Los Aguafuertes

Oscar Wilde sostenía –contra los biempensantes de su tiempo– que en las cuestiones de amor, por las que el escritor irlandés sufrió prisión y destierro, una negociación consiste básicamente en que uno de los dos amantes (aquel que quiere mantener el vínculo con el otro) se eche la culpa a sí mismo de todo. Una actitud que, en política, recuerda a los juicios sumarísimos de los grandes totalitarismos, donde los acusados confiesan sus pecados con una pasmosidad tan impostada que terminan rogando que les impongan la condena. No sabemos si las negociaciones entre los socialistas y los independentistas –facción ERC–, que esta semana marcarán la agenda política española, tendrán este mismo formato, pero parece poco probable. Los republicanos no aceptan el fracaso del prusés y el PSOE no digiere el chasco del 10N.

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Los orientales lo resumen en una parábola que tiene forma de haikú: “Cuando un hombre sabio / señala a la luna, / los necios miran el dedo”. La luna y el dedo pertenecen a universos distintos. Para la filosofía zen son categorías antagónicas. La primera representa el mundo ideal de los sueños; la segunda, en cambio, remite a la realidad pedestre. El pacto de investidura (potencial) firmado por Pedro Sánchez y Pablo Iglesias, rubricado sin consultar a los órganos de gobierno de sus organizaciones, lo que demuestra que la tardodemocracia española no es un sistema de vertebración social, sino un régimen de partidos unipersonales, se ajusta como un guante a la enseñanza de este breve cuento oriental. La posibilidad de un Gobierno progresista –aunque este término ya no signifique nada– está (para algunos) cerca del campo sagrado de los sueños (también considerados pesadillas); la inevitable extensión del acuerdo en favor de los intereses espurios de los nacionalismos (vasco y catalán) nos conduce, sin remedio, al terreno de lo vulgar inmediato.

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Cincuenta años después de que Mario Vargas Llosa publicara Conversación en la Catedral, ya podemos responder a la célebre pregunta de Zavalita: el Perú (léase España) se jodió anoche. El 10N, unas elecciones absolutamente innecesarias salvo para la ambición (fundida) del Ciudadano Sánchez, ese iluso aprendiz de estadista en prácticas, nos arroja una nueva foto del escenario político venidero en el que sobresalen dos fenómenos. Por un lado, la desaparición (definitiva) del denominado centro político, ese espacio difuso que desde la Transición se disputaron primero los conservadores de la UCD y, más tarde, de forma parcial, el PSOE del felipismo y el PP del aznarismo. El desastre electoral de Cs, que debería implicar la dimisión de su actual dirección, confirma el sepelio de este utópico punto de equilibrio –algo así como el Aleph de la política ibérica– y la irreparable balcanizacióndel Congreso, que queda constituido como una galaxia de partidos en colisión –en muchos casos directa– con la Constitución.

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Las elecciones del domingo, donde los líderes de los partidos políticos se lo juegan casi todo, aunque cada uno de manera diferente, igual que en la novela de Tolstoi, presentan su mayor incógnita no tanto en quién será el ganador –porque la mayoría parlamentaria volverá a depender, salvo sorpresa mayúscula, de los pactos–, sino en cómo se traducirá, desde el punto de vista electoral, el cabreo infinito que provoca la deriva de la vida pública española, encerrada –y sin salida aparente– en sus obstinados ritornellos. Más que unas elecciones generales, el 10N es la fecha del plebiscito definitivo sobre el experimento Sánchez, que puede salir malherido del trance que él mismo ha provocado. La campaña, desde luego, es fútil: lo que se va a dirimir en las urnas son los intereses y aspiraciones personales de los políticos, no los problemas de una sociedad que sigue abierta en canal por cuestiones (capitales) de las que nadie se ocupa.

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León Felipe, que fue actor, boticario, gestor de hospitales, profesor y convicto confeso (por desfalco) antes de consagrarse como poeta, decía que la historia de la vida de cualquier hombre es una sucesión de cuentos, desde la cuna hasta el momento de la angustia final frente a la tumba. Es cierto: la existencia, salvo excepciones milagrosas, es un rosario de imposturas donde unos juegan (por interés) a creerse sus propias patrañas y sólo un grupo muy reducido de personas –la gente decente– se atreve a enfrentarse a la verdad, por amarga que ésta sea. En política abundan los primeros y escasean los segundos. Sólo así se explica la deriva hacia ninguna parte de la vida pública española, enredada con las obsesiones (y obstinaciones) del pasado y, en cambio, absolutamente ciega ante su presente, antesala de su futuro inmediato.

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