Crónica Global

“Todas las naciones del mundo se burlan de las demás”, escribió Schopenhauer. “Y todas sin excepción” –añadía el gran filósofo del pesimismo– “tienen razón”. En nuestro caso, desde luego, acertó. De un tiempo a esta parte en España votamos como los borregos de los rebaños: cuando los políticos deciden que es el momento de hacer sonar la campana. A su conveniencia, por supuesto. La legislatura de la pandemia –léase en sentido literal y figurado– llegará a finales de este mes a su ecuador. Dos años exactos hace desde que, fallida la investidura de Sánchez I, El Insomne, tras los comicios de abril de 2019, el Rey disolviera la Cortes y nos convocara a las urnas un lejano noviembre, mes de los santos difuntos. Parece que haya transcurrido una eternidad. Y así ha sido para quienes en el último año y medio han enfermado, muerto o se han arruinado como consecuencia de la pandemia asesina.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

De niños, cuando aún no levantábamos un palmo del suelo, los cuentos de terror y espanto que nos contaban para asombrarnos nos parecían historias irreales, sin saber –eso llega más tarde, como tantas otras cosas– que no eran más que augurios narrativos de los horrores que iríamos descubriendo con el transcurso de los años. Madurar, entre otros desengaños, consiste en descubrir que, lejos de ser fábulas o ficción, estos relatos escondían, igual que sucede en un juego cifrado, la verdad de quienes, antes que nosotros, se hicieron la misma pregunta: ¿Por qué en España tenemos una lista tan larga de exiliados? ¿Qué sucede en este país donde, sea cual sea el corte temporal en el que nos fijemos, aparecen dos bandos enfrentados? ¿Por qué el relato de lo que somos está lleno de vencedores y vencidos? Es la eterna historia de las dos Españas, con permiso de la tercera, que sigue siendo una grandísima desconocida.

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En la vida, igual que en el arte de la música, hay que tener oído para la melodía y, al mismo tiempo, ser capaces de distinguirla del contrapunto. Si España fuera una sinfonía diríamos que mientras suena el motivo principal de la pieza, el entramado de fondo, lo que vendría a ser una subtrama o un argumento secundario, discurre en sentido catastróficamente opuesto. El resultado es una falta de armonía general que se traduce en un malestar social creciente y problemas económicos que, antes o después, tendrán consecuencias políticas serias para la coalición que nos gobierna. Tras el episodio de los indultos, que sólo eran una prioridad para los independentistas y la Moncloa –el resto del universo tiene otras preocupaciones más urgentes, entre ellas sobrevivir– el sainete catalán ha vuelto a programar sus momentos estelares: el aval (con dinero público) que Jaume Giró, Il figlio diseredato, ha diseñado para que con el patrimonio de todos se cuide el de los condenados o la reunión –las crónicas dicen que fría– entre Sor Junqueras y Puigdemont, el Napoleocito (sin imperio) en Waterloo. Por supuesto, ambos víctimas.

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El escritor Léon Bloy, maestro indudable en el arte de la injuria y practicante consumado de la retórica incendiaria, esa forma secreta de artesanía verbal, decía que “en la vida existe una única tristeza: la de no ser santos”. Una meditación llena de realismo (que además tiene el detalle de prescindir de la insufrible melancolía) sobre la verdadera condición humana. Algo que parece imposible de hacer en la correosa política española, marcada en los últimos días por el espejismo de la bondad gubernamental que ha conducido a la liberación arbitraria de los presos del procés, los políticos catalanes que –a sabiendas– conculcaron los derechos constitucionales de todos –incluidos buena parte de los catalanes– con la inequívoca voluntad de imponer sus dogmas políticos. Sin mayoría, sin competencias y sin razón.

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