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Periodismo Indie

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Aválame, canijo

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Su Peronísima eligió Alcalá de Henares, patria cervantina, para iniciar en público la batalla –léase con tono allegro marziale– de captación de avales entre los militantes. Allí proclamó: “Yo quiero que respondáis por mí, yo me voy a comportar como una buena socialista”. Dos yo en menos de dos frases. Tiene mérito. El requerimiento de la Reina (de la Marisma) nos deja sin palabras porque, si se fijan, no pide ni ruega el aval; lo exige. Tiene carácter. Además, reclama al personal que ponga la mano en el fuego por Ella. Así, sin anestesia. A cambio garantiza bondad infinita. Eso mismo prometió a algunos de sus caídos cuando llegó (por herencia) al Quirinale de San Telmo: “Voy a portarme bien”, dijo. Algunos todavía están esperando que cumpla esta promesa. Y las demás.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

Los hijos del pánico

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Al parecer, estamos en guerra. Una guerra que nadie ha declarado, por supuesto. No importa. Las cruzadas -lo enseña la historia- no necesitan causas ciertas. Basta el deseo de notoriedad, la mala sangre, el borreguismo, el interés y el oportunismo recurrente de unos políticos que, lo mismo que se escondían durante las primeras horas de desconcierto, tras constatar que la cosa afortunadamente se quedaba en un susto colectivo, han condenado antes que los jueces a los acusados por los alborotos, prescindiendo de cualquier habeas corpus y reclamando, como el alcalde, castigos «ejemplarizantes». Pura retórica de conveniencia.

La Noria del miércoles en El Mundo.

El teatrillo de los socialistas

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Uno, que se ha convertido en un periodista viejo sin llegar a cumplir los 46, no termina de dar crédito a la proclamación (indirecta) de la candidatura de Su Peronísima. Me lo enseñaron hace décadas en una redacción desvencijada: “Hasta que no lo oigas de su boca, ponlo en duda. E, incluso aunque lo proclame, también. En periodismo no cuentan las palabras. Sólo valen los hechos”. Susana Díaz ha hecho saber, al modo de los antiguos monarcas, mediante un mensaje de sus pregoneros, que el 26 de marzo, día del mártir Ammonio y del anacoreta Basilio, desvelará el secreto que todos sabemos ya. ¿Dónde está pues la noticia? Estamos ante otra cosa: una filtración sin fuente identificada para distraer la atención de los avances del enemigo. Un burdo rumor, por muy oficial que se nos haya contado.

Los Aguafuertes del lunes en Crónica Global.

El amor es un perro del infierno

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Probablemente no fuera Dios, salvo que Dios sea un borracho de suburbio. Más bien se asemejaría a su opuesto: un sindiós. Un outsider. Pero, al igual que ocurre con Dylan (que no era santo de su devoción), a veces tiene un cierto aire. Alguna semejanza. Por fuera se nos presenta como una especie de deidad tronante. En la intimidad posiblemente fuera sólo un hombre tierno, horrorizado ante la vida. Charles Henry Bukowski Junior (Andernach, 1920-Los Ángeles, 1994), Hank para los amigos, Chinaski para todos los demás, que dejó un epitafio entre lacónico y ambiguo –Don’t try [Ni lo intentes]–, resucita quince años después de su muerte por leucemia en Los Ángeles, su ciudad, su universo, gracias a la reedición de dos de sus míticos volumenes de poemas, inéditos en español, y a la salida de imprenta de una miscelánea de textos que rescatan relatos, artículos, memorias y destellos de su sentido de la escritura, marcada por la efectividad y por su brutal sinceridad. Lírico y crudo. Sin medias tintas.

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Las banderas del agravio

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Benjamin Franklin, que es el tipo que sale en los billetes de cien dólares, decía que las palabras nobles deben fijarse en piedra y los agravios hay que consignarlos sobre el polvo de los caminos. No es un mal consejo: la única manera de que una sociedad mejore es que sus ciudadanos dejen de hacerse las víctimas. El progreso no consiste en culpar a los demás de tus problemas. Implica asumir tu cuota de responsabilidad con respecto a tu vida. Eso es ser libre. En la República Indígena, sin embargo, venimos haciendo lo contrario desde hace ya tres décadas y media. Los resultados son calamitosos.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.