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Periodismo Indie
La exégesis es el arte que interpreta las señales que nos ofrece la realidad. En literatura puede tratarse de un texto. En historia, de un suceso. La sonámbula disciplina de la traducción obra este mismo milagro sobre un idioma ajeno. Un traductor es una suerte de traidor, pero nunca llegará al nivel de un político en activo horas después de una jornada electoral.
Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.
La política es una destilación imperfecta de la vida. La vida pública indígena está dominada por los vicios ancestrales: celos, envidia, vanidad, poder. La investidura infinita de Susana Díaz, fallida ya en tres ocasiones, de forma involuntaria, pero eficaz, va a terminar siendo una metáfora del concepto que desde hace siglos rige la vida colectiva en el Sur: el paternalismo in fieri.
Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.
Shakespeare escribió que en el juego de la vida somos nosotros quienes jugamos la partida, pero el único encargado de barajar las cartas es el destino. La Querida Presidenta lleva ya dos sonoros rechazos en la versallesca sede parlamentaria después de unas elecciones en las que -proclamaba- iba a gobernar sola. Ya lo dijimos entonces: el infierno son los otros. Sigue sin enterarse de nada.
Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.
El susanato es incompatible con los pobres. No porque nos traiga la prosperidad, sino porque en los momentos celestiales, como es el caso de la investidura (capítulo II), se cierran los parques. Dos días lleva clausurado por orden de la autoridad competente -susánida, por supuesto- el antiguo jardín silvestre del Hospital de la Sangre, convertido tras su reforma en un parquecillo institucional. Los transeúntes que lo llenaban de vida terrestre ya no tienen sitio donde ir.
Las Crónicas Indígenas en El Mundo.
Los tiempos cambian. El momento estelar de la historia parlamentaria andaluza, si dejamos de lado el célebre pleno de la risa, era -hasta ahora- el que protagonizó Pepe Caballos, líder natural del PSOE sevillano. Tras una intervención en contra del PP se vino arriba y proclamó desde el atril: «Me duelen las manos de repartir». Por decoro, omitimos el objeto directo.
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