Crónicas Indígenas

Chipi(ona). 24 de agosto de 2021, Año del Señor.

Muy alto et Muy poderoso et Muy Reverendísimo Virrey del Quirinale:

YO, Ludovicus Marius Aparceris, natural de Caepionis Turris –cosecha del 1956, año pródigo en hombres preclaros–, cofrade devotísimo de la Virgen de Regla, juradista afamado, militante del PSOE indígena diez y nueve años ha, bético por gracia de la Divina Providencia, maestro jubilado y pintor de latas de sardinas (aficionado), et condenado a prisión -por culpa de los míos enemigos malos- en el infausto caso Sant Lúcar y a cinco años de inhabilitación por un cohecho del que el Altísimo sabe que soy inocente pese a la pragmática de los jueces, a los que no gobiernan los textos, sino los tratos, y regresado de esta cárcel que digo, preñada de calamidades, gracias a una prodigiosa mayoría de ocho vecinos, como correspondiente de la Cristiana Orden de Unidos por Chipi(ona), me dirijo a Vuestra Cesárea Majestad, como Corregidor que soy, para anunciarle que el brazo fluvial que los infieles llamaron el Guadalquivir, magno Betis, sierpe heroica que baña la Baja Andalucía, ¿eh?, no desemboca en Sant Lúcar, como han escrito desde que el mundo es mundo, y Dios nuestro Señor, los cronistas y los geógrafos maledicientes. No, ¿eh?

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Carissimo e coraggioso consigliere:

Le escribimos la presente, que rubricamos arriba, con la efigie de nuestra egregia figura, como obligan las doctas reglas del columnismo (impertinente). Después de oírle -con los ojos, igual que Quevedo cuando dialogaba con los escritores del pretérito a través de los libros- sostener que el Quirinale desea -y en realidad exige- que la gestión de los fondos europeos se haga en régimen de «cogobernanza». En favor de las autonomías y los ayuntamientos y en un porcentaje (debemos suponer que mínimo) «del 55%». Asombro. Sorpresa. No damos crédito. Entre otras razones, porque no queremos que V.M. se lo gaste en escabeche. Vaya por delante que nuestro desengaño es una tragedia: su mito como GrandeTesoriere del cambio (sin cambio), al menos para los heraldos, había alcanzado (casi) el prestigio de las estatuas de sevillanos ilustres que adornan una de las alas nobles del Palazzo di San Telmo.

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Los arqueólogos, brujos que leen el significado de las piedras y asignan un sentido mágico a los objetos vulgares del pretérito, afirman que la habitación mayor de las ruinas de Qumrán, el yacimiento del desierto de Judea habitado por la secta pobrista de los esenios, donde hace 75 años exactos aparecieron los manuscritos evangélicos del Mar Muerto, es un templo sagrado dedicado al sol, aunque sus últimos dioses fueran los beduinos. Un día del calendario, en el solsticio de verano, los rayos solares iluminan sus cuevas con una inclinación que reproduce el mismo ángulo con el que los egipcios diseñaban la casa sagrada de AmónRa. Todos los pueblos antiguos (casi sin excepción) rendían tribuno al astro rey, que lleva quemándonos desde el origen mismo del universo.

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Attenti tutti. El Adelantado Marín, envidia de las academias, ha hablado. Alto y claro. Sin eufemismos y con rotundidad. Ilvicepresidentino, de hecho, lleva varias semanas desatado y, en apariencia, sin ganas de cogerse vacaciones. Continúa de guardia, al pie del cañón, en el Quirinale. Dada la catástrofe naranja, en Madrid le han dado vía libre para que administre la Marisma. Por fin manda sin oposición y, tras purgar a sus críticos, ha decidido escribir ante los ojos de todos un relato de autoficción en ese género (capital) que los críticos literarios llaman realismo mágico. La fábula dice así: «Cs no está muerto, sino dormido», «Cs es de (extremo) centro», «Cs va a seguir en el gobierno andaluz». ¿Se lo creen? Nosotros, tampoco.

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Los meteorólogos, que son los profetas que últimamente nos dan más disgustos, sitúan en la noche de este jueves ese instante mágico en el que podremos ver a simple vista el espectáculo ancestral de las estrellas fugaces del verano. Las Perseidas, residuos de los cometas en contacto con la atmósfera, señalan el ecuador del estío y, metafóricamente, anuncian el tiempo de la mortalidad natural. Según los expertos, para apreciar su brillo –que no es sino una señal, paradójicamente deslumbrante, de su agonía– es necesario contemplar el cielo desde un lugar sin luz. La luna nueva que corona este estío tan africano, según el santoral católico, anuncia la inminencia de las famosas lágrimas de San Lorenzo. Tempus fugit. Desde la Antigüedad, cuando los chinos registran por vez primera el fenómeno en sus anales, hasta el siglo XIX, fecha en la que los astrónomos descubren su origen, la lluvia de luces difuntas de agosto es un hermoso acto funerario. Cada gramo de polvo estelar de cometa brilla como nunca antes de apagarse para siempre. Lo mismo sucede con el poder: deslumbra –especialmente a los ciegos y a los escasos de vista– en su esplendor, pero, acto seguido, su luz desaparece y el sagrado oro de los tigres –como diría Borges– se esfuma. A falta de tigres, en la Marisma tenemos linces –especie en peligro– y, en su versión más abundante, gatos.

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El Quirinale se ha abonado a la exageración interesada. Un clásico del mes de agosto. Según los peritos en propaganda de los escabechistas, que últimamente no dan abasto, la Marisma ya es igual que la China a la que viajaba Marco Polo: un reino ideal para hacer negocios. Un sitio donde la libre iniciativa no encuentra freno -la tesis oficial es que hasta 2018 vivíamos en la Unión Soviética del Sur- gracias a la ausencia de trabas burocráticas e impuestos para las empresas foráneas y las propias, que además -nos insisten- cada vez son más. Sobre todo desde que el Reverendísimo y el Adelantado, envidia de las academias, tomaron el timón de la nave. ¡Cuánto nos gustaría que fuera cierto! Sin embargo, no podemos más que formular (en negativo) la sentencia clásica: non è vero, non è ben trovato. Hasta para mentir conviene hacerle caso a Cervantes: «Llaneza, no te encumbres, que toda afectación es mala».

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