Crónica Global

El término es ancestral, pero su significado nunca deja de ser contemporáneo. Es lo propio de los conceptos universales: son ecuménicos. Los antiguos griegos denominaban katastrophe al suceso, en general inesperado, que produce daño, destrucción y quebranto. La palabra se usaba también para expresar lo que ahora conocemos como desencanto: la intensa sensación de tristeza lánguida que provoca el derrumbe súbito de toda esperanza, el deterioro de las propias expectativas, la pertinaz melancolía estéril de los sueños imposibles. No cabe duda  de que estamos inmersos en este trance: una espiral de calamidades sucesivas –el rasgo que identifica esta nueva era Covid–, además de la pandemia y el deterioro de la economía, las muertes y los contagios, nos planta delante de las narices la posibilidad de una guerra (ya veremos si real o posmoderna) entre Rusia y eso que in illo tempore se llamaba Occidente. Vivimos un giro dramático, similar al desenlace de una tragedia primitiva, como si a lo largo de todos estos siglos no hubiéramos salido de la escena de un teatro: todo parecía normal hasta que, de pronto, la calamidad irrumpió en escena provocando una estela de asombro. 

Los Aguafuertes en Crónica Global.

“Dad una máscara al cualquier hombre y os dirá la verdad”, escribió, en uno de esos magníficos arrebatos de sabia impertinencia, Oscar Wilde, señor de la ironía impía. La frase parece una frivolidad, pero de algún modo condensa la historia íntegra de la sociología, esa disciplina que estudia los comportamientos colectivos creyendo que, en el fondo, todos continuamos siendo un rebaño. A juzgar por la efectividad que ha tenido la orden de volver a usar mascarilla, no cabe duda. Lo somos. Apocalípticos aparte, entre los que figuramos, la mayoría ha vuelto, sin entusiasmo pero resignada, a la molesta costumbre del bozal. Se tapa así con una mentira –las mascarillas previenen pero no protegen por completo, igual que las vacunas son profilaxis en vez de antídotos– otra, que afirmaba que la ola de calamidad era historia. Sólo parece serlo para aquellos que han tenido la desgracia de enfermar o morirse mientras los políticos anunciaban su enésima impostura: “Españoles, la pandemia ha terminado”. El CCCB acaba de inaugurar una exposición dedicada a la tradición cultural de los enmascarados, una condición que –lo decimos sin ánimo de ofender– comparten los payasos, los brujos de la tribu –elijan la que más les guste–, los políticos y los más insignes bandidos, como los energúmenos y atorrantes que pueblan las novelas de Roberto Arlt. 

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En algún momento, cuando esta pandemia haya pasado –si es que pasa–, y la pesadilla se convierta en un mal recuerdo, convendría preguntarse los motivos por los que en España el juicio de un científico, un médico o un virólogo vale exactamente lo mismo, e incluso menos, que la opinión de un hostelero o del presidente del gobierno. Entre ambas existen notables diferencias. La primera, en general, obedece al contraste de datos, parte de un análisis lógico y se guía por una cierta noción del interés general –ese unicornio político– que, aunque pueda no ser exacta, acostumbra a ser compartida. La segunda, en cambio, tiende a ser parcial e interesada. Incluso fenicia. Depende de la caja registradora o de las encuestas. Que no entre el dinero o  votos siempre es un gran problema. Para ellos.

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El problema, al fin y al cabo, es simple. Se resume en una palabra: principios. Para sobrevivir en el interior de la placenta de cualquier tribu, da igual si ésta es familiar, étnica o ficticia, que es el caso que nos ocupa, las convicciones estorban y las creencias íntimas molestan. Si además se pretende conservar el respeto (sincero) de los demás o prosperar, directamente ofenden. La ley marcial de la unanimidad (obligatoria) prescribe en estos supuestos que lo conveniente es dejar a un lado las ideas propias para abrazar –con entusiasmo y rodeado de un hermoso océano de banderitas– los dogmas de nuestros (el posesivo es indispensable) sumos sacerdotes, los infalibles custodios de los primitivos arcanos de la Santa Comunidad.

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Antonio Núñez de Herrera, insigne escritor desconocido, un extremeño afincado en el sur, rescatado del olvido amarillo de las hemerotecas y las viejas librerías de lance gracias a la investigación meticulosa y honrada del periodista José María Rondón y el historiador César Rina, que han editado su opera omnia para El Paseo –el falansterio editorial del gran David González Romero–, se lamentaba, 15 días antes de morir, de que su único libro –Mito y Realidad de la Semana Santa, que no trata de los desfiles religiosos del Mediodía sevillano, sino del ánimo inconsciente que conduce a toda una ciudad hacia su particular delirio, visto a través de los cristales deformantes del mejor vanguardismo– no hubiera recibido atención en la prensa de su época. Ni una palabra. Ni una crítica. Silencio. En una nota dirigida a Benjamín Jarnés, una de las pocas excepciones, Núñez de Herrera le agradece su interés por su libro, “silenciado concienzudamente por la prensa reaccionaria –es decir, por toda la prensa– de Sevilla”. La anécdota merece la condición de categoría: lo que no se nombra, en este caso con intención de menosprecio, no desaparece, aunque se crea lo contrario. Perdura instalado en el olvido (que seremos) hasta que un buen día resucita tras una larga hibernación. Pueden transcurrir años, lustros, décadas o siglos. Da igual que a los contemporáneos les sorprenda: la mirada inmediata acostumbra a estar ciega ante las persistencias del pasado, convertidas en los sustratos del presente.

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