Los Aguafuertes

“Yo fui educado a la antigua, y nunca creí que me fueran a ordenar un día que matara a una mujer. A las mujeres no se las toca, no se les pega, no se les hace daño físico y el verbal se les evita al máximo; a esto último ellas no corresponden. Es más, se las protege y respeta y se les cede el paso, se las escuda y ayuda si llevan un niño en su vientre o en brazos o en un cochecito, les ofrece uno su asiento en el autobús y en el metro, incluso se las resguarda al andar por la calle alejándolas del tráfico o de lo que se arrojaba desde los balcones en otros tiempos, y si un barco zozobra y amenaza con irse a pique, los botes son para ellas y para sus vástagos pequeños (que les pertenecen más que a los hombres), al menos las primeras plazas”. Lo que acaban de leer –si es que no han huido despavoridos ante la bella complejidad de las frases subordinadas– es el arranque (sinfónico) de Tomás Nevison, la última novela de Javier Marías, una obra maestra sobre la hipocresía social, cuyo episodio ibérico más reciente es el calambre Rubiales que, desde hace más una semana, copa una agenda pública que, en lugar de ser de interés general, parece salida de una extraña distopía. Nada irreal y bastante cercana. 

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La investidura no resuelta del próximo presidente del Gobierno, todavía pendiente del agónico desenlace sobre la composición de la Mesa del Congreso, que pronto dará indicios, aunque no certezas, de si España tendrá que repetir las elecciones o, por el contrario, se encamina hacia una situación política desconstituyente, donde lo que conocemos como el Estado se diluirá de facto en favor de las máscaras del independentismo con la voluntariosa colaboración del socialismo, es un viaje hacia lo desconocido. Paradójicamente, quienes estarían llamados a ser los protagonistas de esta singladura estelar –los ciudadanos– están excluidos de la tripulación. En la nave España únicamente se sientan los jefes de unos partidos políticos para los que el sufragio popular se reduce al ritual del reparto de cartas previo a una partida de póker. El juego real depende de sus geometrías, componendas, faroles y alianzas. Tras el 23J, en todo caso, ya no cabe duda: el PSOE, que de su historia sólo conserva el nomen, ha tomado, pensando en intereses particulares –los suyos–, el camino hacia un federalismo asimétrico que nadie ha votado en ningún momento. 

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Un suicidio no tiene absolutamente nada de democrático. Es el monopolio del suicida. La realidad se caracteriza por su infinito pormenor y el diablo, como todos sabemos, habita sobre todo en los detalles. Las elecciones del 23J dejan un mapa político donde la única hoja de ruta –la posible investidura del aspirante del PSOE, que ha perdido en las urnas pero puede ganar en los despachos– parece haber sido trazada sin tener a mano una brújula. La política española, por lo general desconcertante, porque sus ciclos pasan de la navegación de cabotaje a la imprudencia del mar abierto sin transición alguna, ha perdido el Norte. La barca que (todavía) llamamos España está a punto de rebasar las míticas columnas de Hércules, el punto geográfico del Estrecho de Gibraltar donde terminaba el Mare Nostrum y los navegantes (fenicios) comenzaban a adentrarse en aguas ignotas. El capitán al mando de la única embarcación (en funciones) cree haber conjurado la posibilidad de una revuelta de la tripulación y ordena a sus fieles proseguir a toda vela a pesar del notable riesgo de naufragio general. Así estamos.

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Lo dejó dicho, con ese encantador cuajo de sinceridad que le caracterizaba, el gran Baroja: “En la mentira puede haber muchos matices; en la verdad no existe ninguno”. Simone de Beauvoir, epítome del feminismo, lo expresó de otra forma: “La verdad es una; sólo el error puede ser múltiple. Que la derecha profese el pluralismo no es ninguna casualidad”. Casi todos, en mayor o menor medida, hemos asumido, aunque sea de forma tácita, que la insinceridad y la falsedad son virtudes en política, aunque no lo sean en el ámbito moral. El periodismo político, que a veces tiende más al adjetivo que al sustantivo que lo enuncia, es un arte extraño que consiste en establecer una verdad (aproximada) a partir de una sucesión (infinita) de embustes interesados. Porque todos los políticos, como sabemos, mienten no más que hablan, sino mientras hablan. Los posmodernos, llevando al absurdo su teoría de que todo es relativo, especialmente las evidencias, instauraron a mediados del pasado siglo un marco cultural, que sigue vigente incluso para los políticos incultos, merced al cual no existen principios inmutables, sino únicamente puntos de vista. 

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La mayor incógnita política en las inminentes elecciones del 23J, que son la segunda vuelta del mismo plebiscito que comenzase con las municipales del 28M, no es es si el sanchismo, concepto que para unos (los interesados) es la apoteosis de la bondad suprema y para otros (los contrarios) una alegoría de la maldad absoluta, va ser derogado por la victoria de las dos derechas que han sobrevivido a la famosa foto de la Plaza Colón de Madrid. El arcano es otro: ¿la gente va a votar a favor de algo (sea lo que sea) o en contra (de todo)? De la primera opción, llamémosle la fórmula cándida y optimista, depende el presente más inmediato de España. La segunda hipótesis marcará su futuro. Ambos conceptos –el pretérito y el supuesto porvenir, que puede no llegar nunca dada la mortalidad que nos acompaña a todos sitios– son objetos de manipulación y propaganda intensa por parte de los dos grandes bloques electorales que, más que ideológicos, muestran una indudable vocación sectaria. Las izquierdas, cada una a su manera, presentan la encrucijada electoral como una suerte de elección entre una España arco iris e igualitaria o el retorno a una nueva Edad Media. 

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