El Mundo

Mirar el mundo es el mayor espectáculo que existe. La realidad supera a la ficción, que, si uno se para a pensarlo, no es más que una verdad construida con mentiras. Igual que la autonomía. El engaño gobierna nuestros días y rige la mayor parte de nuestras noches. En estos pagos meridionales adquiere además el rango de la púrpura verde, que es el color del olivo muerto que todos los 28-F colocan de atrezzo en el atrio del Teatro de la Maestranza, justo antes del sermón de Su Peronísima. La primera mentira es la patria, esa fábula con forma de bandera. En la República Indígena su día solemne se ha celebrado este año con desigual suerte: los paniaguados –as usual– disfrutaban a cubierto mientras las mareas –que ya son de todos los colores– salían a la calle para pedir “pan, trabajo y techo”. Igual que sus abuelos.

Las Crónicas Indígenas del domingo en El Mundo.

El amor se nos vende como un sentimiento espiritual, pero su origen es, sobre todo, instrumental. Su Peronísima debe querer con toda su alma -piel incluida- a los premiados con las medallas y títulos de hijos predilectos de la República Indígena, porque la cosecha de este año, que no es mejor que la de otros, demuestra que el primer paso para conseguir su afecto es aceptar su (santa) voluntad. De eso se trata. O sea, que las medallas las da Ella a quien quiere y ya está. Punto. Todo el que veranee en Rota, por ejemplo, merece una. ¿Por qué no? Compréndanlo: no ignoramos el talento de algunos galardonados -a otros, en cambio, la relevancia no se la encontramos por ningún costado-, pero, dado el sesgo de la designación, ad maiorem regina gloria, pensamos que tiene más prestigio que el peronismo rociero te hurte una insignia a que te la imponga como una cadena. Como suele decir la megafonía de los aeropuertos, Ella sabe usar los metales sagrados de la patria «por su propio interés».

Las Crónicas Indígenas del domingo en El Mundo.