Crónicas Indígenas

En términos de eso que los periodistas (todavía) llamamos actualidad, Agosto es el mes más cruel, como decía T.S. Eliot a la llegada de cada abril. Dado que en la Nostra Marisma únicamente tenemos –las excepciones son excelentes, pero escasas– poetillas del tres al cuarto y pregoneritos de obediencia costumbrista, casi siempre del negociado lírico-cofrade-taurino, que son aquellos que continúan escribiendo a imitación de Pemán, ese gaditano sin gracia, cuarenta años después de su deceso, es evidente que no podemos aspirar a que, más allá de los estrictos dominios de la tribu, se nos haga algún caso. Sencillamente: no hablamos el lenguaje del mundo, sino el eterno sermón de la aldea. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Decíamos ayer que septiembre, cuando se reanude el ciclo político indígena, llegará con las poderosas y afiladas lanzas de la guerra de la financiación autonómica, un lance en el que veremos al Reverendísimo hacer el discurso histórico del socialismo del Antiguo Testamento –“No queremos ser más, pero tampoco menos…etc”–, y oiremos a Lo que queda del PSOE indígena, bases incluidas, desdecirse de la catequesis intensiva impartida por sus presbíteros durante los últimos cuarenta años para postular, por interés particular, las inmensas bondades (asimétricas) de una Nueva España Federal, Diversa, Plural and all these stuff”. En resumen: un soberbio coñazo (dicho sea con perdón) que, como sostenía Michi Panero, es lo único que uno no debería ser jamás en esta vida.

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A la espera de que se resuelva –como sea– la investidura de Mr. Handsome, y mientras en el Quirinale el habitual coro de pescados que rodea al Reverendísimo digiere lo que, gracias a su intuición natural, el Gran Laurel ya ha entendido mucho mejor que nadie –a saber: que la magia termina algún día–, no está de más (porque sería estar de menos) apuntar que, junto a los graves estragos sociales y económicos que ya está causando la sequía, nuestro particular Armagedón, el nuevo curso político indígena va a estar marcado a partir de septiembre por la guerra (sin cuartel) sobre la financiación autonómica. La Marisma tiene mucho que decir en este asunto que Chiqui I de la Marisma –en su condición de ministra de Hacienda y futura jefa de la tribu socialista si se inviste de nuevo al sanchismo– acaba de resucitar con un rostro enorme, mayúsculo. 

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Tenemos que admitirlo. El Gran Laurel, señor de la Absolutísima, ese hito planetario que consolidase la asombrosa Grande Carambola de 2018, ha interpretado mejor que nadie el misterio (nada misterioso) del 23J. En la magnífica entrevista que el domingo rubricaron juntos Teresa López Pavón y Juanma Lamet en EL MUNDO, el Reverendísimo muestra su convicción (vamos a llamarla así) de que los genoveses no gobernarán nunca España si no captan –y retienen– a los electores de centro. Es la fórmula del escabeche meridional: seducir (sin molestar) a los socialdemócratas templados, esos burgueses que son felices oyendo a los cantautores y repitiendo hasta el final de sus días las consignas adolescentes de su lejanísima juventud, cuando creían –sin contradicción– en el marxismo, en la teoría de la liberación y en esa utopía (autonómica) de convertir a su pueblo o aldea en la única patria (en su beneficio). Il Presidentino ha comprendido bien el arcano que se camufla tras la encrucijada española. No es la repetición electoral. No. Hablamos de otra cosa. Metafísica: la mortalidad de la magia.

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