El Mundo

La realidad imita al arte y, en el caso de Vox, al esperpento. Los ultramontani de la Marisma, como prescribe su manual de agitación y propaganda patriótica, aprovecharon de nuevo el 12 de octubre, día de la Hispanidad (Iberosfera en su ideolecto), para trasladarnos a gritos y bajo el sol del Mediodía que su meta en la próxima legislatura va a ser entrar en el Quirinale «con una escoba para levantar hasta la última alfombra». No es que sea ninguna novedad, pero dado que el pacto del escabeche vive sus horas crepusculares y el matrimonio del plátano -las nupcias presupuestarias del Reverendísimo y el Quietista, con El Insomne como oficiante- no termina de consumarse, la elección del Muelle de la Sal como plataforma de asalto para enardecer a su parroquia de devotos señala que los soldados de Abascal no van a conformarse –si los números les dan– con un apoyo externo. Ambicionan cargos, parte del presupuesto y controlar la estructura institucional de la autonomía. Como los demás políticos. Esto es lo mismo que un independentista llamaría fer pais, con la diferencia de que para Olona, la rider de Vox e hipotética candidata a la Junta, la República Indígena es un parque temático con toros, tricornios, casetas y vírgenes.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Ante la incapacidad de nuestros próceres -el fenómeno es especialmente intenso en el caso de los jerarcas indígenas- para desenvolverse con conceptos complejos y abstractos, que son lo que antes se llamaban ideas, en la política posmoderna se ha impuesto el relato, la fábula inconsistente y la imagen como fórmulas para comunicar las mentiras. Existen grandes expertos en la materia -que suelen decir su nombre y añadir que les «apasiona comunicar»- pero, la verdad no puede quedar sin ser dicha, ninguno alcanza la insigne condición de los sofistas clásicos, tan denostados por Sócrates. Son otra raza: jugadores diletantes de ajedrez, devotos de las series y optimistas vendedores de imposibles milagros y crecepelos. Alguno de estos cráneos privilegiados debió sugerirle esta semana al novísimo trío de capilla –El Insomne, El Reverendísimo y El Quietista– que sería buena idea, un gesto inspirador, compartir un plátano a la vista de todos (y todas) en solidaridad con la volcánica agricultura canaria.

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Lo diremos, para que se nos entienda sin duda, a la manera de Núñez de Herrera: «Perdonad: en el principio fue la salud; la autonomía vino luego». Sin la primera no existe la segunda. Ni absolutamente nada. Basta ver a la lealísima oposición insistir, desde hace una semana, en el calamitoso estado en el que se encuentra la Atención Primaria en la Marisma -léase: los ambulatorios que perdimos, por seguir con la retórica de los costumbristas– para caer en la cuenta de que el Quirinale, primitivo hogar de mareantes, tiene dos grandes problemas, dos. El primero es el aliento de Génova, cuya plana mayor pasó por Villa Luisa como preámbulo de la guerra que viene: el congreso de la ternura armada, donde Sanz (Ioseph Ludovicus) va a querer estar en la Ejecutiva regional. ¿Verdad? El segundo es la erosión, imperceptible todavía en los sondeos, pero evidente en la calle, que va a suponer para el Reverendísimo la gestión de la primera parada del sistema sanitario en Andalucía.

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Como no hay dos sin tres, ni tres sin cuatro, en los mentideros políticos indígenas está celebrándose con entusiasmo (prematuro) la posibilidad de que los escabechistas y el PSOE de Ferraz -capitaneado (de momento) por Espadas, el Ungido-, alcancen un acuerdo sobre las cuentas autonómicas del año entrante que permita al Reverendísimo sobrevivir unos meses más al destino: la inevitable debacle del Adelantado Marín, envidia de las academias, seguida de la irrupción de los ultramontani de Vox en la sacra capilla de San Telmo. Il Presidentino se deja querer ante el acoso (enamorado) del alcalde de Sevilla, que necesita desesperadamente -el tiempo que le han otorgado es escaso- salir de la irrelevancia. Podrían irse a un hotel, pero han elegido para consumar su historia de amor el Quirinale, igual que los Montpensier.

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En política conviene saber hacer teatro. Siempre. En todo momento. En cualquier lugar. Del derecho y del revés. La comedia, por supuesto, es toda una gran mentira -a esto se refieren los spindoctors cuando hablan del relato-, pero el simulacro de la vida pública exige que los trampantojos se nos presenten como si fueran deliciosos. Quien paga exige sumisión. Quien cobra es conminado a callar. La semana pasada terminó con el Reverendísimo saliéndose por vez primera del tiesto de la contención, esa flor extraña, al ordenar chitón (so tarabillas) a su Direttore della Comunicazione y a ciertos heraldos. «No me hagan grupos y, por favor, bajen la voz cuando estamos hablando los presidentes», vino a decir. Así. En plural mayestático.

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