'Bestiarium'

El diputado Rufián (Santa Coloma, 1982) va por el mundo con nombre de telenovela –“¿Cómo estás, Juan Gabriel?– y un segundo apellido con etimología sensorial de arbusto y evocaciones taurinas, pero nada iguala ni puede compararse a la polisemia frontal –que ha marcado toda su vida, la pública y la privada– de su patronímico principal, que, desde que llegó con vocación de enfant terrible al Congreso de los Diputados, se ha convertido en una marca registrada. Ese día subió al atril y dijo mirando el vacío matemático del hemiciclo: “Soy hijo y nieto de unos andaluces que llegaron a Cataluña hace 55 años, soy lo que llaman un charnego y soy independentista. He aquí su derrota y he aquí nuestra victoria”.  Esta puesta de largo en sociedad buscaba desconcertar a la cámara y reivindicar su identidad triple ante la sede del parlamentarismo español. Llamó la atención, desde luego, pero como anécdota más que como categoría, que era lo que ambicionaba Rufián cuando, frente al espejo del hotel, ensayó esa tarde por primera vez el porte de cargador de muelle que le caracteriza.

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Probablemente a Montserrat Mínguez (Lérida, 1976) le suceda lo que Marguerite Yourcenar describió en un diálogo de su novela Opus Nigrum: “En verdad exageráis vuestro juicio sobre la hipocresía de las personas. La mayoría piensa demasiado poco como para permitirse el lujo de poder pensar doble”. La portavoz de la Ejecutiva Federal del PSOE y secretaria de los socialistas en el Congreso nunca llegó a entender por completo el pasaje del Evangelio (Mateo: 23, 27) en el que Cristo condena la doblez de espíritu de los escribas y los fariseos judíos, comparándolos con una imagen sencilla y concreta: los sepulcros blanqueados (con cal) de los cementerios, que en su interior atesoran cadáveres moralmente secos. La frase del Mesías no guarda ninguna corrección política, del mismo modo que la política actual, a su vez, tampoco respeta las mínimas leyes del decoro, pero, sin duda, es realista y precisa. 

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La hipocresía y la doblez de espíritu son dos espectáculos fascinantes. Sobre todo para quienes acaban beneficiándose de ellas y, como escribiera La Rochefoucauld, autor de las Máximas y probablemente el mejor de los moralistas del siglo XVII, rinden, a través de una sostenida y contumaz conducta viciosa, un homenaje (de naturaleza contradictoria) a la virtud. Fingir lo que no se practica, que en el caso de Carles Puigdemont i Casamajó (Amer, 1962), el expresidente prófugo de la Generalitat y primer fanático de Junts Per Catalunya (mutación soberanista de la antigua CiU), es hábito, costumbre, carácter y destino, todo al mismo tiempo, no deja de ser un refrendo moral de aquello que no se tiene, pero conviene aparentar.  El presidente de la Ficticia República Catalana Independiente, proclamada durante apenas un nanosegundo desde la tribuna del antiguo Arsenal de la Ciudadela, antes de quedar en hibernación y pasar a la historia, confirma la sentencia del autor francés. 

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Ada Colau (Barcelona, 1974) se llama Inmaculada, aunque su verdadero nombre –decidido por sus progenitores– no se haya correspondido nunca con una intensa devoción por la tradición cristiana que añade a la figura de la Virgen el epíteto (concepcionista) del sine labe concepta. La ex alcaldesa de Barcelona, que se une a la lista de postulantes que aspiran a encabezar la nueva confluencia (fenicia) de las ‘siniestras’ españolas, sin testa coronada tras el retiro dorado de Sor Yolanda de Ferrol, que se marchará a Ginebra (Suiza) a ocupar un cargo –por supuesto pensionado– en la OIT, decidió hace tiempo quedarse sólo con las tres últimas letras de su nombre registral y vivir una vida celeste, donde ella era la única heroína de la fábula y los demás meros espectadores de su ascensión a la gloria. Colau siente una gran admiración por sí misma. Le gusta ser Ada, igual que disfruta siendo la niña en el bautizo, en la comunión, en la puesta de largo –españolísima tradición del mundo de ayer que se está perdiendo–, en la boda y, sobre todo, en una lista electoral. 

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Aparecía en todas las fotos e imágenes, pero en una posición secundaria y, en apariencia, irrelevante. Siempre un paso por detrás de los ministros que, en un ciclo no precisamente virtuoso, iban a Ceuta a prometer lo que desde el principio sabían que no harían –repatriar los invasores, inmigrantes o no, que han convertido la capital española en el Norte de África en una ciudad en guerra– y a acusar, primero de forma discreta, y después abiertamente, a Juan Vivas (PP), el presidente de Ceuta, de ser un incendiario. A Miguel Ángel Pérez Triano (Ceuta, 1983), la malatesta del sanchismo en la ciudad caballa, nadie que no viviera o fuera de allí lo conocía hasta hace cincuenta días escasos. Ahora su rostro –barba tentativa de un par de días para compensar el vacío de una alopecia generosa– está en todas partes y su nombre figura en las diligencias de los juzgados. Su presunta inacción ante los avisos de las fuerzas de seguridad sobre la invasión –ignorados de forma consciente– lo han situado en el disparadero de la causa por presuntos delitos de prevaricación, omisión del deber, denegación de auxilio y homicidio por imprudencia que instruye la Audiencia Nacional. 

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