Crónicas Indígenas

Se aproxima el Lunes de Pentecostés. Ya saben: esa fecha milagrosa en la que la Marisma se llena de romeros, caballos sueltos, animales mitológicos y, según los profetas, un espíritu de hermandad tan intenso que la distinción entre el día y la noche carece de importancia. Sucede sobre todo en los pagos (políticos) cercanos a la capilla de San Telmo, donde la Reina mastica en soledad su último fracaso ensayando sonrisas delante del espejo mientras el servicio de cámara hace semanas que no duerme. La causa de su desvelo no es la fraternidad perdida, que nunca fue sincera entre el generalato meridional, sino la omertá. Nadie quiere pronunciar la frase que todos piensan. Alguno se consuela musitando una canción de Dylan: «Oh, Mama, can this really be the end?/To be stuck inside of Mobile/With the Memphis blues again«.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

Lo dice Lou Reed en una canción: las navidades pueden ser en febrero. Y a más de treinta grados -añadimos nosotros- puede sentirse un frío (extra)polar. Es lo que está sucediendo en Sevilla, capital del susanato, que planea sus pertrechos para un largo asedio que se llevará por delante vidas (políticas) y haciendas. Su Peronísima, a la que tenemos que reconocerle la sinceridad de su gestualidad (salvo cuando hay una cámara delante), adelanta el congreso del PSOE indígena para hacerse fuerte. ¿Acaso no lo era? Se ve que no demasiado. Si necesita renovar de nuevo su legitimidad es que las primarias se la han llevado por delante. Esto es una obviedad para todos. La noticia es que ahora también se lo parece a Ella.

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Llamar “traidor” al jefe de la tribu donde te juegas la victoria –el ser o no ser en este caso es un dilema imposible, Shakespeare es demasiado profundo para la sensiblería a flor de piel de Triana– no parece una postura muy inteligente a sólo unas horas de que los militantes socialistas tengan que elegir entre el vacío, el peronismo rociero© y una tercera vía que es una variante de la segunda sancionada por los Santos Patriarcas, que comienzan a hacerse luz de gas en previsión de que pueda triunfar la rebelión de las bases, a las que siempre han despreciado, pero gracias a cuya confianza algunos se han hecho ricos.

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Lo diremos en términos coloquiales: la bajona entre los susánidas es notable. Podríamos decir más: es mayúscula. La guerra de las apariencias, en la que Su Peronísima confiaba, se ha saldado en su contra. En esto hay unanimidad. El militante Sánchez, con sus 53.692 avales, puede convertirse en Macron si gana o, si pierde, crear una alternativa al aparato. La mera posibilidad de que esto suceda ha destrozado el optimismo de los partidarios del susanato, que temen -en el Mediodía y extramuros- que su apuesta en favor de la Reina (de la Marisma) termine costándoles el cargo, el coche oficial, el iphone y la familia. ¡Oh, pavor!

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