Andalucía

Mirar el mundo es el mayor espectáculo que existe. La realidad supera a la ficción, que, si uno se para a pensarlo, no es más que una verdad construida con mentiras. Igual que la autonomía. El engaño gobierna nuestros días y rige la mayor parte de nuestras noches. En estos pagos meridionales adquiere además el rango de la púrpura verde, que es el color del olivo muerto que todos los 28-F colocan de atrezzo en el atrio del Teatro de la Maestranza, justo antes del sermón de Su Peronísima. La primera mentira es la patria, esa fábula con forma de bandera. En la República Indígena su día solemne se ha celebrado este año con desigual suerte: los paniaguados –as usual– disfrutaban a cubierto mientras las mareas –que ya son de todos los colores– salían a la calle para pedir “pan, trabajo y techo”. Igual que sus abuelos.

Las Crónicas Indígenas del domingo en El Mundo.

El amor se nos vende como un sentimiento espiritual, pero su origen es, sobre todo, instrumental. Su Peronísima debe querer con toda su alma -piel incluida- a los premiados con las medallas y títulos de hijos predilectos de la República Indígena, porque la cosecha de este año, que no es mejor que la de otros, demuestra que el primer paso para conseguir su afecto es aceptar su (santa) voluntad. De eso se trata. O sea, que las medallas las da Ella a quien quiere y ya está. Punto. Todo el que veranee en Rota, por ejemplo, merece una. ¿Por qué no? Compréndanlo: no ignoramos el talento de algunos galardonados -a otros, en cambio, la relevancia no se la encontramos por ningún costado-, pero, dado el sesgo de la designación, ad maiorem regina gloria, pensamos que tiene más prestigio que el peronismo rociero te hurte una insignia a que te la imponga como una cadena. Como suele decir la megafonía de los aeropuertos, Ella sabe usar los metales sagrados de la patria «por su propio interés».

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La gran pregunta de la política indígena, el misterio mayor de nuestra vida pública, es si nuestros próceres tienen en el cuerpo tanta piel como presumen. No es una metáfora, sino una incógnita que necesita una urgente solución. Lo explicamos: dentro del manual de frases obvias para animar al personal, ‘su peronísima’, junto a las citas familiares, la reivindicación de su condición femenina -evidencia cuyo mérito es del azar biológico, no suyo-, el uso compulsivo de los pronombres posesivos y las invocaciones a la sanidad y a la educación como el único «ascensor social», siempre usa una frase: «Me voy a dejar la piel». La coloca en mítines, discursos y visitas con independencia del tema, el momento y el lugar. Es su forma de expresar su intenso carácter pasional. Ella es piel y puro sentimiento, que no sensibilidad. Diríamos que cuando la dice no miente, pero no estamos completamente seguros.

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Decíamos (ayer) que una de las obligaciones del escritor (de periódicos) es combatir con argumentos la triste monotonía de la idiotez, que a juicio de Borges resulta más abominable que los vicios de la política patriótica, donde abundan la opresión, el servilismo y la crueldad. Reanudamos las Crónicas Indígenas con tal aspiración, a sabiendas de que el viaje nos llevará a un puerto incierto pero nos hará más sabios. Por supuesto, esperamos que ustedes, queridos indígenas, pasen un buen rato. Nuestra satisfacción está cumplida: observar desde el océano de la libertad el paisanaje de la República Meridional es como la labor de un entomólogo vocacional. La diferencia es que los insectos (disculpen V.M. la franqueza) serán los próceres, los diputados y la élite que vive con los posibles, últimamente menguantes, de la autonomía.

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