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Periodismo Indie

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Pessoa, el hombre del cuento

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Fernando Pessoa es un escritor-acertijo. Toda la obra del poeta portugués se nos presenta como una suma de identidades que, tras la dispersión, oculta el misterio de una personalidad, la suya, que es un monumento al psicoanálisis. Deberíamos dar gracias al Altísimo –en caso de que exista– por el sufrimiento existencial del bardo más gris de la literatura peninsular. Gracias a su dolor y a su tristeza, incluso a la devastación que guió sus escasísimos días sobre esta Tierra –murió por una enfermedad hepática provocada probablemente por el alcohol a la edad de 47 años–, tenemos no sólo una obra que es casi un galaxia, sino un documento preciso de hasta qué punto un hombre corriente duda de quién es y, justo gracias a esta pregunta, nos ilustra sobre quienes somos.

Las Disidencias del martes en #LetraGlobal

Vengo buscando pelea

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Parece que las vacaciones deluxe le han sentado mal a la Reina. No sabemos si se debe a que des- de la atalaya del privadísimo recreo no se divisaba bien el azul del mar o acaso el viento no lleva- ba suficiente esencia sutil de azahar. O quizás es que en Sancti Petri este verano ha hecho levante. También pudiera ser que el malestar obedezca a que la barbacoa delicatessen no funcionaba pro- perly. Quién sabe. El caso es que ha vuelto para deleitarnos con el argumentario habitual. Debe- rían sabérselo ya: que si la derecha, que si la pinza de Mazinger Z –como dice la Violeta Rodrí- guez–, que si la oposición está en campaña –ella está rezando el Santo Rosario–, que si el Estatu- to, que si «nuestra autonomía»… ¿Adivinan el nombre del disco? En efecto: «Mis grandes éxitos marismeños o cómo dejarse la piel».

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

El ‘selfie’ de la Encarnación

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Sevilla no ha tenido suerte con sus alcaldes. Y eso que hemos disfrutado de regidores de todas las especies: desde tristes (fue el caso de Manuel del Valle) a animados barriletes cósmicos, como Zoidus. Y, entre medias, toda una galería de criaturas que incluye a narcisistas (Rojas Marcos y Monteseirín), ilustres marquesas -Becerril y su porte ancestral- e insignes quietistas, como es el caso de Espadas, al que desde que decidió cortar árboles como si no hubiera mañana la oposición le llama Juan Serrucho. En honor a la verdad hay que decir que los más discretos tras dejar el poder (nunca voluntariamente) han sido Del Valle, que desde entonces se dedica a sus negocios; Rojas Marcos, retirado en su Sangri-La de la calle Castelar y Becerril, que hasta abandonó por voluntad propia el famoso apartamento público que tenía alquilado -a un precio prehistórico- en el Patio de Banderas.

La Noria del miércoles en elmundo.es

Camba, cronista en Cortes

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Julio Camba ya es lo que siempre quiso ser. O, al menos, aquello a lo que aspiró convertirse, aunque sólo fuera a ratos: el personaje único de su literatura. Tal consagración, sin embargo, no está exenta de costes. El más evidente: que te recuerden durante toda una eternidad como el último misántropo del Hotel Palace, a sueldo del financiero Juan March, más que como un escritor rabiosamente independiente. Camba fue estas dos cosas, pero en edades distintas. Al final de su vida fue conocido como columnista de la prensa conservadora; mucho antes ejerció como un joven e indocumentado anarquista que, tras embarcarse como polizón en dirección al Gran Buenos Aires, a su regreso, dos años más tarde, aún ambicionaba participar en la inminente revolución libertaria que nunca llegó. Un perfecto burgués con espíritu incendiario. Un revolucionario que terminó entusiasmando a las solteronas católicas. Ninguna de estas dos imágenes, ambas ciertas, definen por completo a Camba, cuyo carácter fue tan dual como guadianesca resultó su carrera literaria.

Las Disidencias del martes en #LetraGlobal.

Yo a Doñana, tú a Chiclana

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El gran Manuel González Fustegueras, que es uno de los mejores urbanistas de Andalucía, suele decir en broma, pero total- mente en serio, porque la verdadera serie- dad siempre es cómica, como escribió don Nicanor (Parra), que las vacaciones son una costumbre burguesa. De este principio irrebatible se infiere que nuestros próceres, sobre todo los que se intitulan de izquierdas (que lo sean ya es otra cosa), han asumido los principios de la otrora odiosa burguesía como si fueran los versículos sagrados del Evangelio: con la misma fe ciega de un converso. En honor a la verdad hay que decir que habitualmente ellos están en vacaciones permanentes: cobran por hacer política, sí, pero ésta es sólo una forma como otra cualquiera de vivir sin trabajar. Sus tareas no son nada fatigosas: nombrar a los amiguillos de la pandilla, colocar a los miembros de la famiglia, inaugurar cosas, dar discursos (que escriben otros), hacerse fotos y vestir el cargo, como si el poder fuera una pasarela.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.