra contra el principio de realidad, pero esa hipótesis –en estos momentos remota, porque la invasión de Ceuta no es una crisis coyuntural, sino sistémica– se diluye cada día. La epopeya, desde hace siglos, es un género literario muerto. Nadie escribe ya poemas heroicos –salvo como género irónico– y, por supuesto, nadie los lee. El mundo moderno es irremediablemente vulgar. Un sitio prosaico. Es verdad que a nuestro Veraneante Perpetuo, prodigio de la desvergüenza –“Eso, a Vivas”–, nadie podrá negarle nunca su habilidad para practicar y extender a su alrededor la discordia y la amoralidad. Tampoco es discutible su talento para hacer daño allá donde pisa. Pero la crisis de Ceuta, que en términos simbólicos equivale a un Segundo Desastre del 98, sobrepasa las expectativas. Su huella es muy profunda. Y su rastro, devastador

Las Crónicas Indígenas en The Objective.

Ian McEwan y las formas disímiles de la memoria

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El mundo seguramente no necesite otra gran canción de amor y, sin embargo, no existe un día en el que alguien no escriba –o lo intente– una más para decir lo mismo que viene diciéndose desde el principio mismo de los tiempos y seguirá cantándose hasta que este maldito y hermoso mundo desaparezca. El arte, como todos sabemos, no está en el qué, sino en el cómo. Sucede también en el caso de la literatura, que desde sus inicios se escribió en verso y ahora es (mayormente) el reino de la prosa. Los géneros puros, fijados por la preceptiva clásica, son ya tan extraños como los minerales valiosos y escasos. En la literatura contemporánea casi todo se nos aparece con esa misma forma (imperfecta) de la naturaleza: mezclado. La función de la crítica consiste discriminar entre lo que realmente merece la pena y lo que es prescindible, alterando el dogma de la igualdad, que en el arte no es más que una estúpida frivolidad. Por eso podemos decir que la última novela de Ian McEwan (Aldershot, 1948), que es la decimoctava de su extensa carrera como escritor, merece la condición de excelente, toda vez que, sin perder el Norte y sacrificar el cómo al qué, cuenta una tragedia atávica con los instrumentos literarios del presente.

Las Disidencias en Letra Global.