Crónicas Indígenas

La política indígena es como una obra de los hermanos Álvarez Quintero en bucle perpetuo. El teatro es la Marisma, el guionista es un peronista (rociero) y las risas, por supuesto, están enlatadas y subvencionadas. Son lo que se dice espontáneas y naturales. Quiere el destino que el verano vaya extinguiéndose -sin desaparecer- y se inicie el nuevo curso político, que es más lo primero (un curso escolar) que lo segundo (político). Las plantas de Su Peronísima han vuelto a pisar el suelo del Quirinale acompañada de su habitual cohorte de pescados. Vienen morenos (Bonilla no es el único) y felices porque han disfrutado de (más) vacaciones, coche oficial a pie de playa y boquerones en salazón. ¿Qué más se le puede pedir a la vida?

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

A veces la única forma de avanzar consiste en quedarse quieto. Existe, sin embargo, quien piensa que es preferible mirar hacia atrás, aunque el riesgo, como profetiza la Biblia, sea convertirse en una estatua de sal. El nuevo experimento político que impulsan la Violeta Rodríguez y el Argonauta Maíllo para –léanlo ustedes en condicional hipotético– adelantar por la parte de la izquierda al peronismo rociero recuerda mucho a aquel delirio del sorpasso de Anguita, que confundía los deseos íntimos –la toma marcial del Quirinale de San Telmo- con la cruda realidad -Andalucía no es de izquierdas, únicamente lo parece–.

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En la Santa Marisma tenemos una oposición política que ni es oposición ni es política. Se preguntarán ustedes, queridos indígenas, cómo es posible. Yo también. Son las maravillas de vivir todo el año en terreno pantanoso. Con la décima legislatura aproximándose a su fin, que será prematuro no sólo porque acabe antes de tiempo, sino porque a efectos prácticos no ha llegado a ver la luz debido a que el susanato ha convertido las Cinco Llagas en una iglesia con vicario (pensionado), los grupos que deberían controlar al Gobierno o están ya en modo preelectoral -es el caso del interino Bonilla (Moreno) y de la confluencia entre los violeteros de Podemos y las huestes del Argonauta Maíllo- o, como sucede con los naranjitos del Adelantado Marín, un día dicen una cosa, el otro la contraria, y más tarde no hacen ni lo primero que han dicho ni lo que han dejado de decir que iban a hacer.

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