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Periodismo Indie

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La fiscalidad de Hamlet

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Se atribuye a Albert Einstein, inventor de la teoría de la relatividad, una frase que afirma que la cosa más difícil de entender del mundo es el impuesto sobre la renta. El gran físico alemán no llegó a conocer el sistema de financiación de las autonomías españolas, caducado hace más de un lustro, uno de los mayores arcanos de nuestra singular democracia y litigio permanente del denominado problema territorial, donde según el lugar en el que se hagan las cuentas (del Gran Capitán) puede obtenerse una conclusión y también la contraria. Algo similar ocurre con el modelo tributario regional: lo que en unos sitios se presenta como un ejercicio libre y pleno de la sagrada autonomía –la imposición de impuestos propios– en otros lares se interpreta como una inaceptable deslealtad política. Para gustos, los colores.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

No somos un rebaño

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A razón de casi un centenar de muertos diarios, y sin contar los enfermos crónicos, y en absoluto curados, que han sobrevivido al contagio, no podemos decir que la segunda ola del coronavirus esté siendo excesivamente piadosa ni en los hospitales, ni en los ambulatorios, ni tampoco en los infernales asilos de ancianos de la autonomía. Y, sin embargo, en el Quirinale y sus zonas adyacentes, donde este dolor apenas es un argumento partidario, se vislumbra de nuevo cierto orgullito ridículo que nos recuerda demasiado a cuando el abate Bendodo, Il Grande Banditore in Marinata, declamaba las estadísticas (manipuladas, por supuesto) que sostenían que en la Marisma ya estábamos venciendo al bicho. Niente di niente, signori. «Tenemos quince días para bajar la curva y salvar la Navidad», dice el Validísimo en una suerte de desideratum famélico. ¿En quince días vamos a doblegar a la muerte e ir a comprarnos las figuritas del Belén y los dulces de las monjas? ¡Y un cuerno, hombre!

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El fin de la inmortalidad

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Una de las aspiraciones más antiguas del ser humano es vencer a la muerte. Del pánico ante lo desconocido, que en realidad no es propiamente tal, ya que al nacer intuimos, aunque no necesariamente comprendamos, que podríamos perfectamente no haberlo hecho, y que igual que aparecemos in media res en un momento y en un espacio concreto del universo algún día desapareceremos, nacen las creencias religiosas, los mitos, ese sentimiento que llamamos fe y la mística. Consuelos vanos, porque como dejó dicho –y no precisamente en broma– Woody Allen, uno no quiere ser inmortal a través de sus obras. Sencillamente, no quiere morirse. No es difícil de entender, aunque no podamos impedir el designio del destino. Sobre todo en este año aciago en el que todos, cada uno a su manera, ha descubierto que el sueño de la inmortalidad, esa convención mental gracias a la que vivimos, no es más que una ficción que nos ayuda a levantarnos de la cama, aunque todos los caminos del mundo nos conduzcan inevitablemente hacia el ocaso del otoño.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Nicanor Parra, milagros e insolencias

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No es fácil escribir la biografía de un tipo que usa máscaras. Mucho menos si el personaje en cuestión, como es el caso de Nicanor Segundo Parra Sandoval (1914-2018), “asmático a tiempo completo”, actúa como un auténtico energúmeno, que es lo menos que puede decirse de un antipoeta, alguien que construye su obra mediante la negación categórica. Todavía más complicada se antoja la tarea del biógrafo si, además, el protagonista del relato rebasa el siglo de vida haciendo burla, escarnio y caricatura de casi todo lo que se considera alto y solemne. ¿Cómo resumir en un libro todas las experiencias, dudas, disgustos, celebraciones, postulaciones y contradicciones de un poeta que niega su condición? ¿Cómo fijar el retrato de alguien que se escapa? Un físico, hijo de una familia humilde de folcloristas que se dedicaba, entre clases magistrales y espantadas sublimes, a descoyuntar sus propios versos.

Las Disidencias en #LetraGlobal.

‘Il Grande Tesoriere’

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En casa del herrero, cuchillo de palo. En la domus de Bravíssimo (Juan), Il Grande Tesoriere de la República Indígena, consejero de Hacienda, Industria (cosa que en la Marisma no abunda) y Energía (dependiente), las cuentas las lleva su señora. «Así todo va bien», confesó al estrenarse en la consejería más poderosa de la autonomía, encerrada en el Castel de Sant’Angelo que diseñó (a su manera) Sáenz de Oiza. Si el Mole Adrianorum romano fue concebido como mausoleo de Augusto, el hombre que convirtió una urbe hecha de barro en otra de mármol, y después funcionó como refugio del Pontifex Maximus, Torretriana es la sede vaticana del político al que las derechas reunidas confiaron las arcas públicas y que, en contra de todos los elementos ambientales, ha conseguido sacar adelante tres presupuestos sin mayoría parlamentaria. No es logro menor si tenemos en cuenta que Bravíssimo (Juan) no fue la primera opción del Reverendísimo y el Adelantado, tanto monta, monta tanto, para este cargo -la primera fue Alberto García Valera- en el que ahora parece llevar toda la vida.

El Bestiarium en El Mundo.