carlosmarmol

Estas elecciones en Andalucía son una sinécdoque, que es la figura retórica que define una cosa por una sola de sus partes. Se vota la composición del Parlamento, pero estos comicios son también el termómetro político de la España presente. Nada hay más real que unas urnas abiertas y con votos. Los partidos pusieron ayer punto y final en Sevilla –salvo Por Andalucía, que prefirió Málaga– a una campaña electoral extraña y bastante pacífica. Sin guerra sucia. Los debates electorales mostraron a seis aspirantes capaces de discutir sin perder el decoro, toda una anomalía si lo comparamos con la polarizada atmósfera política de Madrid. Los candidatos se concentraron desde el principio en desmentir (o amplificar) los pronósticos de los sondeos, más que dedicarse a evaluar la gestión de la Junta. Moreno Bonilla deseaba una campaña átona, sin sesgo ideológico. Y lo ha conseguido hasta el punto de que uno de los grandes misterios del 19J va a ser saber si sus propias omisiones podrían perjudicarle. El jefe del PP ha marcado distancia con Génova para liberar (teóricamente) a Feijóo del desgaste potencial que supondría un desenlace negativo. Teme mucho más a la playa –la campaña se ha desarrollado bajo una intensísima ola de calor– que a sus adversarios. 

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Que la vida es una noria uno lo empieza a comprender, como dice el verso de Gil de Biedma, más tarde, cuando la rueda de la Fortuna –la gran metáfora de Boecio, filósofo y mártir de la Roma tardía– te sitúa en el suelo y, en un instante, te lanza súbitamente hacia el cielo. Y al revés. Juan Manuel Moreno Bonilla (Barcelona, 1970), un hijo de emigrantes andaluces en Catalunya que, tras trabajar en la Hispano-Olivetti y la Seat, retornaron a Málaga, forma parte de la historia política de la gran autonomía del Sur no tanto por su condición de presidente de la Junta, ejercida los tres últimos años y medio, ni por ser el primer dirigente conservador –él se define como “moderado” y un devoto suarista– que gobierna Andalucía desde 1982. El primero es un privilegio compartido con sus antecesores; el segundo, un azar del destino.

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La Biblia pronostica que el mundo va a terminarse. Las épocas de calamidades, según la literatura apocalíptica, vienen precedidas de extraños augurios naturales. Una sequía. Un temblor. Hambruna. La peste, dice Camus, emerge cuando las cofradías de ratas comienzan a morir en grupo con una flor de sangre en el hocico. Sevilla, a una temperatura que no baja de los cuarenta grados, parece en vísperas de estas elecciones una estación del infierno. Andalucía es como Orán (sin gas): el sol abrasa en las calles –sin árboles, ni agua; sin sombra– y dibuja los muros de las viviendas con una luz de ceniza. Se sobrevive con las persianas cerradas y el milagro del aire acondicionado, encarecido por el coste de la energía. La Ciudad Eterna procesionó ayer con el Corpus. En el interior de la Catedral danzaban los Seises. La ola de calor extermina a los vencejos –las falsas golondrinas líricas de Bécquer–, cuyas crías caen al vacío desde sus refugios de rama. Negrísima señal. Sobre todo para Mr. Concordia (Moreno Bonilla), que intenta no convertirse en uno de estos pájaros desarbolados que, en vez de huir tras la primavera, resisten el inhumano verano en Sevilla hasta septiembre, antes de regresar, gracias a una memoria prodigiosa, al mismo nido del año anterior.

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