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En sus Conclusiones sobre la importancia de la ortodoxia, el gran G.K. Chesterton, señor del ingenio y maestro de las paradojas inteligentes, escribe que, en contra de lo que se piensa, aquello que mejor define a un hombre son los dogmas que profesa. El ser humano, según el escritor británico, es una criatura esencialmente doctrinal. Todo lo contrario a lo que propuso la posmodernidad –ya saben: la muerte de los grandes relatos– y exige el ejercicio de la política contemporánea, donde tener una humilde convicción, aunque sea la más inocente del mundo, se considera un perfectísimo estorbo. “Cuando uno se erige en Dios, sin abrazar ninguna forma ni credo, lo que hace es retroceder hacia la vaguedad de los animales errantes, hacia la inconsciencia de la hierba. Los árboles carecen de dogmas. Los nabos son excepcionalmente amplios de miras”, escribe (con sorna) el creador de El Padre Brown.

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La vida, a veces, tiene el argumento de una farsa: los dos eventos categóricos en los que, sin duda, somos los únicos protagonistas –el nacimiento y el deceso– no los recordaremos nunca. El primero no se fija en la memoria y cuando acontece el segundo ya no estamos aquí. De casi todo va haciendo ya más de esos veinte famosos años que, como decía el tango, puede que quizás no sean nada, pero –duplicados– terminan convirtiéndose en una cuarentena. Las cosas, desde esta perspectiva, cambian. La rebeldía muda en melancolía. El tiempo, ese extraño fluido en el que habitamos, se vuelve escaso. Y el calendario pasa de ser un milagro cotidiano a transformarse en un juicio contra reo. La condena, ya lo sabemos, es segura. Hace cuatro décadas, Javier Aristu Mondragón, un andaluz de Murcia –los meridionales carecemos de patria; nuestra verdadera placenta es la luz del sol–, viajó de Sevilla a Olot, cruzando los campos amarillos de Castilla a bordo de un Renault 5, junto a su amigo Manuel Mallofret, para participar en una de esas escuelas estivales que organizaba el PSUC, entonces el partido más hegemónico de una izquierda regionalista fascinada con impulsar una descolonización interna en la España que salía de la larga noche del franquismo y se dirigía hacia la incertidumbre de una democracia acordada y, en cierto sentido, acordonada.

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La historia de los liberales en el Sur de España oscila entre la leyenda (falsamente triunfante) del famoso mito de las Cortes de Cádiz de 1812 y una realidad (pedestre) donde los términos medios son como los unicornios: bellos y convenientes, pero generalmente imposibles. Del primer arquetipo, que sitúa el nacimiento del liberalismo en la urbe más antigua de Occidente, se ha escrito de forma profusa, habitualmente con tendencia a la exageración; de la segunda cuestión, en cambio, la bibliografía disponible es algo más escasa, lo cual explicaría que en el actual tablero político de Andalucía el gran elemento desestabilizador –en puertas de un hipotético pero más que plausible adelanto electoral– sea el incierto futuro inmediato de la organización que se reclama heredera de esta tradición política y, en teoría, debería estar llamada a funcionar como el fiel de una balanza cuya estabilidad parece imposible.

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El problema territorial de España, esa tormenta que condiciona nuestra vida política desde mediados del siglo XIX, se formula casi siempre en términos identitarios y culturales pero, a la hora de la verdad, termina indefectiblemente convertido en materia prosaica: más dinero, más recursos públicos. La convención social dominante establece que el suelo (movedizo) de la verdad depende, sobre todo, de las monedas que uno guarde en la bolsa que administra. Así ocurre, sin ir más lejos, con la pertinaz discusión sobre la financiación autonómica, un ámbito donde se cumple con la exactitud de una profecía la famosa teoría de la manta corta: cuando intentas taparte la cabeza con ella, los pies siempre quedan al aire. Y al revés. Ninguno de los cinco sistemas de distribución de fondos regionales que han regido en España en los últimos cuarenta años han dejado satisfecho a nadie. Puede considerarse un mérito o un absoluto delirio, dependiendo de cómo se mire.

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François de La Rochefoucauld, duque y escritor melancólico de unas máximas que causaron furor entre la aristocracia francesa del siglo XVII por su capacidad para vincular la moral con el racionalismo, dejó establecido que en la vida “es tan frecuente que cambien los gustos, como extraordinario que varíen las inclinaciones”. Se trata de una sentencia proverbial si la aplicamos al PSOE en Andalucía. Los socialistas meridionales, otrora dueños y señores de la gran autonomía del Sur, y desde hace algo más de dos años testigos irrelevantes de la consolidación (aparente) de las derechas en el Mediodía, se preparan para el congreso regional que a comienzos de noviembre debe entronizar al ungido por Ferraz, Juan Espadas, alcalde de Sevilla, al frente de una organización política que ya controla de facto desde junio, cuando se impuso en las primarias a la expresidenta de la Junta, Susana Díaz.

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