Crónicas Indígenas

Al Reverendísimo le ocurre desde hace meses lo mismo que a Su Peronísima (reducta). Cada vez que va a un sitio -con séquito y una mascarilla que no le permite mostrar su sonrisa- tutto il mondo -básicamente nosotros, los periodistas- le pregunta por el mismo tema. El hipotético adelanto electoral, que cada vez lo es menos, se ha convertido en la inesperada secuela de las primarias de los socialistas indígenas, que todos quieren acelerar salvo la previsible afectada, que cuenta con tantos kilómetros de desesperación y de carretera a sus espaldas como apoyos menguantes dentro de su propia organización, a pesar de que la campañita de sus adversarios -hasta ayer sus devotos adoradores, hoy famositraditori– es igual que el bostezo de un león, cansado, sin fuerza, igual que un apretón de manos caliente y sin entusiasmo.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

«Todo sucede, en efecto, como si la omnipotencia de Dios no fuera plena, como si estuviera limitada por su propia naturaleza. El poder de Dios tiene un límite, nos recuerda Kolakowski, y no debemos, bajo el pretexto de honrarlo, anular esta limitación». El maestro Gómez Marín (José Antonio) escribe en La Apuesta de Dios (Renacimiento), una meditación cultural sobre ese arcano tan real que es el mal, que incluso el Altísimo está incapacitado para conseguir lo que es imposible. Su divina omnipotencia se circunscribe a la esfera estricta de lo posible. Algo equivalente sucede en la política indígena, donde nuestros próceres juegan a ser Dios sin caer en la cuenta de que no sólo no lo son, sino que, aunque lo fueran, esto no les garantiza lograr todos sus caprichos. «Lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible», sentenció para la posteridad el torero Rafael Guerra, ese místico del tercio de matar.

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Escribe el maestro Camba (Julio) en Alemania (Renacimiento), un delicioso volumen que reúne los artículos y crónicas escritas por el articulista gallego desde Berlín y Munich hace ahora más de un siglo, que los falsos periodistas son como los andaluces profesionales: viven de parecer aquello que no son. «Gentes que quieren tener una representación, un aire, una cosa que vista y que quite un poco la cabeza». «Un verdadero andaluz» -señala Camba- «es un andaluz triste». En el caso de un verdadero periodista debemos utilizar otro adjetivo: descreído. Lo decimos porque causa cierto rubor y también asombro -más allá de lo evidente- el predicamento que la factoría de encuestas de Bendodo -antes conocida como Centro de Estudios Andaluces o Mausoleo de la Patria- tiene entre los periódicos -pensionados- por el Quirinale sobre la distancia sideral que el Reverendísimo dice estar logrando con respecto al PSOE. Casi ocho puntos de hegemonía electoral le otorga el sondeo oficial a los populares.

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Uno de los síntomas más evidentes de la perversión de la política contemporánea, que es un relato (interesado) sin gestión y, por tanto, sin capacidad para transformar la realidad, es la conversión de las creencias particulares en hechos colectivos. Nuestros políticos, y una parte notable de la sociedad, piensan que las cosas son exactamente como creen, en vez de conducirse por las evidencias factuales. De esta forma, casi todos han asumido la rueda de molino de que una comunidad es una suma de distintos grupos y parroquias, en vez de una sucesión de individuos particulares que piensan, sienten y razonan por sí mismos. Amparados en este silogismo, confían en que si satisfacen -clientelarmente- a los cabildos de turno conquistarán el aprecio popular. Es el primer paso para incurrir en un populismo transversal.

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«Cuando lleguemos al río, cruzaremos ese puente», solía decir Griñán (José Antonio) antes de ser condenado por los ERES, el escándalo que le obligó a dejar de forma abrupta el Quirinaleen manos de Su Peronísima, que tardó exactamente veinticuatro segundos en olvidarse de su mentor -dicen que tras recibir la magna herencia no se dignaba ni a recibirlo- y empezar a pensar que había llegado a San Telmo por sus méritos. Los socialistas, que en aquel momento eran todos peronistas rocieros, repetían la frase sin mesura, ignorando a su autor –Julio César, un dictador ajusticiado por sus propios patricios– y el momento exacto de pronunciarla –la Guerra de las Galias–. Les parecía una forma solemne de dilatar los acontecimientos políticos (sobre todo cuando éstos son problemáticos). Nadie, sin embargo, se preguntaba si tal paso del río implicaba una victoria o anunciaba una calamidad.

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