Crónicas Indígenas

En una guerra por el poder -eso y no otra cosa son unas elecciones- la exageración es un arma tan útil como peligrosa. Un cuchillo de doble filo. Igual que el exceso de confianza. En esto sucede lo mismo que en el instante postrero: uno no se muere hasta que se muere. Entonces es cuando realmente está muerto. Es decir: ya no está. Esta es la sensación que deja el último estudio electoral de los tristanes, famosos por su capacidad para hacer categoría de la anécdota, por su puesto a mayor gloria del Quirinale, aunque quienes paguemos esta fiesta y todas las demás diventiamo noi. A juzgar por el último barómetro de San Telmo, el Reverendísimo se ha escapado del pelotón ciclista pero no termina de llegar con suficiencia a la meta (sin Vox). Es el diagnóstico general de todos los sondeos desde hace meses, lo que significa que el desorden político, y por tanto la incertidumbre, es un elemento estable.

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El oráculo, ese pozo anónimo de la sabiduría hermética de los antiguos, dejó dicha para la eternidad una frase terrible sobre la vanidad: «El niño tendrá larga vida si nunca se observa a sí mismo». Para los que confunden su retrato con el mundo, una patología descrita por Freud, la mayor amenaza que existe es deleitarse con la ficción que han construido sobre su persona. En el caso de los políticos indígenas se trata de una pandemia que, igual que sucede entre buena parte de la sociedad actual, se ha incrementado exponencialmente gracias al onanismo virtual de las redes sociales, basadas en la sublimación infinita de nuestras frustraciones. Cada prócer de la Marisma, da igual partido u orientación, se contempla a sí mismo y goza mucho. Sin freno.

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Al Ungido Espadas, el único hombre en la Tierra que cree que el PSOE va a regresar al Quirinale por selección natural (no gracias a su indudable talento), hay que reconocerle la autoría de una frase de autoayuda preclara. Mítica: «Si votamos, ganamos». Todo un hallazgo. El concepto oscila entre el amor propio, el mindfullness y la desesperación, y tiene la inmensa virtud -hoy estamos generosos, mosén– de poder usarse tanto para definir a la Sua Squadra Rosa como al resto de aspirantes al trono dorado de la Marisma. Es necesario, eso sí, establecer algunas variantes sobre su formulación original. Sobre todo, dos. ¿A un mes escaso del 19J cuál es el anhelo de los socialistas indígenas? No ser menos de los que ya son. Eso sería un éxito. Su oferta electoral puede resumirse en agitar el fantasma de la ultraderecha, insistir en el feminismo -supremacista, que es la corriente que más les gusta- and last, but not least, subir los impuestos.

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La democracia es un círculo. Puede ser virtuoso, si logra canalizar el impulso natural de una sociedad; o vicioso, si confunde la voluntad de las mayorías con el desprecio a las minorías y el interés general con el integrismo de las hordas. El 19J va a ser, entre otras muchas cosas, el preludio de las elecciones municipales, para las que resta un año escaso. Para los socialistas pueden ser peores que las autonómicas. Los ayuntamientos van a convertirse además en un termómetro para medir la capilaridad social de Vox. El PSOE se juega literalmente la vida –decadencia definitiva o crepúsculo duradero– en Sevilla, al frente de cuyo Ayuntamiento ha situado a un interino Antonio Muñoz que, en sus cinco meses de reinado, ha demostrado ser talentoso para las relaciones públicas pero insensible ante los grandes problemas de la capital de Andalucía. Dicha contradicción –subsanable con voluntad– no es sólo un defecto personal, sino un hecho atmosférico. En el Ayuntamiento de Sevilla no se percibe rastro de vida inteligente desde hace más de una década. Ni en la Alcaldía, ni en la oposición.

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El aggiornamento de San Telmo, que comenzó en la Marisma hace tres años y, siguiendo el galope de los caballos andaluces del Emir Feijóo, supuestos corceles de primera clase, se ha trasladado a Génova, cristaliza a tres semanas de la campaña electoral, y a cinco del 19J, en un charco de barro que ya salpica al Reverendísimo, el Macron del Quirinale. Nos referimos a lo que los clásicos llaman el problema de España. Nadie pensaba hablar de esta cuestión hasta que Juanma Lamet, que nunca toca de oído, queda con el abate Bendodo y sus canas de senador romano, le entrevista y encuentra una perla negra: «España es un Estado plurinacional». For sure, man. Horas después, el hombre múltiple reculaba: «España es una nación indisoluble con diecisiete autonomías con identidades propias». Y dos huevos duros. En política suele decirse una frase: «Si tienes que explicarlo, estás muerto». Pues bien, el abate acaba de suicidarse (metafóricamente) solo.

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