Crónicas Indígenas

No hay amor más grande que el de una madre. Sobre todo, para los niños huérfanos. El cariño desmedido, y una cierta ceguera fruto del entusiasmo, explican que las huestes sindicales de la Marisma recibieran este jueves en Sevilla a la vicepresidenta del gobierno, Yolanda (Díaz), señora única del proceso de escucha y reina del comunismo mindfulness, como si fuera la Macarena. Justo el mismo día en que Olona, la Khaleesi degli ultramonani, que ya habla en primera persona del plural cuando se refiere a los andaluces, se fotografiaba con el uniforme gipsy –lunares y volantes– para publicitar su inmersión indígena ante el enfado de la Violeta Rodríguez, que en las redes advertía: “Macarena se disfraza para fingir ser lo que no es”. Ya saben, para algunos los lunares son un invento andaluz, igual que el flamenco, aunque el círculo (figura geométrica) sea tan antiguo como la necedad y los gitanos vinieran del lejano Indostán.

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Dos mensajes, dos, destacan del discurso efectista, muy ensayado y sin embargo dubitativo al principio, aunque con un tramo final más decidido, que pronunció el Reverendísimo en el día de esta autonomía tan escasamente autónoma, porque nuestro dinero -esto no ha cambiado- continúa dedicándose a subvencionar una burocracia inútil y a mantener la paxmeridionalis entre la nutrida legión que vive del sagrado autogobierno. El primero fue la apelación a las capacidades de la sociedad indígena. Il Presidentino dijo básicamente que podemos. Bien. Eso ya lo sabíamos. La pregunta es otra: ¿queremos? O mejor dicho: ¿pueden ellos? El segundo asunto, transido por la incógnita electoral, que es de calendario y también de resultados, es la llamada –Call for Victory– a «no parar» y «preservar el esfuerzo». ¿A qué sacrificio se refería el Reverendísimo? ¿Al suyo por no salirse de ningún tiesto? ¿A gobernar con los ultramontani? ¿Al que hace el Ungido Espadas por intentar resucitar a un muerto?

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No existe nada más efectivo que una guerra familiar para desconfiar de los lazos de sangre. El matrimonio es la fórmula más convincente que existe para desengañarse de esa institución que es la pareja. La ley de la gravedad, que asesina con saña al idealismo cada día, es un principio inmutable en política. En el caso del proceso de pax armada de las siniestras indígenas, que tras su tormentoso divorcio en la Marisma parecían volver a tantearse mutuamente para una posible reunificación táctica, puramente materialista, de supervivencia, sucede algo análogo: la nueva confluencia no confluye. ¿Sorpresa? En absoluto. Era de esperar. Paradójicamente, los obstáculos no son los motivos económicos: las subvenciones que les pagamos para que hagan política adolescente. Obedece también a una suma de frustraciones y venganzas grupales. El lema del feminismo –lo personal también es político– ha terminado convirtiendo la vida pública en una sinécdoque: ya no existe más política que la particular. Churchill, que junto a Chesterton es un atrio infalible, decía que un diplomático es una persona que piensa dos veces y no dice nada. Lo primero –pensar las cosas– se ha convertido en una anomalía en los partidos políticos; lo segundo –el silencio– todavía más, aunque todos sabemos que en una narración la elipsis cuenta muchísimo, aunque no diga nada. 

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El poder, escribió Honoré deBalzac, es una conspiración permanente. «Dentro de nosotros» -señala el novelista francés- «existen varias memorias. El cuerpo y el espíritu tienen cada uno la suya». Probablemente el Reverendísimo, señor (temporal) del Quirinale, que ejerce con inteligente discreción su alta baronía, apelase a su lado espiritual al censurar que Casado lo convocase a la reunión de los cuchillos largos en Génova un 28F, el Día de la Marisma. Cuando le dieron a elegir entre defender (en primera persona) su gestión sanitaria en las Cinque Piaghe, o irse de campaña electoral a Salamanca con Mañueco, optó por su lado carnal. El alma, sin embargo, sólo puede habitar en la materia vulgar. Lo dice la Biblia. Il Presidentino siempre nos ha recordado a uno de esos universitarios eternos que militan en la tuna hasta exceder el número razonable de primaveras, pero lo que no esperábamos es que se pusiera tan estupendo -«No es acertado hacernos elegir entre el PP y Andalucía»- cuando lo que sucede en las entrañas de Génova es una rebelión in fieri que nada tiene de edificante, aunque sí muestre -en crudo- cuáles son las verdaderas prioridades de nuestros próceres.

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Probablemente a estas alturas el Reverendísimo debe haberse arrepentido medio millón de veces de no convocar las elecciones anticipadas a finales del pasado año, coincidiendo con el bloqueo presupuestario, cuando la sexta ola y Aguirre, el consejero simpaticón, todavía no habían incendiado a la opinión pública con el colapso -persistente- del sistema sanitario y los sindicatos de clase (vip) no habían respondido a la llamada de socorro del PSOE, cuyo líder sigue mareado tras bajarse de la noria de la Feria de Sevilla. Doñana entonces sólo era un paisaje, Castilla y León un sitio para ir a comer -espléndidamente- y entre Génova y la Puerta del Sol no se había declarado una guerra civil para deleite de los ultramontani, que a este paso van a asaltar sin esfuerzo aquel cielo que Iglesias quería tomar por asalto (hipotecario).

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