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Periodismo Indie

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Enrique Murillo y las bambalinas del teatro editorial

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Rubén Darío escribió hace algo más de un siglo, en un poema de Cantos de vida y esperanza (1905), que en literatura ser sincero equivale a ser potente. Existen sin embargo tantas formas posibles de sinceridad como variantes de la literatura. Se puede ser sincero inventando –en eso consiste el arte de la ficción–, dejando caer una media verdad –inexacta y terrible– o mediante una inteligente sucesión (encadenada) de sugerencias. También simulando una elocuente y falsa objetividad o alterando –en función de las simpatías y las antipatías personales– el contexto exacto de las cosas. Enrique Murillo (1944), periodista y editor barcelonés, ha elegido hacerlo en sus sabrosas memorias –Personaje secundario (Trama Editorial)– de forma rotunda y diríamos que inteligentemente menesterosa. Explícita y, al mismo tiempo, humilde. Por eso su estupendo libro –538 páginas llenas de vivencias, secretos, hazañas y fracasos– va a quedar como uno de los más valientes que se han publicado en los últimos años, además de perdurar en el tiempo como un útil vademécum para distinguir –por decirlo al modo de Machado (Antonio)– las voces de los ecos de la industria del libro, que todavía, incluso inmersos por completo en el desconcertante presente digital,  es la gran clave de bóveda de la cultura en español. 

Las Disidencias en Letra Global.

Andalucía, el dios Jano y el síndrome del ‘horror vacui’

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En política los espacios vacíos se ocupan. Y el quietismo, más pronto que tarde, termina pagándose. Se trata de una infalible ley natural. Aristóteles sostenía que la Naturaleza no toleraba el espacio vacío y don Luis de Góngora (y Argote), poeta meridional, era incapaz de escribir un verso sin un cultismo, del mismo modo que los geógrafos antiguos –los señores de los mapas– recurrían a su inventiva y a las obras de la literatura fantástica para, dado que las expediciones marineras sólo conocían con certeza la costa de un nuevo territorio, rellenar con alegorías sus representaciones en dos dimensiones. El vacío siempre es un interrogante, una ausencia, una duda. Igual que la muerte. 

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Chaves Nogales y el combate (británico) contra la literatura nazi en Iberoamérica

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El periodismo se debe a la verdad y el resto, por parafrasear L’Art poétique (1874) de Paul Verlaine, es literatura. La frontera entre estas dos formas de escritura son expresas, aunque entre ambas también exista un territorio ambiguo que, en general, tiene más que ver con los hechos de estilo que con los hechos reales. Si algo es de interés general y sucedió de una determinada manera, al margen de cómo se narre, es objeto del periodismo. Si no ocurrió, por mal que se cuente, es ficción. La literatura puede habitar indistintamente en ambas orillas, pero es un error confundir –y juzgar ciertos textos– como exactos porque su verdad poética así lo enuncie. La segunda entrega de los Diarios de la Segunda Guerra Mundial, editada por la filóloga Yolanda Morató para la editorial El Paseo, que hace unos meses ya publicó, con gran éxito de crítica y público, el primer caudal de inéditos –en forma de libro– de los artículos escritos por Manuel Chaves Nogales (1897-1944) desde su primer exilio en París, a sueldo para las agencias de noticias, donde tuvo que refugiarse tras huir de España, plantea un interesante debate sobre esta cuestión. 

Las Disidencias en The Objective.

Baudelaire y sus consejos (diabólicos) para diletantes

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Lo recogió Marino Gómez-Santos, uno de los más esforzados biógrafos de la literatura española, en su famoso libro de aventuras sobre César González-Ruano –Ruano en blanco y negro –Clipper, 1958; Renacimiento, 2020– y lo repite Javier Varela en su biografía: La vida deprisa (Fundación Lara). El articulista madrileño, siendo aún un perfecto desconocido, un día irrumpió en el Ateneo de la capital con el pelo teñido de colores y, en un acto literario, proclamó a gritos ante la audiencia allí congregada que el Quijote –el mejor libro que vieron los tiempos pasados y verán los venideros– es una bobada y Cervantes un perfecto impostor. El escándalo fue de tal magnitud que, al día siguiente, el episodio apareció en los periódicos. Titular: “A González no le gusta Cervantes”. El que años después sería el gran articulista de su época deja automáticamente dejó ser un desconocido y, sin haber escrito todavía nada memorable, pasó a ser el enfant terrible del momento. El gesto precede al artista, que simula serlo merced al teatro, más que a la escritura. Ruano, cuya prosa tiene el atractivo de la levedad extrema, deslumbró a sus iguales e inspiró a imitadores –el más célebre, sin duda, fue Umbral–, pero fue incapaz en toda su vida, no exenta de canalladas, de hacer un libro como Dios manda, a excepción de su ensayo impresionista sobre Baudelaire. 

Las Disidencias en Letra Global.

San Telmo y la ‘grande pavura’

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“Quien siente miedo no deja de oír ruidos”. La frase de Sófocles, casi tan antigua como el drama mismo del mundo, resume el convulso panorama político en Andalucía, donde –salvo adelanto súbito– dentro de ocho meses se debe votar a un nuevo presidente que perfectamente puede ser (o no) el mismo que ahora ejerce el cargo. El pánico ante un inesperado retroceso electoral que haga peligrar la mayoría absoluta de Juan Manuel Moreno Bonilla se ha instalado cómodamente en el Quirinale y pasea por las distintas alas del egregio palacio barroco que fuera Universidad de Mareantes. La tempestad, en este caso, no es marítima. Está provocada por los graves errores en los diagnósticos de cáncer de mama, que ya se han cobrado el puesto de la (tercera) consejera de Salud del PP. La crisis ha zarandeado a la derecha meridional como no se había visto en los últimos siete años. El malestar no cesa y las aguas (políticas) distan de estar serenas. No es una marejada. Es una gran tormenta. 

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.