Crónica Global

Un optimista, según G.K. Chesterton, es aquel individuo que te mira a los ojos, mientras que la cofradía de los pesimistas está formada por los devotos del realismo que, para dirigirse a ti, contemplan tus pies con el fin de saber si el suelo que compartes con ellos es una superficie estable. Cuesta horrores mirar de frente a nadie cuando, pandemia mediante, los intercambios personales, y también los industriales, se han convertido en un factor de riesgo. Las mascarillas nos han convertido a todos en cuatreros. No way, como dicen los británicos, que este fin de semana confinaron el Sureste de la Gran Bretaña –Londres incluido– para pasar unas navidades que nos traen como regalo envenenado una variante del coronavirus que, según parece, es potencialmente más contagiosa que la que conocemos hasta el momento.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

El hastío social, sumado al largo cordel de muertes, cuyo verdadero número sigue siendo una incógnita, ha hecho que una parte de la población y de nuestra ejemplar clase política, a la que todo este baile del sufrimiento le da igual siempre y cuando no se traduzca en un coste electoral, vea las inminentes vacunas contra el coronaviruscomo la proyección misma de la desesperación. No decimos esperanza e ilusión porque de ambas cosas hemos agotado las existencias, que nunca fueron muchas. Los presuntos antídotos contra la pandemia actúan así como una metáfora: creemos que, sin duda, nos sacarán del desastre. Probablemente detendrán o acaso dilatarán los contagios masivos y, quizás dentro de un año, podamos prescindir de las mascarillas, pero es bastante más dudoso que nos salven de nosotros mismos. Una de las cosas que ha evidenciado esta epidemia, además del cruel holocausto de los ancianos, acontecido no por ningún mal cósmico, sino por la perversidad intrínseca de los sistemas de atención a nuestros viejos –mercantilizados sin remedio– y la negligencia de todas las administraciones públicas, es que España –o lo que queda de ella después que se haya instituido una cogobernanza que no figura en la Constitución– no funciona. Ni en condiciones normales ni tampoco en un contexto de emergencia nacional.

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Escuchar a los patriarcas del PSOE​ se ha convertido en lo más parecido a leer el Antiguo Testamento. La historia del pueblo elegido contada por profetas que nos advierten de los riesgos que implica separarse de la senda de la tradición. En comparación con el discurso, por denominar de alguna forma los mensajes presidenciales de Pedro I, el Insomne, que nos prometía la vacuna contra la pandemia cuando era imposible comprar una mascarilla, no es que los históricos tengan razón en sus mensajes –muchos de ellos son los primeros responsables de la degeneración de la política española–, es que al menos saben mentir con más oficio. Sánchez y los suyos son un interludio, la evidencia empírica de que en la vida (política) casi todo degenera hasta convertir en caricatura lo que antes se nos presentaba como epopeya. Por supuesto, nunca hubo tal. Las nuevas generaciones que dirigen el PSOE son herederos de un patrimonio (relativo) que repudian salvo para, como hizo la Iglesia sobre los cimientos del Imperio Romano, sustituir de forma irreversible a sus antecesores.

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Una de las aspiraciones más antiguas del ser humano es vencer a la muerte. Del pánico ante lo desconocido, que en realidad no es propiamente tal, ya que al nacer intuimos, aunque no necesariamente comprendamos, que podríamos perfectamente no haberlo hecho, y que igual que aparecemos in media res en un momento y en un espacio concreto del universo algún día desapareceremos, nacen las creencias religiosas, los mitos, ese sentimiento que llamamos fe y la mística. Consuelos vanos, porque como dejó dicho –y no precisamente en broma– Woody Allen, uno no quiere ser inmortal a través de sus obras. Sencillamente, no quiere morirse. No es difícil de entender, aunque no podamos impedir el designio del destino. Sobre todo en este año aciago en el que todos, cada uno a su manera, ha descubierto que el sueño de la inmortalidad, esa convención mental gracias a la que vivimos, no es más que una ficción que nos ayuda a levantarnos de la cama, aunque todos los caminos del mundo nos conduzcan inevitablemente hacia el ocaso del otoño.

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