El Mundo

Nuestro augurio -tenemos como testigo a un auditorio completo- se ha cumplido con la misma exactitud de un reloj suizo, aunque quizás el interesado alumbramiento de la noticia (relativa) pueda dar al traste con la alianza, que vincula a pesebristas, catadores profesionales del bienmesabe y ninfas (mitológicas) cuyo origen no es precisamente la Atenas de Pericles, sino la rupestrísima Vega del Guadalquivir. El exalcalde Monteseirín deseaba tener una calle. Como lo oyen. A la manera absolutista, que es la personalidad que se oculta bajo su sonrisa. Al hombre le hacía ilusión, aunque lo justificaba apelando al amor materno, que es lo que hacen los que quieren disimular su narcisismo personal. Todos tenemos madre y sabemos que ellas son las únicas que dicen la verdad: a nosotros no nos leen; a él no le votaban.

Los políticos indígenas acostumbran a otorgar una trascendencia ridícula a los cambios internos que acometen dentro de sus equipos de gobierno. Sobre todo cuando se aproxima una fecha electoral. El tono enfático que usan para comunicar(nos) sus movimientos de peones, que describen como si fueran generales antes de librar la batalla de Waterloo, contrasta con el hecho -indiscutible- de que a los ciudadanos las alineaciones de concejales, que no son precisamente planetarias, les importan mayormente una higa. Lo cual es un evidente síntoma de inteligencia colectiva, aunque sea por la vía de la famosa gramática parda: lo que hay que exigirle a un político es que no nos robe (mucho) y que su gestión tenga algunos resultados. Con eso, tan difícil, bastaría. De quienes se acompañe es su problema; no el nuestro.

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«La familia, como institución, es un nido de perversiones», escribió Simone de Beauvoir. Probablemente la escritora francesa, al rubricar esta frase, no pensaba en la peor forma de unión de sangre de todas las posibles: la famiglia política. Un sitio donde el amor nunca es del todo sincero y el aparente desinterés casi siempre resulta interesado. El hogar de las grandes mentiras. El escenario recurrente del mayor teatro del mundo -obra única: la vanidad del poder- y la residencia cierta de las miserias más terrenales. Ustedes, queridos indígenas, sabrán perdonarnos este desahogo. Llevamos casi tres décadas sin interrupción contemplando el espectáculo en primera fila. Y casi nunca hemos visto en la vida pública sevillana cosas que sean verdaderamente dignas de encomio.

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