Crónicas Indígenas

No existe ninguna imagen más fiel de la muerte que la de una de esas vías infinitas de ferrocarril, oxidadas y abandonadas, sobre las que se proyecta, como en sfumato, un horizonte al que no le vemos el final. Porque no lo tiene. La muerte no es un destino. La muerte es quedarse a mitad del camino hacia algún lugar. Nada la evoca mejor que los caminos de hierro que conducen a los trenes regulares a sus destinos, vertebrando el país y haciendo que su sangre palpite hasta que, ya sea por el tiempo o por la desidia, o por ambas cosas, un día se convierten en arqueología y nostalgia. Las metáforas, a veces, se dan la vuelta, como si el tiempo, cuando avanza, estuviera en realidad retrocediendo sobre sus pasos. Retornando a su semilla. En 1992, cuando España creía haber conjurado los fantasmas de su Historia y alcanzaba el viejo sueño de Ortega y Gasset –Europa es la solución– y accedía a una modernidad que dos décadas antes hubiera sido quimérica, la alta velocidad se entendió –y se sintió– como la prueba irrefutable de un cambio social sin vuelta atrás.

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Todos ustedes deberían saber, queridos indígenas, y si no fuera así es que están fuera de juego, que el Quietista Espadas (Joan) nació en Sevilla en vez de en Bilbao. Pero, como la Fortuna, que es una diosa harto generosa, otorga sus virtudes a quien las merece, el senador (en Cortes) y jefe de los socialistas en la Marisma puede, sin haber nacido en ninguna de las famosas siete calles de la ría del Nervión, patria de Unamuno, decidir su procedencia y destino como si fuera uno más de esos hijos (preclaros) de la urbe vasca. Y así, sin más, a nadie debería causar asombro la noticia que todos hemos leído en las gacetillas y cuyo titular reza así: “Espadas intenta reactivar su papel de oposición en Andalucía con un gobierno alternativo inspirado en la estrategia de Salvador Illa en Cataluña”. La cosa es grossa, como dicen los argentinos.

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La cuestión podría formularse así: si quieres cultivar la discordia, cuéntanos lo que deseas, oculta aquello que realmente estás haciendo, disimula lo que no has sido capaz de lograr y elogia, sin tasa ni descanso, las virtudes del diálogo y la negociación. Ésta es, grosso modo, la fórmula del Quirinale para navegar en las procelosas aguas del 2024, al que desde aquí hemos bautizado como el año del prosaísmo. La controversia sobre el regreso de las mascarillas a los hospitales y centros de salud, colapsados por la suma de la ineficacia de San Telmo y los caprichos gremiales de muchos médicos, que han pasado de tratar a los enfermos como tales a recibirlos como si fueran enemigos, evidencia que cualquier cuestión, por secundaria y temporal que sea, será objeto de discordia perpetua entre un Gobierno preso de su propia minoría parlamentaria, y de los pactos de una investidura indigna, y una autonomía que, sin arreglar su propia casa, va a entrar en todos los charcos habidos y por haber.

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El gran Baroja, que es uno de nuestros gruñones preferidos, decía que a un pueblo, cualquiera que sea, se le engaña siempre con mucha más facilidad que a un individuo. La mayor parte de los nacionalismos –incluidos los regionales, que simulan aparentar lo que no son– crean santos y mártires para sostener su fe inventada. La única excepción son los antiguos griegos, que en vez de beatos tenían sabios. No es desde luego el caso de la República Indígena, que en uno de esos gestos ridículos que identifican a todos los patriotas (por supuesto, a sueldo), tiene tabulado su particular santoral. Tras Blas Infante, la lista de apóstoles y profetas está formada por la élite política nacida gracias a la autonomía y todos sus descendientes. La Andalucía criolla, que es aquella que sustituyó la dependencia del exterior por la del interior, se confunde a sí misma con todos los andaluces, pero orbita sin cesar por los mismos senderos endogámicos.

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