La luz es el reverso de las tinieblas. Y el cielo, con todo su horizonte, el reflejo imposible que ambicionamos desde el pozo oscuro de la desgracia. Para que acontezca el milagro de la resurrección, sea metafórica o espiritual, uno debe morir primero, igual que el triunfo de un boxeador –esa figura patética que no conoce más forma de combatir el desencanto que sus propios puños– se convierte en épico cuando, instantes antes de conseguirlo, ha besado la lona del ring. Ortega y Gasset, el maestro en el erial intelectual del franquismo, la gran figura cultural de mediados del pasado siglo, esa centuria temprana que ahora cumple otra gemela, sostenía que cuando las sociedades se vuelven sordas ante los argumentos y se entregan a los delirios sentimentales, la persuasión, y por tanto el arte de la buena política, que es una cosa muy diferente al ejercicio del poder, resulta un esfuerzo estéril. La vida se torna entonces puro deseo melancólico y frustración irremediable. Es entonces necesario –escribe el filósofo madrileño– que un cuerpo social enfermo (sobre todo de sí mismo) padezca en sus propias carnes las consecuencias de sus errores para que se avenga a aprender. La humildad, fuente de sabiduría, a veces exige un encontronazo de frente con la dura realidad. Cualquiera diría que la actual hora de España, por decirlo con una expresión clásica, es justamente así.
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