Andalucía

Para describir el grado de sofisticación, y también la idea de hipocresía, de cualquier sociedad no existe nada mejor que observar a sus élites. En la Antigua Roma ocupar un puesto en el Senado exigía ser patricio o un plebeyo rico, tener rectitud moral y fortuna personal, poseer propiedades agrarias y urbanas, haber ejercido una magistratura pública, no dedicarse ni al comercio ni a la usura –actividades ambas prohibidas por ley– y no haber sido condenado por delitos graves, como dejar de pagar las deudas. A cambio, los romanos de tan insigne sanedrín podían vestir de púrpura para evidenciar su status, calzar sandalias rojas y lucir un anillo de oro. Los senadores –clarissimus– tenían espacios de honor reservados en el teatro y en el circo, no pagaban tributos municipales, ejercían en régimen de monopolio los cargos políticos más lucrativos y gozaban de un fuero particular. Un senador únicamente podía ser juzgado por otros senadores.

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El maravilloso Wilde (Oscar) puso en la boca de uno de sus más logrados personajes masculinos –Lord Illingworth, el aristócrata cínico de A Woman of No Importance (1893)– una afirmación extraordinaria: “Hoy en día uno puede sobrevivir a todo, excepto a la muerte; y superar todo, excepto los serios inconvenientes de una buena reputación”. Parece haber sido escrita pensando en Moreno Bonilla, que el pasado domingo, sin gallardetes y en los jardines secretos del Quirinale que la infanta María Luisa de Borbón, también duquesa de Montpensier, regalase graciosamente a los sevillanos para su uso y disfrute –cosa imposible, porque la Junta los usa en exclusiva como si fueran suyos– tomó posesión por tercera vez como máxima autoridad del Estado en el Sur de España.

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En España, como dejó dicho el difunto Alfredo Pérez Rubalcaba, el Fouché del PSOE del Antiguo Régimen, enterramos espléndidamente a aquellos que pasan –no siempre de forma voluntaria– a esa mejor vida que no es vida en absoluto. La política indígena es todo un prodigio en el arte, nunca suficientemente valorado, de las pompas fúnebres y los rituales del adiós.Ni siquiera hace falta contratar a las célebres plañideras, esa lacrimosa institución social de la Roma primitiva, para que exageren el dolor (fenicio) causado por una pérdida. París –símbolo del poder– bien puede valer una misa, como decían los hugonotes, pero de lo que no cabe ninguna duda es de que exige un buen funeral. Con coronas, desfiles y catafalcos. Esto mismo –dejar atrás el pasado y asumir el inevitable porvenir– es lo que ha hecho Moreno Bonilla al aceptar ser investido como presidente de la Junta de Andalucía por tercera vez –en un agónico segundo acto– gracias a los quince diputados meridionales de Vox.

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Luis XIV de Francia, al que en Versalles los cortesanos y los poetas a sueldo comparaban sin cesar con el Sol, en una asociación que en su época perseguía exaltar su poder absoluto, pero que más de tres siglos después de su muerte admite una lectura irónica, sostenía que la primera impresión que uno se hace de alguien siempre es la más natural. Y añadía: “Una decisión del monarca siempre es legal porque deviene de mi persona”. Algo similar cabe decir del pulso que libran el PP y Vox en Andalucía a cuenta del acuerdo político que debería permitir arrancar la legislatura. La diferencia entre el siglo XVIII francés y el Sur de España en el primer cuarto del siglo XXI es que ya no se trata de una exageración cortesana, sino de una pieza de enredo cómico. Sin la primitiva dignitas latina. 

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