Política

La discusión no es cosa nueva y el diagnóstico está muy cerca de cumplir el medio siglo. Pero saberlo desde hace tantísimo tiempo no ha evitado que la profecía se haya cumplido con una exactitud casi matemática. A comienzos de los años ochenta, en una entrevista con Eugenio Scalfari, el director del diario La Repubblica, el líder del eurocomunismo y padre de la via terza, Enrico Berlinguer, sentenciaba que la crisis en Italia no obedecía a la existencia de la corrupción entre los políticos, sino a una “cuestión moral”: los partidos que les daban cargos y cobertura se habían hecho con el control absoluto de las instituciones públicas. “Los partidos ya no hacen política” –explicaba Berlinguer– “se han convertido en máquinas de poder y clientelismo. Administran intereses de camarillas que no tienen ninguna relación con el bien común”. No cabe definir mejor la honda crisis de credibilidad por la que pasan las democracias cuando se diluye la distinción (trascendente) entre el ámbito institucional y el espacio (fenicio) de lo partidario.

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Las elecciones gallegas, donde Génova –a través de Alfonso Rueda– se ha impuesto a la coalición (tácita) entre el BNG y el PSOE, más el añadido del batacazo de Sumar, cuya situación muestra el efímero porvenir de todos los experimentos políticos cocinados en los cuarteles generales de los partidos en Madrid, enuncian una doble circunstancia. Por un lado, el PP sostiene su cuota de poder territorial, a excepción de Euskadi, Catalunya, La Mancha, Canarias, Asturias y Navarra; por otro, el retroceso de los socialistas en las autonomías donde existe una pulsión nacionalista o propuestas políticas abiertamente independentistas.
La investidura, incluida la incierta amnistía, desplazó al PSOE de Sánchez de la centralidad del tablero político. El coste electoral del viraje es la regresión de la marca socialista en toda España, hasta el punto de sembrar dudas sobre su viabilidad como organización a largo plazo. Sin una estructura territorial eficaz un partido puede, en determinadas circunstancias, alcanzar el poder o acariciarlo. Es dudoso, en cambio, que pueda conservarlo durante mucho tiempo.

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Bajo la geografía provincial, la costa de Andalucía esconde la forma (secreta) de una cruz de planta griega. Basta contemplar un mapa antiguo, uno de esos venerables grabados que hacían los artesanos que empezaron a trabajar con la imprenta, para entender la razón por la cual en la España meridional –y en concreto en el espacio que se extiende a ambos lados del Estrecho de Gibraltar, tanto hacia el Este como en dirección al Oeste– convergen desde hace años las rutas de la droga que van camino de Europa del Norte: Amberes, Rotterdam o Hamburgo. Tarifa es el pie figurado de esta cruceta real e imaginaria. Sanlúcar, en la desembocadura del Guadalquivir que separa Cádiz de Huelva, es el brazo occidental del aspa; la Costa del Sol funciona como su extensión oriental. La cabeza de la cruz se situaría en la zona de influencia ubicada alrededor de Sevilla, la estación término de los antiguos galeones americanos. Después de los mapas vienen las palabras. Toda cultura comienza con la creación de un diccionario. Los contrabandistas del Sur hace décadas usan su propio léxico: gomas (lanchas rápidas), vuelcos (robos entre bandas), bultos (fardos de hachís), alijar (transportar droga), bosquimanos (los porteadores que recogen el costo en las playas), guarderías (almacenes), latas (pequeñas embarcaciones que recolectan los fardos de droga lanzados en alta mar) o puntos (los vigías a sueldo que controlan los movimientos policiales desde motocicletas).

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