Crónicas Indígenas

Que el cielo se está cayendo a pedazos ya lo escribió, en verso libre, don Nicanor (Parra), espíritu libre y guía infalible en estos momentos de desconcierto, cuando desde el Quirinale de San Telmo algunos desean que seamos los protagonistas del próximo entierro. Mientras la reina de las marismas convoca al pueblo -esa víctima consentida- en busca de la quinta victoria menguante en la República Indígena, donde la pobreza, que tiene la misma mirada perdida que los cadáveres de los ahogados, extiende su mano sobre el cuello, uno se pregunta, sonámbulo, cómo hemos llegado hasta el fondo del pozo. Esto es: ¿cómo hemos tolerado que la política se convierta en un juego unipersonal, absolutista y adolescente?

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.

La suerte está echada. La declaración (pactada) de la guerra que viene llegará dentro de unos días con clarines y maceros de gala. La batalla inconclusa de diciembre vuelve a repetirse en junio, justo antes del infierno del inminente estío. El resultado está más abierto que nunca. La convocatoria electoral, a la que estamos abocados ante el fracaso de las fuerzas políticas para alcanzar una mayoría suficiente con la que investir a un presidente de mínimos, confirma una de las tesis de la nueva política viral: la estabilidad formal que existía en la vida pública desde hace décadas ha pasado a mejor vida. Ya veremos si de forma definitiva o temporal.

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El Gobierno (en funciones) acaba de admitir públicamente que durante los próximos dos años tendremos más déficit público, más paro y menos crecimiento económico. A continuación, sus embajadores nos han indicado, como vienen haciendo desde diciembre, que lo más sensato es que ellos mismos -solos o en compañía de otros- sigan gobernando este país por nuestro bien y por su propio interés. Parece un consejo inaudito, pero es tan real como que hoy es viernes.

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Lo escribió Nicanor Parra el día que le dieron el Cervantes: «Los premios, sólo a veces, son para los espíritus libres; en general, son para los amigos del jurado». En urbanismo, género de la literatura indígena que escribimos en estas crónicas irreverentes sobre la república meridional, se cumple sólo la segunda parte de esta frase: las recalificaciones son para los conocidos del alcalde, un edil o un consejo de gobierno. Da lo mismo. Incluso bajo la fórmula bíblica del sanedrín de los justos, los mandamientos en esta materia ya vienen dictados desde la cúspide misma de la montaña. Delante de un plano de ordenación urbana no existen los espíritus indómitos. Los intereses en juego son demasiado inconfesables.

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La cara era un poema. Sin rima, sin ritmo y sin métrica. El topetazo que esta semana ha sufrido el susanato en el Parlamento -los grupos políticos bloquearon su decreto para asignar tareas administrativas a los enchufados del SAE- parece augurar que la cohabitación con C’s, hasta ahora enternecedora, ha cambiado de fase. El matrimonio discrepa. Parece que la causa hay que buscarla en una cuestión de actitud (de la aptitud hablaremos otro día) por parte de Su Peronísima, que, como suele hacer, ha llevado al extremo su política de hechos consumados y sordera militante ante la soberanía que -técnicamente hablando- reside en las Cinco Llagas.

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