Crónicas Indígenas

Todos sabemos -algunos, de primera mano- que el Ungido Espadas, embajador (temporal) de Ferraz en la Marisma, es un político sin aristas. Digamos que es redondo. Positivo. Alérgico al pesimismo. Escasamente beligerante -salvo cuando le mientan a la familia- y que presume (para él esto es un hecho natural) de ser un gobernante constructivo. Esta fotografía, que básicamente es el selfie que en su día se hizo a sí mismo el (todavía) alcalde de Sevilla, tiene un lado sombrío, igual que la luna: rinde tal grado de obediencia a la autoridad -militar, por supuesto-, sea la que sea, que eso es lo de menos, que con frecuencia le cuesta tomar decisiones, resolver problemas o ser sinceramente receptivo ante las demandas sociales. El general secretario del PSOE indígena no se arriesga. Desconfía de su sombra y, como el gran relativista que es, prefiere no hacer absolutamente nada -es su manera de no meterse en problemas- a optar alguna vez en su vida por algo concreto, por si yerra.

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Las misas (en abismo) del socialismo indígena son ambrosía para las almas cándidas. La muestra de cómo se intenta engañar a todo el mundo todo el tiempo con las mentiras de siempre. Un trampantojo superlativo. Ver a la dirección (delegada) del PSOE en la Marisma, para la que el pasado es una elipsis narrativa, cantar La Internacional, el himno marxista de los que dejaron de serlo, al mismo tiempo que la ministra Montero anunciaba el decreto para reinstaurar la plusvalía, inconstitucional durante décadas, y Moncloa piensa subir el impuesto al trabajo demuestra que del rosario ideológico de las antiguas izquierdas -que en paz descansen- a los socialistas sólo les interesa el materialismo (y no precisamente dialéctico).

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Venimos sosteniendo en solitario, que es como se hacen las cosas importantes, que el PP del cambio (que jamás llegó) se ha convertido en otro PSOE. No han tardado en aparecer los imitadores al calor de nuestra estela. ¡Aleluya! Son la primera señal (lamentable) de cómo el éxito degrada la condición humana. La sucesión de los días –que quedan para las elecciones– no hace más que otorgarnos la razón. Ocurre sin cesar: los políticos de extremo centro son no ya reversibles con respecto a sí mismos, sino perfectamente intercambiables. Si el Ungido Espadas se prepara para su solemne coronación en Torremolinos -temporal, como todas-, proclamando que la República Indígena es socialista (cosa que, si fuera cierta, no lo hubiera colocado en la oposición), el Reverendísimo Bonilla y el Adelantado Marín, envidia de las academias, han volado hasta el World Trade Market de Londres para intentar convencer a los británicos, especialmente a la sección de los grandes bebedores de cerveza, de que pueden volver a Andalucía para llenar los bolsillos de los industriales del sol.

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Borges tiene un poema donde, citando a Crátilo, discípulo de Heráclito (el oscuro) y maestro de Platón, afirma que el nombre es el arquetipo de las cosas. “En las letras de rosa está la rosa”. La idea es hermosa y exacta, excepto en la Marisma, donde constatamos de nuevo la infalibilidad –disculpen la inmodestia– de nuestra teoría del escabeche. Lo decimos porque la consejera de Igualdad, conocida mundialmente por su colosal gestión en las residencias de ancianos durante la pandemia, ha anunciado que va a impartir en los colegios e institutos un catecismo para que los varones (en edad escolar) comulguen con conceptos como la “masculinidad igualitaria” y la “justicia de género”. Quiere enseñarles el modelo de hombre que deben aceptar para no ser tachados de machistas por los nuevos puritanos (de siempre). La noticia es inaudita. Denota hasta qué punto el Quirinale se ha convertido en otro PSOE y evidencia las razones por las que los ultramontani se están consolidando, según los sondeos, como tercera fuerza política de la Marisma.

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A un año escaso de volver a las urnas, la política indígena se encuentra en ese punto de inmadurez mayúscula que caracteriza -antes, ahora y siempre- a los adolescentes, que cuando se topan con sus propios defectos delante de un espejo proclaman -sin dudar ni un punto- que ellos son seres perfectos y que es el mundo el que les tiene manía. En la Marisma, medio acuático, existen dos especies sabrosamente naturales: una es el pato (cojo), también conocido -en la Argentina- como rengo. La otra es el pavo, cuyos menudillos suelen acompañarse con arroz. Nuestros dos grandes próceres, el Reverendísmo Bonilla y el Ungido Espadas, esa pareja de hecho (virtual), reúnen infinitas analogías con ambas criaturas silvestres. Podríamos hacer un larga lista, pero lo resumiremos en dos ideas: ninguno paga sus deudas políticas –incumplen las promesas de cambio, aunque no dejan de pregonarlo– y se comportan, desde que han entrado en la fase del tonteo, como si estuvieran en la edad del pavo.

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Los números, además de expresar conceptos matemáticos, gozan de una fecunda literatura, en general relacionada con la magia y las prácticas religiosas. De ninguna de ambas materias -en principio- versa el último barómetro del Centro de Estudios Andaluces, cocinado por la factoría del abate Bendodo, pero tras revisar sus guarismos sólo cabe pensar (en serio) dos cosas. Primera: ha acontecido un miracolo assoluto. Segunda: a alguien se le ha ido un poco la mano. Cabe también una tercera posibilidad: la suma de las dos hipótesis anteriores, que no son incompatibles. No ha llegado todavía noviembre y los observadores del Quirinale, que es quien paga esta fiesta de la numerología -aunque sea con i nostri soldi-, nos han soltado in media res un sondeo colosal que, más que optimista, nos parece mayestático. Increíble.

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