Crónica Global

Desde que en España coger un tren, un hecho cotidiano al que casi nadie vinculaba con un peligro cierto, y mucho menos con la tragedia de una muerte masiva y en cadena, es sinónimo de catástrofe potencial algo ha cambiado, y quizás para siempre, en la política española, reducida en los últimos ocho años a la articulación de embustes sucesivos –narrativas, según el lenguaje de los politólogos– y alejada tanto de la gestión de lo trascendente como de la idea de la ejemplaridad. Tenemos suerte: estamos viendo cosas que jamás imaginamos. Al mismo tiempo habitamos en una época calamitosa y generosa en desgracias. Lo primero se comprueba, por ejemplo, al escuchar a Felipe González, el último socialdemócrata que queda en el PSOE, anunciar su voto en blanco en unos hipotéticos comicios generales que igual pueden adelantarse a finales de este mismo año o dilatarse hasta mediados del próximo. Su mensaje es nítido: todo aquel que aspire a que los socialistas españoles vuelvan a ser lo que un día fueron y abandonen el populismo entronizado tras la victoria (cada día más dudosa) de Pedro Sánchez en las primarias del retorno a Ferraz debe quedarse en su casa y abstenerse de apoyar al César menguante.

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Las verdaderas calamidades carecen de épica, igual que la muerte (súbita) no sucede siempre con estrépito, sino que, a veces, se nos aparece como un colosal, gigantesco e inconmensurable silencio, preludio de la banda sonora de la eternidad. Todas las desgracias son prosaicas. Charles Bukowski escribió, en uno de sus arrebatos nocturnos, un poema sobre esta cuestión: “No son las cosas importantes las que / llevan a un hombre al / manicomio. (…) No, es la serie continua de pequeñas tragedias / lo que lleva a un hombre al / manicomio / no es la muerte de su amor, / sino el cordón de su zapato que se rompe cuando tiene prisa”. Cabe decir lo mismo de la deriva de España, que lleva más de una semana conmocionada por las muertes de los accidentes ferroviarios de Adamuz y sus réplicas catalanas. 

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Tienen razón, y al mismo tiempo yerran, quienes piensan, en su infinita candidez o debido a su inexperiencia, que el nuevo frente de guerra y desgaste abierto desde la Moncloa para intentar alargar todo lo posible esta legislatura, que nació por obscenos intereses fenicios y, el día que acabe, nos dejará como herencia un deterioro institucional mayúsculo y duradero, puede apaciguarse o apagarse con un bondadoso proceso de evangelización que explique a los ateos las ventajas de creer en Dios. Cuando Salvador Illa, cuya investidura salió adelante a cambio de que el PSC asumiera una parte notable de la agenda independentista y la administrase, en su condición de regente, hasta que vuelva a asomar por el horizonte el luminoso sol de la patria –por supuesto imaginaria– y acontezca esa misa sacra en la que el poder retornará de forma natural a manos de quien siempre ha encarnado el poder, nos explicó que, como cristiano, creía en la trascendencia, nadie podía imaginarse que la política iba a convertirse en una sesión (insoportable) de catequesis. 

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Causa una cierta ternura, que es lo que cualquiera en su sano juicio siente cuando ve a alguien desamparado, oír a Salvador Illa, el presidente con la eterna cara de yo no he sido, sostener con cierta vehemencia (ma non troppo, porque el susodicho es uno de esos políticos que no dejarían entrar en ninguna fiesta), que le parece bene que Sánchez, el Insomne, quiera prolongar la legislatura sin que exista motivo, más bien todo lo contrario, hasta el precipicio. Lo que acabará el día que haya que ir las urnas –salvo que el presidente del Gobierno se descuelgue con la propuesta de que en España deben suspenderse las elecciones porque si se vota ganarían las derechas, cosa que no hay que descartar– será el propio Sánchez, cuyas opciones de futuro se reducen a un hipotético exilio, acaso a la manera del rey emérito, o al ostracismo eterno. 

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