Crónicas Indígenas

La Revolución Francesa comenzó con un regicidio votado en sede parlamentaria y terminó con la monarquía vitalicia de Napoleón. Ironías del destino: los revolucionarios, levantados contra un rey terrestre que basaba su autoridad al amparo del derecho divino, terminaron, tras naufragar en su propia sangre, sometidos a un cabo militar cuyos despojos todavía reposan dentro de siete ataúdes distintos bajo la cúpula del hospital de Les Invalides, en un sepulcro desmedido convertido desde ese momento en el modelo capital de todos los mausoleos absolutistas.

Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.

Las conjuras no se anuncian: se ejecutan. Nos lo ha enseñado la historia. Y lo escribió para la posteridad -en verso estricto- William Shakespeare. Como Ella no parece haber leído mucho al bardo de Stratford-upon-Avon, a pesar de sus profundas debilidades líricas, confesadas en sus primeras hagiografías en papel volandero, después de un año y medio -el tiempo que lleva Sánchez en Ferraz- el asalto al poder que parecía inminente empieza a dilatarse en demasía; y lo que se daba por seguro se ha vuelto hipotético. Pésimo síntoma. En una guerra a muerte el ejército no puede permitirse el lujo de pensar antes de entrar en batalla. Si duda, no ataca; y, si no ataca, pierde de antemano.

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«España es una tierra seca, estéril y pobre». El historiador británico John Elliott define así al antiguo reino, con sobrevenida vocación imperial, que ha entrado a formar parte -ya veremos si como destino o como naufragio- de la agenda de intereses de la Querida Presidenta en el año que comienza. Tras oír su mensaje de ¿despedida?, retransmitido urbi et orbe y valorado por sus heraldos como el discurso de una estadista en ciernes, hemos tenido que desempolvar los libros del bachillerato. Perdonen ustedes la impertinencia, pero algunos estudiamos antes de que existiera esta cosa, la autonomía: la gesta generacional de nuestra izquierda exquisita, que dejó de ser de izquierdas muy pronto y terminó tragando con todo.

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Los susánidas tienen una forma particular de entender la aritmética: salgan los números que salgan, sea en un congreso de barrio o en unas elecciones generales, siempre están preparados para ir la guerra. Por supuesto, sin tomar prisioneros. Les sobran. Su estilo de hacer política consiste en empuñar las armas con devoción. Entre semana, dagas cortas. Artillería pesada para los momentos estelares. Hoy es uno de esos días grandes. Toca revuelta jónica. La reina de la marisma acude a Ferraz a defender la cultura meridional del partido. Es la misma que practican los fundamentalistas de Texas: la Biblia en un bolsillo, el revólver en el otro.

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El 20-D es la confirmación. La democracia española incubaba un pequeño Big-Bang. Al final, no ha estallado de golpe, pero la implosión del mapa electoral parece irreversible. La materia condensada del universo político que heredamos hace 40 años, surgida con la Transición y regida por la alternancia de PSOE y PP bajo el arbitraje de la Corona, emite claras señales de agotamiento. Como todos los cambios de fondo, no se concreta en un instante, sino que se manifiesta como un proceso. En este caso, es la lenta agonía de la Segunda Restauración, el turnismo posmoderno y la metamorfosis de los antiguos caciques agrarios, ahora administradores del mayorazgo desde cargos institucionales y orgánicos.

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