La Vanguardia

En 1668, Año del Señor (como todos), Rembrandt, maestro del barroco holandés, dibuja un lienzo en el que representa, sobre un generoso fondo terroso, su visión imaginaria de la escena evangélica del hijo pródigo. Un progenitor con barbas levíticas abraza en este cuadro a su vástago, que se exhibe arrepentido y, en cierto sentido, mansamente humillado: de rodillas, vestido con una túnica convertida en harapos, prácticamente descalzo, con cabello escaso y de espaldas. Su rostro, desdibujado, parece encarnar la frase que Jorge Luis Borges escribió en La forma de la espada: “Lo que hace un hombre es como si lo hicieran todos los hombres”. La imagen, cobijada en el Hermitage de San Petersburgo, es una traslación del mito ancestral de la piedad paterna al presente histórico del pintor. Es sabido que uno de los rasgos de los cuadros bíblicos del artista neerlandés es su capacidad para crear iconografías que, más que representar a los personajes sagrados, se acercan a los tipos de los judíos de Ámsterdam. Algo análogo sucede en la vida política de Andalucía: el espectáculo se asemeja a un déjà vu –algo ya visto y oído con anterioridad– que, no obstante, es inequívocamente presente. Inminente.

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El imperio español en América solía bautizar a sus provincias de ultramar, gobernaciones y virreinatos con réplicas de los topónimos de los municipios peninsulares. Prolongaba así la práctica, instaurada durante casi ocho siglos de Reconquista, de fundar utópicas Españas siamesas –nuevas y novísimas– sobre los predios que la Corona iba sumando a su inmenso dominio sin noche. Lo que en el siglo XV fue una expresión de soberanía muta ahora en Ceuta en una declaración de fraternidad con un sujeto distinto: Andalucía. Y, desde el último episodio de la eterna la crisis migratoria con Marruecos, se ha convertido además en un asombroso factor de desestabilización en la vida política de la gran autonomía del Sur, donde Vox practica una interesada y fenicia teoría del famoso efecto mariposa. Todo influye en todo.

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Roma comenzó siendo una aldea junto al Tíber, en un costado de la Península Itálica. Según Tito Livio, tras siglos de dominio absoluto sobre el orbe conocido pereció por la perversión de sus costumbres y unos vicios que, si hablamos con propiedad, son naturales a la incorregible condición humana. La historia de su imperio, desde las humildes cabañas de adobe de sus primitivos reyes agrarios hasta los solemnes templos de mármol, formas arquitectónicas que aún se repiten en los grandes edificios públicos, está atravesada por esta lectura moral. Desde el más humilde de los arroyos, un viaje circular en el tiempo nos conduce al cauce de un río poderoso, capaz de desafiar al mar. Y en cuya desembocadura aguarda, paciente, la ruina. El mayor imperio de la Antigüedad, inventor del derecho, siempre estuvo condicionado por la frustración ante la incertidumbre y una obsesión casi patológica por los augurios. Más que moralistas, ansiaba profetas. “No ha existido ningún Estado con mayor potencia, con una moral más pura o fértil en buenos ejemplos; y no hubo ninguno en el que la avaricia y el lujo tardasen más en avanzar, o donde la pobreza y la frugalidad no hayan sido continuamente honradas”, escribe el gran historiador romano antes de enumerar las razones (íntimas) del asombroso crepúsculo: avaricia y hedonismo, soberbia y libertinaje. Fundido a negro.

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A su manera, Nicolás de Maquiavelo, el más grande filósofo político de la historia, era un perfecto diplomático. Igual que un embajador o un canciller que se precie de tal condición, procuraba no revelar la verdad de las cosas salvo en función de la conveniencia. Tan sabia y atroz conducta, que algunos llamarían cinismo, le permitió defender ideas contrapuestas en El Príncipe y en sus Comentarios a Tito Livio. En el primer tratado describe como nadie el sublime arte del gobierno autoritario –que son absolutamente todos, con independencia de su apariencia– y la necesidad de que un gobernante que aspire a perdurar sea astuto y frío, incluso impío. En el segundo libro, en cambio, celebra el modo republicano de gobierno y se suma al ideal del pueblo como principal actor político. ¿En cuál de estos dos manifiestos fue realmente sincero? Probablemente en ninguno. La verdad siempre es un concepto relativo.

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A tenor del intensísimo e infatigable entusiasmo (pensionado) de algunos heraldos, Andalucía vive desde hace algo más de dos años una suerte de renacimiento que, por primera vez en su historia, la habría situado –el uso del condicional resulta pertinente– por encima de Cataluña en el índice de creación de empresas. Según semejante fábula, tan simple como incierta, fabricada con un indudable interés electoral a partir de datos del INE, las derechas reunidas que desde 2018 ejercen el poder autonómico mediante la paradoja, tan meridional, del gatopardismo han trocado en sólo treinta meses la histórica desigualdad del Sur de España en un asombroso bienestar suizo. Sin mácula. Se trata, por supuesto, de un milagro liberal. Bob Dylan canta en Things Have Changed: “Si la Biblia está en lo cierto, el mundo estallará”. Siglos antes, Miguel de Cervantes, soldado en la ruina, advertía en su Persiles, con el pie casi en el estribo: “El año que es abundante en poesía suele serlo también de hambre”. La frase es exacta.

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